Волки

Глава 2 Паук

Осенний город выглядел вымершим. Казалось, все его жители вдруг в одночасье двинулись неизвестно куда и зачем. Митя шел по знакомым улицам и оглядывался, проверяя, не следят ли за ним. Путь его лежал к дому. И хотя Митя знал, что это опасно и там его могут схватить, но ноги как будто сами двигались в сторону дома. Судьба вела его за собой.

Погода скакала, как норовистая лошадь, посылая на землю то мокрый снег, то проливные дожди. Выглядел Митя довольно странно: в помятом пиджаке и брюках, которые давно уже были не глажены, он больше походил на бомжа, чем на нормального человека, и поэтому, стараясь не привлекать к себе внимания, шел окольными путями — там, где народ вообще предпочитал не появляться.

Замоскворецкими переулками он вышел к Якиманке. Здесь уже было многолюдно. Светились яркими огнями рекламные вывески, сновали автомашины. Шатались пьяные, стайками бродили подростки, задирая всех, кто попадался им на дороге. Митя покорно уступал дорогу, зная, что любая стычка может привести его в тюрьму.

И все же иногда уберечься не удавалось — молодняк упрямо лез на рожон. Что-то надломилось в людях, и свои боли, обиды они старались выместить на других.

Митя обогнул свой дом и со стороны Бродникова переулка зашел во двор. Все вокруг было захламлено. Здесь полным ходом шла реконструкция особняка для «Альфа-банка». Когда-то в этом «солидном» двухэтажном доме жила весьма своеобразная публика. Это место в округе называлось «еврейский двор». С тех пор многое изменилось, и обновленное здание «Альфа-банка» прямо-таки кричало об этом. Напротив входа в банк стояла помойка, что тоже, по-видимому, символизировало новые рыночные отношения. Но сейчас Мите было не до рассуждений. Он взглянул на окна своей квартиры. Там было темно, но кто знает? Может, его уже ждали? Могло, конечно, случиться и по-другому: просто забыли о нем, и все! Но доверять случаю было нельзя. Митя вошел в черный ход и поднялся на пятый этаж. Возле двери своей квартиры остановился. Было тихо, только бродячий кот устало взглянул на него и безразлично отвернулся.

Вдруг Митя насторожился. С верхнего этажа послышались какие-то звуки. Он хотел уже было спуститься вниз, но, услышав гитарные аккорды, понял, что здесь проводит свой досуг молодняк, которому просто некуда деваться. Кто-то тихо пел:

Митя поднялся на следующий этаж. Высокий гривастый парень, в руках которого была гитара, прекратил играть…

— Тебе чего, мужик? — спокойно спросил он у Мити.

— А ничего, — ответил Митя. — Можно, я послушаю?

— Вали отсюда, — рявкнул другой парень.

— Ладно тебе, Крот, — успокаивающе проговорила рядом сидящая девушка, — пусть слушает, жалко, что ли?

И снова зазвучала гитара. Но это были уже просто переборы, и никто не пел — видимо, сказывалось присутствие чужого. И Митя решил было уйти, но что-то насторожило его. Он прислушался. На том этаже, где была его квартира, раздавались голоса.

— Кажется, кто-то приходил, — услышал Митя.

— Да нет, это бомжи.

— А наверху кто?

— Пацаны на гитаре играют.

Острая, как внезапная боль, мысль пронзила Митю. «Так это же меня пасут. Значит, они устроили засаду и дожидаются, что я приду? Как же все верно рассчитано. Вот я и прибыл! Ну, нет, здесь им меня не сцапать. Не хватало еще задыхаться в клетке».

