Уральская весна

Они мертвы,

Как пепел Колизея,

Как из Помпеи горсточка земли…

Сухой старик рассматривал в музее

Железные ножные кандалы.

Рассматривал, как старые подковы,

И вдруг улыбку стерло на лице:

Он опознал музейные оковы

По рваному надпилу на кольце.

Они.

Они, проклятые, конечно…

Еще снегами скованы дубы,

Еще в Сибирь, в немую бесконечность

Уводят полосатые столбы,

Еще звенят этапы кандалами,

Еще рубают плетками с плеча,

Еще в сердцах

Не будущее пламя,

А только искра, искра Ильича,

Еще в Бутырках лучшие седели

И умирали врозь, по одному, —

В тот давний год

Их новые надели

На ноги богатырские ему

И в трудный путь

От Киева до Зеи

По мукам николаевщины — вброд…

Прямой старик выходит из музея

И гордо внучек под руки берет.

Молчит старик.

Молчание нужнее

И слов дороже праздничных ему.

Целуют внучки прежнего нежнее

Его,

Как будто Родину саму.