Ты моя катастрофа

Глава 5. Эля

В один из таких вечеров, когда мои родители были в трехдневной командировке где-то на побережье Мраморного моря, я впервые за многие годы снова побывала у него дома.

Это был один из тех вечеров, когда думаешь, что вот сейчас вылезешь из остывшей ванны, схватишь со стола крупное зеленое яблоко, с ногами заберешься в кресло и, доделав домашнее задание на следующий день, ляжешь спать. Но когда я села в кресло и откусила яблоко, из коридора между нашими квартирами раздался громкий смех. Смеялся не один и даже не два человека, это был дружный хохот минимум пяти человек и, по всей видимости, не совсем трезвых. А вскоре из-за стены послышались первые звуки громкой музыки.

Ян устроил вписку. Что ж, это был лишь вопрос времени. До отъезда Ян частенько созывал к себе народ, поэтому я была готова к этому. Видимо его родители сегодня решили остаться на ночь на даче. Только вот в любой другой день я бы просто через стену назвала его козлом, зная, что мои возмущения никто не услышит, и успокоилась. Но не сейчас. У Яна всегда получалось филигранно портить мне жизнь в самый неподходящий момент. Завтра первым уроком у меня будет тест, важный тест по профильному предмету, и я должна к нему подготовиться. Только теперь это стало практически невозможно.

В одиннадцать музыка не утихла. И даже к полночи мои стены все так же тряслись в ритм группы NEFFEX. Значит, остальных соседей нет или им просто плевать. Просовываю ноги в тапочки и выхожу в коридор. Ноги тут же прилипают к полу и издают крякающие звуки при каждом шаге — какой-то урод разлил пиво. Мерзость. Стучу — тишина. Еще раз — опять. Тогда тянусь к звонку.

Дверь открыл какой-то парень. Он был явно не из нашей школы, да и вряд ли вообще из школы, по крайней мере, выглядел куда старше.

— Плюшка, чего тебе? — Он окидывает меня взглядом и останавливается на действительно плюшевых розовых шортах.

— Мне нужен Ян.

— Он всем нужен. Не маловата ли Яна искать?

— Он не берет трубку. Его родители просили меня кое-что ему передать.

Вру, но я должна попасть внутрь.

Парень сомневается, но все же пропускает меня вперед. Уши тут же закладывает от громкой музыки. Сколько здесь человек? Тридцать? Сорок? Интересно, как он убирает квартиру после таких вечеров? Здесь же один запах выветрится только через неделю. Парень ведет меня на кухню. Ян действительно оказывается там. Здесь же еще около десяти человек и стол с алкашкой. Возле Яна замечаю знакомое лицо девушки из его параллели, пока Ян разливает выпивку по стаканам, та ужом обвивается вокруг него. Может, Вадим тоже тут, скорее всего, но пока блондина я не видела.

— Ян, тут к тебе плюшка пришла. — окрикивает его парень. — Говорит, родаки послали.

И глаза Яна тут же останавливаются на мне, скользят по оголенным ногам, заставляя меня пожалеть о том, что не переоделась в джинсы перед тем, как пойти сюда. Он знает, что никакие родаки тут ни при чем. За пару шагов Ян преодолевает расстояние между нами и, больно схватив меня за запястье, подталкивает к своей комнате.

— Что ты творишь?! — шиплю, потирая запястье, на котором точно останутся следы.

— Какого ты приперлась?

Какого? Серьезно?

— Сделай музыку потише, уже почти двенадцать, и я уйду. — как можно дружелюбнее произношу я. Мне не нужны проблемы. Я просто хочу тишины.

— Нет.

Что ж, я вполне ожидала услышать такой ответ.

— Тогда я позвоню в полицию.

— Не позвонишь.

Он прав, я бы не стала звонить. Полиция ничего не решит. Она приедет только через час, сделает предупреждение и уедет обратно, оставив меня один на один с гневом Яна.

— Ладно, чего ты хочешь?

Уж что я точно поняла за эти годы, так это то, что Ян за все озвучивал цену. «Хочешь, чтобы я сделал что-то для тебя, сделай что-то для меня» — этот урок я усвоила на всю жизнь, когда два года назад за то, чтобы отпереть дверь класса, в котором он запер меня во время новогоднего концерта, он попросил (ну как попросил…) неделю таскать его обеды за его стол. Это было то еще унижение.

— Покажи сиськи.

Что?

— Ян, я серьезно. — я хочу казаться смелой, хочу выглядеть так, словно мне не страшно, словно его слова меня не касаются, что я выше и сильнее всего этого. Но я знаю, что это не так. И он знает.

— Я тоже.

И зачем я сюда пришла? Он снова смеется надо мной, снова хочет довести до слез. А ведь еще немного и он бы этого добился — мне все еще больно сталкиваться с таким Яном. Я все еще помню его другим.

— Я не буду этого делать.

— Ну тогда проваливай. — говорит он безразличным тоном, подходит к шкафу, что-то ищет, а затем подходит и, дернув на себя мою руку, высыпает мелочь. — Здесь сотка, может, чуть больше, сгоняй в аптеку и купи себе беруши, но просто отвали.

На ватных ногах прохожу мимо пьяной молодежи и выбегаю из его квартиры. Но почему-то ноги сами ведут меня не к себе, а в комнату родителей. Подхожу к шкафу-стенке и открываю нужную мне полку. На каком-то бешенном адреналине хватаю папин травматический пистолет.

Дверь в Янину квартиру все еще не заперта, поэтому, сжимая в немного вспотевшей ладони пистолет, прохожу внутрь и направляюсь прямо к колонкам.

— Вечеринка окончена! — говорю я, вытащив шнур из розетки.

— Ты че творишь?! — кричит кто-то возмущенно. А краем глаза замечаю выходящего из кухни Яна.

Что ж, я просила его по-хорошему. Вскидываю руку и делаю несколько выстрелов в потолок. В квартире тут же начинается лютый кипиш, люди с криками сразу бросаются к двери. У меня всего лишь травмат, но им об этом знать необязательно, по крайней мере, не были бы убуханными, поняли бы это сразу.

Не теряя момента, ныряю в толпу и направляюсь к выходу, оставляя явно взбешенного Яна позади. Я больше не жалкая. Сколько еще раз мне придется ему это объяснять?