Виза

* * *

С полной жизнью налью стакан,

приберу со стола к рукам,

как живой подойду к окну

и такую вот речь толкну:

Десять лет проливных ночей,

понадкусанных калачей,

недоеденных бланманже:

извиняюсь, но я уже.

Я запомнил призывный жест,

но не помню, какой проезд,

переулок, тупик, проспект,

шторы тонкие на просвет,

утро раннее, птичий грай.

Ну не рай. Но почти что рай.

Вот я выразил, что хотел.

Десять лет своих просвистел.

Набралось на один куплет.

А подумаешь — десять лет.

Замыкая порочный круг,

я часами смотрю на крюк.

И ему говорю, крюку,

«ты чего? я ещё в соку».

Небоскрёбам, мостам поклон.

Вы сначала, а я потом.

Я обломок страны, совок.

Я в послании. Как плевок.

Я был послан через плечо

граду, миру, кому ещё?

Понимает моя твоя.

Не поймёт ли твоя моя?

Как в лицо с тополей мело,

как спалось мне малым-мало.

Как назад десять лет тому

граду, миру, ещё кому?

Про себя сочинил стишок —

и чужую тахту прожёг.

(1994)