Откат к "заводским настройкам"

Глава 18

Леня скрылся в подсобке ресторана, а мы с парнями отошли в сторонку, чтобы не крутиться под ногами у грузчиков.

— Че, Кучерявый, — поддел я приятеля, — зассал страхолюдину трахать?

— Да ничего я не зассал! — сразу встал на дыбки Алеха. — Если все, кроме рожи, в поряде, прикрыл бы страх снятыми труселями — и попользовал бы на здоровье! — с видом прожженного знатока плотских утех, заявил он. — Кстати, а зря ты вчера от покатушек с Верблюдом отказался. Мы таких блядей сняли… — У Патласа даже голос изменился, а от вожделения он чуть не захлебнулся слюной. — Я двоим по самые гланды засадить успел! Хотел и третьей впердолить, но времени не хватило!

— А сколько же их к вам в машину набилось? — удивленно спросил я. — Если только ты двоим засадил?

— Да не, — отмахнулся Патлас, — их всего трое было, мы просто со Славкой своими шмарами в процессе поменялись…

— Тьфу ты! — недовольно скривился я. Не подумайте, что я такой щепетильный, но пользовать женщину после кого-либо… Не-е, не по мне это! Западло! — Так у вас там целая оргия, что ли, была? И Леньчик участвовал?

— Да ну нах этих блядей! — прогудел толстячок в тему к моим размышлизмам. — Намотаешь еще чего-нибудь на конец! А сейчас, вон, во всех газетах пишут — СПИД гуляет! А тут город портовый — какой заразы только нет!

— Молодец, Леньчик! — кивнул я. — Правильно мыслишь! — И я пожал толстяку руку.

— Да ну вас нахер! — И не подумал принимать наше мнение «близко к телу» Патлас. — Я, сука, их трахал, трахаю и буду трахать! И никакой СПИД ко мне не прицепится!

— Ну да, — хмыкнул я, — зараза к заразе не пристает!

— Дураки, вы, дураки! — произнес Патлас. — Ну, где вы еще таких девок поимеете? Чтобы без лишних разговоров давали, да еще и по две к ряду? Только здесь, в городе! В деревне вам такая лафа и не обломится!

— Ну и хрен с ним — здоровее будем! — парировал я. — Правда, Леньчик?

— Угу, — кивнул толстяк и вновь замолчал.

Пока мы трепались, беззлобно подкалывая друг друга, я осматривался по сторонам. Перед нами, за трамвайными путями, лежала небольшая привокзальная площадь, «украшенная», как и положено, солидным памятником дедушке Ленину с протянутой рукой, установленным на высоком постаменте. Возле памятника терлись разномастные группки людей, вооруженные самопальными плакатами и транспарантами. Что-то типа стихийного митинга. Но вот что интересно: слоняющиеся там же по площади мусора, не обращали на этих долбанутых никакого внимания, словно их и не было вовсе.

А если подумать — самый разгар рабочего дня, а на работу никто не спешит! У нас в деревне уже бы оформили привод за тунеядство, а тут всем насрать. Город, мать его ети! Перестройка, гласность, вседозволенность, а по моему, сугубо дилетантскому мнению — дурь, лень и полный похуизм! Ну, скажите, какой уважающий себя разумный человек, будет посреди дня трясти на площади криво намалеванным плакатом, до которого даже прохожим нету никакого дела? Лучше бы делом нормальным занялись, чем без особого понту время убивать? Я, конечно, понимаю — время такое: многим зарплату задерживают, некоторым и вовсе месяцами не выдают, как моим предкам. Но ведь как-то крутятся люди? Не знаю, может этих совсем прижало… Но ведь от того, что они тут весь божий день в унитаз спустят, ничего и не изменится. Всем пох!

Я пригляделся к надписям на плакатах: кто-то ратовал за новые веяния, требовал открыть город для иностранцев, держать курс на сближение с заграницами, а кто-то наоборот — призывал вернуть старые времена.

«Коммунистические черви! Этот труп вас больше не прокормит!», «Парткомы — с предприятий, парторги — из армии!», «Требуем суда над палачами из КГБ!». И тут же: «Прочь руки от СССР!», «Нет развалу страны!», «Ленин, партия, комсомол». Ну не дурдом ли? И как только они не передрались между собой? Хотя, может еще и подерутся… А возврата к прошлому, вот чует мое сердце, или это подсказывает память моего «соседа по коммуналке», в которую превратилась моя многострадальная башка, не будет.