И, кивком головы поблагодарив недоумевающих ребят (не прогнали!), Митя поднялся на чердак. Времена изменились, но порядки были все те же. Дверь на чердак была «закрыта» с помощью проволоки. Митя быстро отмотал кусок проволоки и отбросил его в сторону. Потом он тихо приоткрыл дверь и вошел. Как ни странно, на чердаке было чисто — видно, кто-то уже покушался на это «помещение» и заранее начал приводить все в порядок. Ну что ж, понятно, площадь была в цене! «Заботливые, — подумал Митя, — даже диванчик есть. И стол. Жаль, что выпить не оставили. Что дальше? Они долго караулить не будут — надоест. Уйдут куда-нибудь, и я вырвусь отсюда…»

Он присел на диван и, прислонившись к спинке, задремал. Мягкий, обволакивающий сон пришел к нему почти сразу. В этом сне странным образом смешивались люди и события, составляя, тем не менее, единую картину. Это часто бывает в снах, когда множество событий, нанизываясь одно на другое, проносится в твоем мозгу за кратчайший миг. Митя стонал, заново переживая многие жизненно важные для него события, — пытался что-то остановить, что-то объяснить, но люди исчезали, таяли у него на глазах, а на их место приходили другие, и все повторялось заново.

Резкий оклик вывел его из забытья.

— Ты чего это здесь расселся?

Прямо перед ним стоял оборванный и грязный человек совершенно непонятного возраста, то ли сорока, а, может, и шестидесяти лет.

— Ты чего это здесь расселся? — повторил он.

И снова, как тогда к покойному Михаю, Митя почему-то почувствовал доверие к этому человеку, сразу же ответив:

— Менты меня ищут.

— Да ну, — удивился странный собеседник, — тебя? Быть не может!

— Не хочешь — не верь.

— Ладно, сиди, разберусь. Голоден, небось?

— Дашь чего поесть — не откажусь!

— Сообразим, не волнуйся.

И он стал доставать из какой-то совершенно немыслимой сумки различную снедь: хлеб, колбасу и даже бутылку водки, в которой почти до самого верха было налито что-то уже вовсе несусветное и плавали кусочки красного перца.

— Ешь, — сказал странный посетитель, — ешь и не бойся. Здесь ты будешь в порядке.

Помолчав немного, он спросил:

— Так это ты тех двоих угрохал?

— Я, — кивнул Митя.

— И правильно сделал, мужик, я бы тоже так поступил. С суками надо по их законам разговаривать.

— Найдут они меня, рано или поздно найдут, — обреченно сказал Митя.

— Не найдут, я тебя выведу отсюда. Правду говорят, что к таким местам всегда тянет…

— Хотел я домой заглянуть, взять кое-что из вещей да и денег немного.

— Это мы сделаем потом, когда менты отойдут поесть. А потом я тебя к хорошим людям отведу. Они не выдадут. Цыгане не… — увидев, что Митя как-то странно среагировал на эти слова, он резко оборвал свою речь. — Ты чего это смотришь?

— Да вот, думаю, что это жизнь в последнее время меня все время к цыганам швыряет? К чему это все? Что за крест такой?

— Ты их знаешь, что ли?

— Я только из табора вернулся, — ответил Митя, — там меня прятали.

— Ну?! — удивился посетитель. — Вот это да?! Ну значит, и с городскими поладишь!..

— Чего не поладить? — ответил Митя. — С людьми поладить не трудно. Да, кстати, зовут-то тебя как?

— Витькой меня зовут, — буркнул посетитель.

— Ты здесь живешь, что ли?

— Тебе-то что, живу не живу, встретились и ладно. Посиди здесь, я пойду гляну, что там происходит.

И, ступая на цыпочках, Витька двинулся к двери. Митя смотрел ему вслед и думал о том, что пока что судьба оберегает его от неприятностей…

Скоро Митя задремал, и голос Витьки снова вернул его к жизни.

— Порядок, тихо вокруг, можем выходить.

— А ты не ошибся? — спросил Митя. — Может, они затаились?

— Знаю, меня не проведешь, — ответил тот, — я ученый!

— Все же хотелось бы мне домой заглянуть, — с тоской проговорил Митя.

— Опасно это, сейчас не стоит, через пару дней сходим.

