Сто стихотворений

А мне Москва была мала.

Мне неуютно было.

Метель январская мела,

И всю Москву знобило.

Я шел куда глаза глядят.

Я брел один без цели.

Переметал Охотный ряд

Холодный хвост метели.

О чем я думал? Ни о чем.

О всем, что мне известно.

Плечо зимы с моим плечом

Соприкасалось тесно.

Наверно, все бывает вдруг.

И — вдруг, быстрее пули,

Твои глаза, как сам испуг,

В мои глаза взглянули.

И все. Какой-то малый миг,

Секунда-две, не боле.

Но я в глазах увидел крик

Сочувствующей боли.

И сразу там, на глубине

Моих раздумий где-то,

Опять, как показалось мне,

Зазеленело лето.

И жаворонок зазвенел,

Взлетев над клеверищем.

…Мы все в кругу обычных дел

Несбыточное ищем.

На нашей юности лежат

Напластованьем годы.

И нам от них не убежать,

Как от самой природы.

К нам нелегко ему лететь —

Все ощутимей козни.

Но продолжает где-то петь

Мой жаворонок поздний.