стихи

любили без году неделя,

наделали стихов, поспешно

спеша. друг другу надоели.

и целовались по привычке

приветливо, как два супруга,

с упрямством дьявольским. но вы чем

от них отличны? та же тяжесть

таится в вашем брачном ложе,

лишь отличаясь сном, но так же

приземиста. и даже возглас –

не на двоих, как было раньше...

июнь. свежо. почти промозгло.

серьезный юный барабанщик

идет по набережной. звонко

чеканя песенку про счастье.

идет, мне кажется, за водкой

отцу. а может быть, прощаться

с любимой девочкой. ей – в лагерь,

там пионеры пахнут мылом

и голозадым девством. флаги

в небесных сферах про кумира

напоминают ежечасно,

ежеминутно, еже-еже,

ей-ей! ей хочется прощаться.

ему – влепиться пальцем между

ее ладошек. и жестоко

прижаться к щечке алой-алой.

и, как собака, сделать стойку.

вот три вокзала. три вокзала...

и девочка в короткой юбке.

плиссе? не вижу... просто в складку?

ее зовут, конечно, юлька.

ему в соитье этом лаком

дифтонг. он жмет его начало

так нежно, что готов взорваться.

и снится девочка ночами,

и сны, похожие на вальсы,

еще не выдают, что скоро

случится «без году неделя».

из многочисленных искомо

одно. и, обретая тело,

оно сопит, прижав височек,

к моей груди по женски жадной.

и снится сон. хмельной и сочный.

и на двоих.

2002/06/17