стихи

напалмом нежности выжег себе клеймо,

слюну глотал язвительно, как лимон,

не морщась, хотя ее желтоватый яд

был неизбежно губителен для меня.

и я подыхал, откровенно и горячо.

она, если честно, в общем-то, ни при чем:

всему свое время, а если времени нет,

хотя бы деньги: сортир, сутенер, минет.

сплетенье пальцев было для нас с тобой

родным гамаком… ну, было, и что с того?

я память рвал на тысячи мелких дат,

чтоб стать иным, чтоб в небо стихи кидать.

а вечером улицы тонут в обильи лиц…

и я шагаю, пропойца и беллетрист,

и бывший любимый, что тоже – почти погон.

какое хамство – жаловаться на погоду.

2001/02/15