Председатель над залом возрос:
— Ты, братишка, откеда?..—
И на этот суровый вопрос
Отвечает анкета,
Где превыше любого стиха,
Что придумал марака:
— Я, товарищи, сын пастуха…—
Или: — Я — из барака…
Мы повсюду стоим на своем,
И по правилам высшим
Мы вне конкурса нынче живем,
Поступаем и пишем.
Но какая висит тишина,
Если вдруг у партийца
Оказалась дворянкой жена!..
Позже это простится.
И какой-нибудь новый зампред,
Чей был дед из барака,
Снимет старый негласный запрет
В отношении брака.
И гордиться надумает вновь,
Как оливковой веткой,
Пролетарская красная кровь
Голубою подсветкой.
Что за мир под окошком шумит —
Не привал и не табор.
И немножечко сердце щемит
От внезапных метафор.
Сколько попусту ни городи
Тех комиссий-коллегий,
Упаси нас, Господь, впереди
От былых привилегий.