стихи

я стала совсем больной. и эта рубаха в клетку,

настолько новая, что даже пахнет торговлей,

и кипа стихов, непомерно растущая к лету –

не панацея. мои мальчишечьи голени

стремятся покрыться шерстью, совсем как фавновы.

я бы стала нижинским, стирала мозоли в мясо.

париж остался в кишках, мерцающий фарами,

слепящей периферийкой перепоясанный.

я стала совсем чужой. на «вы» со своим отражением.

уайльда страшные сказки в салоне лайнера.

и деньги, как повод еще продолжать движение,

кончаются. блекнет париж. дурманящий лай его

шарманкой монмартра (причем тут фиалки, месье?)

звенит между слов, между взглядов, в сочащемся между...

ах, сентиментальность: соленую устрицу съев,

так нежно ее пожалеть.

2001/05/11