Путник. Лирические миниатюры

ХУДОЖНИК

Черные гроздья в утренней росе, хочу вас творить! — не могу!

Струя из кувшина — лунная нить, хочу тебя творить! — не могу!

Деревья, осыпанные белым инеем, хочу вас творить! — не могу!

Вы, боль и крик, вырвавшиеся из груди от бессилия творить, хочу вас творить! — не могу!

Что со мною, что это за состояние? Мне дано видеть, чувствовать, мне дано слышать, любить, страдать, мне дано... но почему тогда все это застряло в груди, как кость, и не превращается в слова, краски, мелодию, а хочется просто взорваться, растаять, разлиться, рыдать, плясать, бормотать, летать!

Природа, прости, прости своего безумца!