Не считая лет

И по памяти — черта,

и на сердце — вмятина.

Он, Чита моя, Чита.

Госпиталь.

Приятели.

Обошла старуха смерть,

а рубцы — обносятся.

Только с Гитлера теперь

вдвое больше спросится…

По утрам — из печек дым.

Солнце сушит лавочки.

Тротуаром дощаным

моционю с палочкой.

Без нее бы мог.

Порой

так мешает, бросил бы.

Но она мне как пароль,

лучше всяких пропусков.

Патрули чеканят шаг:

кто, мол, там с девчонкою?

Летчик с палочкой?

Вот так —

топайте сторонкою…

По ненастью от тоски

заняты наукою:

вновь планируем броски

Конева и Жукова.

Артиллерии гроза

где-то в сопках клюнула.

Сразу — строгие глаза:

вспоминают, думают…

Мы успеем, ни черта,

к главному пожарищу.

А тебе — поклон, Чита!

Пропуск мой — товарищу!