Не считая лет

Льет полусвет

черемуховый вечер,

прощально осыпая лепестки.

Иду в него.

Все кажется, я встречу

виновницу тревоги и тоски.

Ту девочку из школьной перемены,

из сумерек вторых счастливых смен,

что закружила ласточкою первой

в мальчишечьей распахнутой весне.

Темнели палисадники смущенно.

Доверчива была ее рука.

И весь поселок в кипени черемух

с рассветом розовел, как облака.

Он поднимался над знакомым краем,

он излучал неповторимый свет.

И вместе с ним, от счастья замирая,

мы плыли в бесконечной синеве…

Неправду говорят,

что время — лечит.

Но правду, что беду — ведет беда…

Когда цветет черемуха,

на плечи

ревнивые ложатся холода.

Я лишь рассудком

принимаю тропы,

ушедшие в немыслимую даль,

в осклизлые холодные окопы,

в транзитные глухие поезда…

Вступаю в ночь,

в ее прохладный омут,

но сердце

не умеет не искать.

А лепестки, упавшие с черемух,

все гуще оседают на висках.