Забудут. Но потом,
Лет эдак через сорок,
Открыв мой плотный том,
Услышат жизни шорох.
Как бы земля течет
В окопе за обшивкой…
Тогда возьмут в расчет,
Что не была ошибкой
Поэзия: текла
Вдоль позднего квартала.
Дул ветер, и тепла
Прохожим не хватало.
Читателей своих
Суровыми годами
Отогревал мой стих
Замерзшими губами.