В моей голове тем временем закрутился какой-то знакомый мотив, и прямо вцвет «зазвучала» песня:

Как на нашем сельсовете красный флаг алеется,

Как на нас, на молодёжь, партия надеется.

Мы Америку догоним, сомневаться нечего,

Если партия сказала — дело обеспечено!

Будем строить коммунизм новыми бригадами,

И успехами в труде партию порадуем…

(https://www.youtube.com/watch?v=yaiVvAeQbkA)

Ну-да, ну-да… Как же: догоним и перегоним! А мелодия, кстати, на «Бони М» похожа. Распутин, если меня память не подводит.

Откуда-то донеслись приближающиеся звуки то ли барабана, то ли бубна и ритмичная музыка, перебившая мелодию, звучавшую у меня в голове. Из-за поворота вынырнула организованная толпа странных бритоголовых ушлепков, наряженных в цветные длинные рубахи и безразмерные оранжевые шаровары. Звеня бубенцами, гремя барабанами, под звуки баяна эта толпа со счастливыми улыбками на лице продефилировала мимо демонстрантов, самозабвенно распевая под музыку: харе-харе-харе, рама-рама-рама, харе-рама, харе-кришна.

— А эт че за клоуны? — хохотнул Патлас, наблюдая как разноцветная река, приплясывая и щелкая шлепанцами на босых ногах, перетекает сквозь площадь.

— Секта, — неожиданно и безапелляционно заявил я, хотя до этого тоже не имел представления об этом явлении. — Кришнаиты. По имени бога Кришны, восьмой аватары индийского верховного божества Вишну…

— Серж, не грузи! — попросил Патлас. — Я и так знаю, что ты у нас тот еще шарик.

Кришнаиты прошли с песнями мимо здания Главпочтамта Владивостока, расположенного на той же площади.

«Точно, мне же на почту нужно!» — вспомнил я. Поковырявшись в карманах, я вытащил на свет божий горсть мелочи — все, что у меня осталось от наличности после выкупа Верблюда из КПЗ.

— Пацаны, у кого еще мелочь осталась? — спросил я друзей.

— А зачем тебе? — Патлас тоже пробежался по карманам и выудил несколько завалящихся там монеток. — На нормальную жратву все равно не наберем, — печально заметил он. — Если только хлеба купить…

— Вот, — Леньчик без вопросов протянул мне пятнадцать копеек, — больше нету.

— Да не, не на жратву, — ответил я. — Мне телеграмму передкам дать надо, что все в порядке. Я сразу обещал, а уже третий день собраться не могу.

— Слава богу, у нас предки попроще к этому относятся, чем твои! Держи, — он ссыпал свою медь мне в ладонь.

— Спасибо, пацаны! — от души поблагодарил я друзей, расставшихся с действительно последними деньгами. Но эта сумма была настолько мизерной, что я засомневался, хватит ли мне на телеграмму. — Я скоро… — И я побежал к зданию Главпочтамта.

Ухватив со стойки пустой бланк, я принялся его заполнять. Но я соврал парням, что собираюсь послать телеграмму матери. Телеграмму я должен был отбить совсем другому человеку, иначе моя совесть не даст мне спокойно жить. После всех «волшебных приключений», неожиданно свалившихся на мою голову, я начал внимательнее относиться к собственным «пророчествам». Похоже, что они реально имеют место быть…

Поэтому слегка подрагивающей рукой я нацарапал на бланке адрес получателя: Латвийская ССР, Тукумский район, п. Плиеньцименс… Откуда я все это знал? Думаю, что эти знания принадлежали моему «подселенцу», как назвал мою «взрослую» ипостась майор Зябликов. На этом мои знания закончились — ни названия улицы, ни номера дома я не знал, поэтому дописал — «до востребования». Думаю, что такого известного на весь Союз человека должны знать на поселковой почте, и телеграмма обязательно найдет своего адресата. А адресат ни кто иной, как Цой, Владимир Робертович, известный поэт, композитор, актер и певец. Ну не мог я не попробовать изменить судьбу этого выдающегося человека, которому осталось совсем немного…

Я задумался, что же написать ему в сообщении.

«15.08.90 Рыбалка-ДТП 12–28 35 км трассы „Слока — Талси“. Следи за собой, будь осторожен!»

В голове зазвучал знакомый мотив:

Сегодня кому-то говорят: «До свиданья!»

Завтра скажут: «Прощай навсегда!»

Заалеет сердечная рана.

