Стихотворения

Трим счастия искал ползком и тихомолком;

Нашел — и грудь вперед, нос вздернул, весь иной

Кто втерся в чин лисой,

Тот в чине будет волком.

Едва лишь что сказать удастся мне счастливо,

Как Древность заворчит с досадой: «Что за диво

Я то же до тебя сказала, и давно!»

Смешна беззубая! Вольно

Ей после не прийти к невежде!

Тогда б сказал я то же прежде.

Ты сердишься за то, приятель мой Гарпас,

Что сын твой по ночам сундук твой посещает!

И философия издревле учит нас,

Что скупость воровство рождает.

«Скажи, чтоб там потише были! —

Кричал повытчику судья,—

Уже с десяток дел решили,

А ни единого из них не слышал я!»

Дидона! как тобой рука судьбы играла!

Каких любовников тебе она дала!

Один скончался — ты бежала;

Другой бежал — ты умерла!

Бомбастофил, творец трагических уродов,

Из смерти Брутовой трагедию создал.

«Не правда ли, мой друг, — Тиманту он сказал,

Что этот Брут дойдет и до чужих народов?»

«Избави бог! Твой Брут — примерный

патриот

В отечестве умрет!»

Мирон схватил перо, надулся, пишет, пишет

И под собой земли не слышит!

«Пожарский! Филарет! отечества отец!»

Поставил точку — и конец!

Напрасно я, друг милый, говорил,

Что супостат, как вешний лед, растает!..

Увы! грядущего никто, никто не знает!

Ведь не растаял он — застыл!

Под камнем сим Бибрис лежит;

Он на земле в таком раздоре был с водою,

Что нам и из земли кричит:

Не плачьте надо мною!

Здесь Буквин-грамотей. Но что ж об нем сказать?

Был сердцем добр; имел смиренные желанья

И чести правила старался наблюдать,

Как правила правописанья!

Где всемогущие владыки,

Опустошители земли?

Их повелительные лики

Смирились в гробовой пыли!

И мир надменных забывает,

И время с их гробов стирает

Последний титул их и след,

Слова ничтожные: их нет!

Здесь кончил век Памфил, без толку од певец!

Сей грешный человек — прости ему творец! —

По смерти жить сбирался,

Но заживо скончался!

Демид, под одою своей, боясь Зоила,

Ты имени ее не подписал!

Но глупость за тебя к ней руку приложила;

И свет тебя узнал!