Смерть приходит в розовом

Пролог

Холодное дуло пистолета касалось моего лба, и не было возможности отвести его в сторону, руки словно перебиты. Сейчас произойдет непоправимое. Этот изящный пальчик с ярко наманикюренным ноготочком нажмет спусковой крючок.

Она видела мое бессилие и зловеще улыбалась. Но вот улыбка перешла в судорожный хохот торжества. Ее лицо сделалось пунцовым, из уголков рта потекли две струйки крови, соединяясь на подбородке и образуя крупные капли, которые, срываясь, падали на лиф розового платья. Я увидел глаза женщины, широко открытые, но без зрачков. Белые, будто у вареной рыбы.

— Сейчас исправимся, — хохочет она и садится верхом на мою грудь. Дышать становилось трудно. Неимоверным усилием попытался сбросить ее с себя… и проснулся.

Утро. В спальне горит свет. За окном легкий сумрак и завывание февральского ветра. Возле трюмо крутится Татьяна — каждодневный ритуал в будние дни. Она торопливо собирается на работу, одновременно настороженно посматривая в мою сторону. Видимо, ее внимание привлек стон во время кошмарного сна.

— Опять она? — участливо справилась супруга.

Я не ответил: не хочу жалости, и на то есть причины.