Завтра кто-то, вернувшись домой,

Застанет в руинах свои города,

Кто-то сорвётся с высокого крана.

Следи за собой, будь осторожен!

Следи за собой!

Следи за собой, будь осторожен!

Следи за собой!

Завтра кто-то утром в постели

Поймет, что болен неизлечимо,

Кто-то, выйдя из дома, попадет под машину.

Завтра где-то в одной из больниц

Дрогнет рука молодого хирурга,

Кто-то в лесу наткнётся на мину.

Следи за собой, будь осторожен!

Следи за собой!

Следи за собой, будь осторожен!

Следи за собой!

Ночью над нами пролетел самолёт,

Завтра он упадёт в океан,

Погибнут все пассажиры.

Завтра где-то, кто знает где?

Война, эпидемия, снежный буран,

Космоса чёрные дыры.

Следи за собой, будь осторожен!

Следи за собой!

Следи за собой, будь осторожен!

Следи за собой!

Следи за собой!

Следи за собой!

(https://www.youtube.com/watch?v=GHr7O1Ix0OM)

Да, Витя, похоже, предчувствовал скорый уход. Не зря во многих его песнях прослеживается тема скоропостижной и неожиданной смерти. Пойми, о чем я хочу сообщить тебе, Витя! Только пойми…

Отстояв небольшую очередь, я просунул бланк в окошко оператора. Невзрачная тетка в очках, прочитав мое сообщение, лишь хмыкнула:

— Странное какое-то послание…

— Сколько с меня? — стараясь казаться невозмутимым, спросил я её, чтобы сменить тему.

Остатков мелочи едва-едва хватило, чтобы расплатиться. Но хватило. Буду надеяться, что телеграмма все-таки дойдет и поможет… Ну, а там, как Бог рассудит… Вздохнув с облегчением, словно с моих плеч упал тяжелый груз, я вышел на улицу. Пацаны все так же тусовались у черного входа в ожидании Лени, а он, что-то задерживался.

— Отправил мамке отчет? — поинтересовался у меня Патлас, прикрыв рукой глаза от слепящего утреннего солнца.

— Отправил, — ответил я. — Че, Лени еще не было?

— Как видишь, — печально развел руками Кучерявый. — А у меня уже в животе бурчит…

— У меня тоже, — подключился Леньчик.

— А тебе, вообще-то, полезно поголодать, толстопуз! — зацепил Леньчика Патлас. — Стройнее будешь!

— Отвали! — лениво отозвался тот, еще с младших классов привыкший к таким вот подколкам. — Пока толстый сохнет — худой сдохнет! — выдал он старую бородатую истину.

— Че, проголодались, троглодиты? — В дверях появился слегка растрепанный Леня, на ходу застегивающий ширинку на брюках и поправляющий мятую рубашку. — Эта стерва меня попросту измочалила! — устало сообщил он, отирая блестевшее от пота лицо. — Два раза пришлось кончить, чтобы эту суку, помешанную, удовлетворить…

— А чего меня не позвал? — делано обиделся Патлас. — В два лица, вернее хера, мы её побыстрее отжахали! А то жрать охота…

— Уговорил, красноречивый, — ухмыльнулся Леня. — В следующий раз обязательно тебя с собой прихвачу. Только, чур — ты спереди пристраиваться будешь.

— Да пох! Слепим сочный бутеброд с начинкой из потного и горячего бабского тела!

— Да ты прямо террорист! — Леня удивленно покачал головой. — Ладно, поживешь с мое — поостынешь мальца. Это в тебе подростковая сексуальная неудовлетворенность плещет…

— Да так плещет, что яйца горят! Только и крутиться в голове, как присунуть по самые помидоры какой-нибудь влажной крале…

— Присунешь еще, деятель, — пообещал Леня. — Сколько еще без бабала сидеть будем — хер его знает… Так что к Тоське, думаю, еще не раз обращаться придется. Хм, — улыбнулся он, — первый раз в жизни за еду трахался… Даже не так, меня за еду трахали… Странные чувства… Даже на зоне я так низко не опускался.

— Да не парься! — оптимистически заявил Алеха. — Хорошим потрахушкам завсегда радоваться надо!

— Хорош трындеть — жрать пошли! — предложил Леня. — Нажирайтесь сразу вволю: и за обед, и за ужин!

— А чем угощать будут? — полюбопытствовал я.

— А всем, что со вчерашнего дня осталось, но вид уже имеет не очень презентабельный, — просветил меня Леня. — Все, что выглядит бэмэ в продажу пойдет.

