Очень сталкерское Рождество

Что-то грохнуло сверху. Я нахмурилась, балансируя коробкой с маффинами в одной руке, постукивая по двери другой, потому что снова звонить кажется лишним.

— Эй, всё в порядке? — кричу я, когда за моим стуком наступает мёртвая тишина. — Хэй? Кто-нибудь дома?

Ничего. Снова хмурюсь, раздумывая, что делать дальше. Я точно знаю, что он там, так почему же не открывает? Лёгкая тревога проникает в грудь. Он что, упал и поранился? Может, тот грохот был его падением? Что если он без сознания?

Я прижимаю губы друг к другу, кладя руку на дверную ручку. Наверняка, дверь заперта, но я должна проверить. Надо убедиться, что с ним всё в порядке.

Я уже почти поворачиваю ручку, как дверь резко распахивается, и в дверном проёме появляется мой высокий светловолосый сосед, внимательно смотрящий на меня своими холодными голубыми глазами. Я тут же одёргиваю руку, делая вид, что не собиралась вторгаться в его дом без приглашения.

— Э… Привет! — говорю я, мне внезапно перехватило дыхание.

Я никогда ещё не стояла так близко к нему, и его рост просто поражает. Я довольно маленькая, так что привыкла, что почти все выше меня, но он — прямо-таки башня. А то, как он наклонился, опираясь рукой о дверной косяк? Просто вау-эффект.

Он весь в чёрном — само воплощение контраста. Голубые глаза, светлая кожа и светлые волосы, а дальше сплошная лавина чёрного: чёрная водолазка, обтягивающая его грудь, длинные чёрные брюки, затянутые чёрным ремнём. Пряжка серебристая, и я на мгновение задерживаю взгляд на ней чуть дольше, чем следовало. Вспыхнув от смущения, быстро отвожу взгляд.

Он молчит, просто моргает. Лицо абсолютно ничего не выражает. Не знаю, чего я ожидала… Улыбки, хотя бы небольшой размягчённой черты — но нет. Лицо абсолютно бесстрастное, губы нейтральные, линии вокруг них едва различимы. Как будто он почти не двигает лицом.

И всё же — он завораживает. Я никогда особо не увлекалась блондинами, но сейчас вдруг понимаю, в чём их привлекательность. У него короткие волосы, но достаточно длинные, чтобы слегка падать на лоб. Они такие мягкие, что так и хочется их потрогать. И даже если бы я попыталась, мне, наверное, пришлось прыгать, как ребёнку, пытающемуся дотянуться до выключателя на стене.

Как же неловко. Нужно что-то сказать.

— Я Эмма. Твоя соседка, — вырывается у меня, и я мысленно даю себе пинка: конечно, он в курсе этого. — И я тут подумала… Знаешь, до Рождества осталось всего несколько дней. Ты уже давно живёшь здесь, а мы так ни разу и не говорили… Так что… В общем… Вот. Я испекла их для тебя.

Протягиваю ему коробку с маффинами. Он снова моргает, слегка нахмурившись, и я теряюсь. Он не берёт коробку, и вдруг в горле появляется комок.

Боже, я ведь даже не подумала, что такое может произойти, но… неужели, он меня ненавидит? Неужели это причина, по которой он так смотрит на мою аккуратную коробочку с маффинами, словно она — бомба?

Моя губа начинает дрожать, и я опускаю коробку.

Вдруг он резко хватает её, почти вырывая из моих рук. Я вздрагиваю от неожиданности, удивлённая его быстрым движением, и он откашливается — звук хриплый и шероховатый, как будто его голосовые связки давно не использовались. Он прижимает коробку к груди, его горло напряжённо двигается, но он молчит.

— Ты… не говоришь по-английски? — осторожно спрашиваю я.

Он качает головой с раздражённым вздохом и показывает пальцем на рот, затем снова качает головой.

Моё сердце сжимается.

— О, значит, ты не можешь… Не можешь говорить. Извини. Я не знала. Эм… Я немного знаю язык жестов, но, наверное, недостаточно, чтобы даже целое предложение сказать.

Он закатывает глаза и снова качает головой. Я не совсем понимаю, что это значит, но в какой-то момент меня охватывает радость даже такому маленькому прогрессу. Мы же всё-таки начали общаться! Наконец-то!

— Так… — я тереблю молнию своей куртки, нос начинает замерзать. — Могу я войти? Нет, конечно, не могу. Извини. Эм, надеюсь, тебе понравятся маффины! Может, увидимся как-нибудь ещё раз.

Он снова моргает, немного озадаченно, может быть… даже немного позабавлено? В его глазах точно появляется какая-то искра, хотя губы по-прежнему не двигаются.

Я уже почти решаю уйти, краснея от стыда, как он делает шаг вглубь дома и небрежным жестом приглашает войти. Сжимаю губы и захожу внутрь, ощущая странное тепло в затылке. Не знаю почему, но это всё как-то… опасно. Как будто я шагнула в логово зверя.

Когда дверь за мной закрывается, я затаиваю дыхание, ощущая, как напряжение растворяется. Коридор тёмный, но он включает яркий свет сверху. Передо мной открывается просторный, отполированный до блеска деревянный пол. Глаза раскрываются от удивления. Ого, тут так чисто.

