Собрание стихотворений

НОВЫЙ РОЙ

Кто-то там

во что-то там

стреляет, стреляет

На воскресной улице: пиф-паф, пиф-паф.

Ревность? Она может ведь и кровь пустить,

И чёрными розами воздух расцветить.

Кто же и в кого же - пиф-паф, пиф-паф?

На тебя, Наполеон,

пики нацелены:

(Ватерлоо, Ватерлоо - где-то впереди!).

За спиной твоей квадратной

горбатый остров Эльба,*

Да снегЮ позади -

их ножи торчат, блестят,

И шуршат они, шуршат они...

Шуршат!

А руки в шахматы людьми играют,

На фигурках из слоновой кости - грязь, кровь,

Сапоги французов тяжело шагают

По лесам, болотам, по камню городов...

Золотые купола России отлетают, тают

В том камине жадности, где так далека

Цель... Рой пчёл скрутился в облачко и улетает.

Над Аустерлицем* облака, облака...

Рой за сотню футов на сосне. Рой тупой:

Голос Бога спутал со стрельбой!

Думает что выстрелы - это гром.

Рой ведь надо сбить, согнать - пиф-паф!

Гром, конечно, связан с имперским орлом.

Жёлтый пёс оскалился - гав, гав, гав!

Он рычит над белой костью - вот добыча:

Германия, Польша, Россия... Мало?

Пчёлы высоко. Футов сто. Непривычно...

Мягкие холмы - не зелёные, алые.

До размеров пенса сжались поля,

Покатились в роковую реку,* переправились...Отлично!

Пчёлы в чёрном шаре расшумелись не зря:

Рой - летучий ёж - иглы кругом,

С серыми руками человек, как всегда -

Между ними и мечтой о станции, о городе пчелином, о том,

Где стальным пантографам верны поезда...

Отходят, прибывают, нет конца стране...

Пиф-паф - падают, как камни из корон

На листву плюща в этой рваной тишине.

Конница. Артиллеристы. Тень Великой армии.

Алые лохмотья. Наполеон.

Вот она, победа - чем-то машет, машет.

Рой в соломенную шляпу сбит. Тишь.

(Эльба, Эльба - блямба на море!)

Гипсовые бюсты генералов, маршалов

Лезут в соты дворцовых ниш!

Ах, до чего же это поучительно!

По доске, обитой трехцветным тряпьём -

О, мать Франция! - В мавзолей внушительный,

В новый мавзолей* "идём, идём!"

Бессловесные тела шагают за телами,

Дворец слоновой кости на развилке сосны.

И человек

с серыми руками...

А улыбка так практична - не причём тут сны!

Это и не руки, - ковши большие, жадные!

"Они ж могли и заколоть меня!" Пиф-паф, пиф-паф...

"Ведь жала у них громадные,

как пики!

Может, есть у пчёл понятья "честь" и "свобода"?

Как проникнешь в тёмное сознанье диких?"

Наполеон доволен, очень доволен:

О Европа... О, тонны мёда!

7 октября 1962