стихи

в сортире офисном, собой задыхаясь, кончить.

не от похоти, а от отчаянья. говорят – помогает.

всю эту слякоть мог вынести только кончес,

но он растворен в столице, заживо съеден деньгами.

я вновь не люблю апрель. повторять колдовской экзамен

по тысяче тысяч раз способны только кретины.

компьютер до одури пачкать больными глазами –

ослепнуть не страшно, страшнее промазать в тире,

когда стреляешь по банкам от пива и кока-колы,

а пули, как зерна. ими забитый зоб изувечен.

мне так хорошо, что ты не узнаешь такого,

что ты смеешься, что щеку мне лижешь встречей.

но я, как кораблик. ты прости мне такие волны.

я, может быть, рада бы – штиль или даже пристань.

но я кораблик. нелепый, семиугольный...

матросы домой катают длиннющие письма,

разлуку ладонью сжимая у основанья.

а я в сортире, где запах парфюма жарок.

теку, расплываюсь отчетливыми словами.

и голову вверх закидываю. Как большая.

2001/04/02