— Так эт че мы, голимые помои трескать будем? — возмутился Патлас.

— Сам ты, помои! — слегка наехал на Алеху Леня. — Где-то заветрилось, где-то подплесневело, где-то подсохло… Такой хавчик свои по домам растаскивают…

— Ага, собак, да свиней кормить, — не сдаваясь, продолжал бурчать Патлас.

— Ну, я же не заставляю, — пожал плечами Леня. — Не хочешь — не ешь! Нам больше остается! Да если бы на киче такой хавкой кормили — это не кича была бы, а рай земной!

— Хех, — печально вздохнул Патлас, шлепая по темному коридору следом за провожатым, — попадешь к вам в дом, научишься есть всякую гадость!

Мы зашли в небольшую кундейку, в одной стен которой обнаружилась небольших размеров шахта — под встроенный пищевой подъемник для готовых блюд. Рядом с шахтой стоял стол и несколько облупленных стульев.

— Для чего это? — заглянув в шахту, спросил Патлас. Ну не может он жить, чтобы куда-нибудь не влезть.

— Из кухни в ресторан готовую жрачку трелюют, — сообщил Леня. — Ща и нам подавать начнут.

И действительно: подъемник загудел, и в дыре показалась спускающаяся платформа лифта, заставленная подносами с едой. Хавчик действительно оказался неплохим: наваристый борщец, густо заправленный сметаной, правда, слегка подкис, или сметана «немного того» — превысила свой срок годности; нарезанный кусками подсохший хлеб скрутился пропеллерными винтами и был несколько черствым, а в некогда толченой картохе попадались странные хрустящие комочки. Однако, всего было много, хавчик был разогретым, да и на вкус не был откровенным дерьмом. Да, немного залежалый продукт, но так-то жить можно. Даже Патлас на время завалил хайло, активно работая ложкой. Что и говорить, нажрались мы от пуза! Когда еще будет возможность так сытно перекусить? Хрен его знает.

Едва не икая от обжорства и поддерживая руками раздувшиеся животы, мы выползли из подсобки на божий свет и с наслаждением закурили.

— Жить — хорошо! — выпустив струю сизого дыма, произнес избитую истину Леня.

— Ага, а хорошо жить еще лучше! — поддержал его такой же избитой фразой из известного фильма Патлас. — По пивку бы сейчас, — мечтательно закрыв глаза, произнес он. — Опять жара сегодня…

— Слушайте, пацаны, а искупаться? — неожиданно вспомнил я. — Третий день на море, а в это самое море ни ногой…

— А че, дело! — согласился со мной Алеха. — Мы с Верблюдом как раз на море со шмарами искупнуться ехали, когда нас мусора повязали. А я так хотел под хвоста в воде кому-нибудь засадить! Лень, ты когда-нибудь в море трахался?

— Бля! Кто о чем, а лысый о расческе! — осуждающе произнес я, взглянув на пускающего дым друга.

— А хули, — пафосно заявил он, — я весь открыт для новых ощущений! Нехуй прозябать, надо брать от жизни все! Лучше сдохнуть молодым, чем влачить серое никчемное существование!

— Сдохнуть молодым… — Я криво усмехнулся, а в моей груди что-то остро кольнуло. Я почувствовал, где-то в глубине души, что Алеха только что предсказал свою судьбу — он действительно уйдет из этого мира вечно молодым, вечно пьяным… Я почувствовал эмоции моего незримого «соседа», который точно знал, что будет именно так… Однако, я почувствовал и кое что другое: что наше будущее и наша судьба ни незыблемы, и не прописаны нестираемыми чернилами где-то там в божественных книгах… Мы сами создатели своего будущего, и только от нас зависит, каким ему быть. И как отголосок воспоминаний моего всезнающего я, в моей голове зазвучала мелодия, какой я до этого не слышал:

Я мог бы выпить море,

Я мог бы стать другим —

Вечно молодым, вечно пьяным.

Я мог бы стать рекой,

Быть темною водой,

Вечно молодой, вечно пьяный.

Вечно молодой…

Я мог бы стать скалой,

Но уже другой

Кто-то молодой, кто-то пьяный.

Хочет стать рекой,

Быть темною водой,

Вечно молодой, вечно пьяный.

Вечно молодой…

Вечно молодой, вечно пьяный

Вечно молодой, вечно молодой…

Вечно молодой,

Вечно молодой,

Вечно молодой…

(https://www.youtube.com/watch?v=HAkUqtuP0qQ)