Помощница и её писатель

49

Нина

Ну и денёк!

Я не знала, плакать мне или смеяться. Или… ещё что-нибудь.

Ни за что в жизни, ни за что, и никогда, и никому, я бы не призналась, что сегодняшний короткий диалог с Бестужевым возбудил меня сильнее, чем возбуждал секс с Андреем (про Максима я за давностью лет уже и не помнила). Это же кошмар какой-то! Или не кошмар?

Вообще, честно говоря, хотелось вернуться. Сказать Бестужеву, что я забыла сумку (плевать, что она со мной), или телефон (он тоже в наличии), или… совесть.

Вот её я точно забыла. Потому что мне дико хотелось повернуть назад, войти в квартиру и нагло спросить:

— А можно я посмотрю?

Да-а-а, я на самом деле с удовольствием — с искренним! — посмотрела бы на то, как Олег… Хм… Вроде я никогда не считала подобное занятие возбуждающим? Наоборот, говорила, что — фу-фу-фу. А сейчас стою возле подъезда его дома и представляю…

Нет, надо это прекращать. Наваждение какое-то! Ты-то не писала полдня эротический рассказ, тебя-то с чего так развезло? И не будь наивной — посмотреть она хочет! Не позволил бы Олег тебе смотреть. Участвовать — да, смотреть — нет. Хотя можно и то, и другое. Сначала смотреть, потом участвовать…

Осознав, что мои эротические фантазии начинают зашкаливать, я сама себя треснула сумкой по голове.

Ай, больно!

Зато действенно. Стало легче. Ненамного, но я хотя бы смогла отойти от дома Бестужева, добраться до остановки и сесть на свой автобус.

По пути домой всё равно нервно ёрзала на сиденье — фантазии не отпускали. Вообще не помню, чтобы со мной такое когда-либо было… Чтобы вот так, просто поговорив с мужчиной, чувствовать себя, словно мы с ним не поговорили, а переспали. Причём я ещё и неудовлетворённой осталась, и теперь страдаю. Ужас, Нина, до чего ты дожила!

Когда я уже почти доехала до своей остановки, телефон в сумке завибрировал. Я запустила руку в отделение, достала мобильник — и замерла, уставившись на короткое и чёткое, как и всегда, сообщение от Бестужева:

«Извини. У меня порой срывает башню, когда долго нет секса. А если ещё и эротическую сцену написать, то вместе с фундаментом. Прислать тебе то, что я сегодня натворил?»

Натворил.

Башня вместе с фундаментом.

Я не могла не улыбнуться. Узнаю своего писателя, узнаю…

«Чтобы у меня тоже снесло башню вместе с фундаментом?»

«У тебя крепкий фундамент, в отличие от моего».

Я поняла, на что он намекает. Вновь какая-то связь с диагнозом. Возможно и скорее всего — прямая. Даже ничего не понимая в психиатрии, я отлично помнила истории маньяков, у которых «срывало башню» порой из-за сексуального голода.

Но Бестужев же не маньяк?

«Присылайте», — напечатала я, и в мессенджер тут же прилетел файл с названием «Трудно быть Дедом Морозом».

Я хихикнула — намёк на Стругацких был, естественно, понят — и сразу начала читать. Причём рухнула в текст моментально, как у меня всегда бывало с историями Бестужева. Практически любовь с первого слова.

«Хорошо, что Дед Мороз приносит подарки только детям. С детьми как-то проще договориться.

А что, если бы это было совсем не так и он вынужден был бы одаривать ещё и взрослых? Ох и нелёгкая была бы работа у нашего Деда!

А давайте представим, что так оно и есть…»

Я хохотала сначала на весь автобус, потом — на всю улицу. Не могла пойти домой, пока не дочитаю это… форменное безобразие про то, как один мужчина (не будем показывать пальцем) пожелал на Новый год получить понравившуюся ему женщину (тоже не будем показывать пальцем) и Дед Мороз принёс ему её под ёлку. В мешке. Связанную, со скотчем на губах и вытаращенными глазами, в одной ночной рубашке и почему-то в туфлях (наверное, в туфлях ей мягче спится).

Я даже икать от смеха начала, когда читала, как герой развязывает героиню и извиняется за своё искреннее пожелание. А потом смущалась и краснела, читая до безобразия жаркую эротическую сцену.

И казалось мне, что вокруг меня тает снег и начинают петь птички…