Сто стихотворений

Июль был жарок, как Сахара.

В жаре, без водного пайка,

Как бы в предчувствии пожара,

Желтела старая тайга.

И он возник. В глуши, проворный,

Пошел хозяйствовать огонь.

Клубился дым густой и черный,

Ползла удушливая вонь.

Лес задыхался в том угаре,

Охвачен огненной волной.

Но, как спасение, ударил

По лесу ливень проливной.

Единоборствуя с пожаром,

Хлестал, открытый и нагой.

Шипя, дымился белым паром

Под мокрым мохом перегной.

Огонь, казалось, стал покорней,

Но, распаляясь — месть за месть,

Он в рыжий торф ушел под корни,

Ушел и след сумел заместь.

И там пошла его работа,

Непоправимая беда.

И закоробилось болото,

Как на углях сковорода.

И сосны, вздрагивая редко,

Не в силах вынести жары,

Текли смолой, роняли ветки

И вылезали из коры.

Огонь не выбрался наружу,

Не заметался, как петух,

И сам себя не обнаружил,

Он сделал дело и потух.

В золу забился, в пепел стертый,

Кольцом свернулся и исчез.

Потом я видел этот мертвый,

Безрукий, прокаженный лес.

Ни птичьим свистом, ни трубою

Не оглашалась эта тишь.

…Какая почва под тобою?

Поосторожнее… Сгоришь!