Виза

* * *

Там сочиняются стихи,

там дует ветер из фрамуги,

и рекреации в испуге

от беготни и чепухи.

Какие бедные слова,

какая немощь и натуга,

и пыль в два пальца... Ты, фрамуга,

самим названием мертва.

В нетопыриное дупло,

в непроходимый карк и скрежет —

вали отсюда! Здесь тепло,

и ежели не брызжет — брезжит.

Ты, рекреация, туда ж.

Не тополиной парусиной —

нетопыриной Палестиной

ты станешь и потомство дашь...

Вы — злополучные штрихи

на выпускном и ломком глянце,

как лямки цепкие на ранце —

назад, обратно, где стихи...

(1985)