И дело не только в том, что я практически вижу своё отражение в полу. Я снимаю куртку и заглядываю в гостиную, сразу замечая, что здесь нет открытых полок или всяких безделушек. У двери — вешалка, пустая, и стойка для зонтов, с одним-единственным аккуратно сложенным зонтом. Нет валяющейся на полу обуви, но я вижу огромную обувницу — такую педантичную, с отдельными ячейками для каждой пары.

Мой сосед аккуратно ставит коробку с маффинами на верхний ярус шкафа и вешает мою куртку. Спешу снять обувь, и как только мои ноги касаются тёплого пола, я вздыхаю от удовольствия. У него тут система подогрева.

Он забирает коробку и останавливается, изучая меня взглядом. Затем идёт по коридору. Я следую за ним, кусая губу в смущении. Честно говоря, понятия не имею, как себя вести. Может, мне просто говорить за нас двоих? Это было бы эгоистично.

Не стоило так болтать о том, что я хочу зайти, но слова сами вырвались. Мне так хочется побольше узнать об этом молчаливом соседе. Чем он занимается? Почему не может говорить? Почему он почти не выходит из дома?

Он ведёт меня на кухню, и я с удивлением осматриваю её. Гладкие чёрные поверхности кухонных шкафов сияют — ни единого пятнышка. Он ставит коробку с маффинами на пустой кухонный остров и достаёт две тарелки. Затем открывает коробку с чаем, в которой двенадцать отделений и каждое заполнено пятью пакетиками разных сортов. Он протягивает её мне, подняв брови, как бы спрашивая: «Что выберешь?».

Я выбираю молочный улун — мой любимый, — и он кивает, уголок его губ чуть поднимается в едва заметной улыбке.

— Знаешь, — говорю я тихо, пока он готовит чай. — Твой дом просто потрясающий. Такой аккуратный. Чистенький.

Он оглядывается на меня через плечо, и, хотя его улыбка едва заметна, кажется, он тихо посмеивается надо мной. Улыбаюсь в ответ, приободрившись.

— Я сама не очень аккуратная, — признаюсь я. — Мне нравится, когда всё на своих местах, но как-то получается, что я часто забываю об этом. Так что твой дом для меня — как чужая планета. И я в полном восторге.

Он снова дарит мне полуулыбку и открывает ящик. Пока вода закипает, он садится напротив и кладет на стол блокнот.

— Оу, — тихо произношу я, когда он начинает писать. — Отличная идея.

Через мгновение он толкает ко мне блокнот и встаёт, чтобы продолжить заваривать чай. Удивительное чувство охватывает меня, когда я вижу его почерк. Простой, строгий, каждое слово идеально выведено, словно оно было вырезано на камне. Почерк такой же, как его дом: без лишних деталей, но полный глубокого смысла. Так же, как и он сам.

«Порядку я научился ещё в армии. Чистота и порядок спасают жизни. А ещё помогают ощущать контроль. Меня зовут Логан Хейз. Рад знакомству.»

Чувствую, как горло сжимается, и я слишком остро понимаю, что эти слова — первые, что он сказал мне. Они кажутся такими личными и такими… уязвимыми. Это вам не лёгкое и непринуждённое начало общения.

— Ты был в армии? Сколько лет? — спрашиваю я, пытаясь вырваться из пучины внезапных эмоций.

Он поднимает руку и показывает четыре пальца, затем ставит передо мной чашку насыщенного синего цвета, как павлинье перо. Я невольно улыбаюсь — это мой любимый цвет.

— Четыре года? А чем ты занимался в армии?

Он вновь берёт блокнот, и я не могу оторвать взгляд от его рук. Они большие, сильные, с длинными пальцами, каждое движение — грациозное, но полное сдержанной силы. Его ногти идеально подстрижены, а синяя ручка — того же глубокого бирюзового-синего оттенка, что и моя чашка — кажется крошечной в его ладони.

«Служил в Фаллудже, потом в Йемене. Потом меня отправили домой после неудачной операции. Я — единственный, кто выжил. Стал немым из-за травмы.»

Я провожу пальцами по странице блокнота, не зная, что сказать. Это слова тяжелы, слишком серьёзны для обычного разговора с соседом, но, кто я, чтобы судить? Может, так ему проще общаться. Или, может, он научился говорить только самое важное, ведь писать гораздо сложнее, чем просто сказать.

— Мне так жаль, — произношу я мягко, будто слова могут хоть немного уменьшить его боль.

Я поднимаю глаза и встречаю его взгляд: голубые глаза не мигая смотрят на меня.

— Это должно быть ужасно. Не могу даже представить, что такое настоящая война. Это сложно, не иметь возможность говорить? Если тебе нужна помощь, я всегда рядом. Правда. В любое время дня и ночи.

В этот момент его лицо начинает меняться: плечи вздрагивают, и в глазах появляется искорка — это не просто улыбка, это смех, но без звука. Моё сердце невольно пропускает удар, и я просто сижу без слов, не в силах отвести взгляд. Боже, он не просто красив. Он — невероятен.

Как такой мужчина может прятаться дома целыми днями? Он должен быть на людях, заставляя всех маяться от своего взгляда.

— Я не понимаю, что смешного, — говорю с улыбкой, хотя даже мне очевидно, что я не сказала ничего смешного.

Когда он снова протягивает блокнот, на странице всего одно слово:

«Хорошо.»