Они стали осторожно спускаться по лестнице. Впереди шел Витька, останавливаясь через каждые несколько ступенек и прислушиваясь к малейшим шорохам. Ребят с гитарой уже не было — видимо, разошлись по домам, и только кот по-прежнему сидел возле Митиной двери и безразлично смотрел на проходящих людей. Перед самым выходом из подъезда Витька обернулся и тихо сказал:

— Погоди-ка, кажется, перед дверью кто-то есть. Я выйду, а ты подожди. — И он открыл дверь.

За дверью послышались голоса, потом Митя услышал:

— Все таскаешься, бомж проклятый, смотри, я до тебя доберусь!

«Влипли, — подумал Митя, — сейчас войдут сюда, и тогда мне хана!»

Но голоса за дверью были вполне миролюбивыми.

— Ладно тебе, начальник, бутылки выпить нельзя?!

— А от тебя и не пахнет водкой…

— Заел я…

— Иди-иди…

Потом все стихло. Подождав минут десять (Мите показалось, что прошло по крайней мере полчаса), он выглянул из парадного. Вокруг никого не было. Митя юркнул в подворотню и тут же наткнулся на Витьку.

— Давай скорей, — сказал Витька, — менты что-то почуяли, а может, кто и видел тебя. Ошиваться здесь стали. С неделю их не было, а вот, поди ж ты, опять появились.

— Неужели пацаны стукнули? — подивился Митя.

— Может, и так? Сейчас все может быть.

Прижимаясь к стене дома, они молча шли по переулку. У подъезда «дома с башней» как называли его в округе, они снова увидели ребят с гитарой. Те уже успели изрядно выпить и потому задирали прохожих, время от времени глупо посмеиваясь.

— Вы от кого бегаете-то, мужики? — спросил один из парней.

— Цыц, — прикрикнул на него Витька, и, обогнув угол дома, беглецы снова зашли в парадное.

— Не проскочим мы здесь, — обеспокоенно прошептал Витька, — заметут нас. У тебя хоть какие-нибудь бабки есть?

Митя порылся в карманах и достал кучу смятых бумажек. Среди них была и одна пятидесятитысячная.

— Вот все, что есть!

— Давай, не бойся. Я пойду машину достану, а ты меня здесь подожди. Скоро вернусь. — И Витька выскочил из парадного.

Митя остался один. «Зря я сюда приперся, — подумал он, — ну чего мне здесь понадобилось?.. А этот… он ведь не вернется, и я без копейки остался!»

Размышления его были прерваны самым неожиданным образом. Митя даже не успел сообразить, что происходит, как в парадное ворвался Витька и, схватив его за руку, буквально потащил за собой.

— Давай-давай, пошевеливайся, машина ждет.

— Ну, ты даешь, — восхитился Митя, — извини, старик, а я тут подумал…

— Знаю, знаю, что ты подумал! Надо через раз думать, тогда легче жить будет, а то все думающие стали, а жить все хуже и хуже.

«Философ!» — мелькнуло в голове у Мити, но он ничего не ответил и безропотно последовал за своим новым приятелем.

Ехали долго. Пересекли Москву из конца в конец, и Митя почти сразу определил, что они находятся в районе ВДНХ. Мелькнул силуэт знаменитой скульптуры, да и вообще он часто бывал здесь у своей знакомой и места эти знал неплохо. Проехали под мост и свернули в сторону киностудии. Не доезжая до нее, еще раз свернули и оказались на тихой немноголюдной улице. Машина остановилась. Витька расплатился с шофером. Вылезли и двинулись: впереди — Витька, а Митя — следом. То ли от усталости, то ли от напряжения, но им начинало овладевать безразличие.

— Погоди немного, — сказал Витька, — уже почти прибыли.

Поднялись на девятый этаж большого, стоящего в глубине дворов дома. Витька нажал кнопку звонка. Открыла женщина. Из-за ее плеча выглядывал высокий цыган, лицо его прямо-таки лучилось жизнелюбием. Женщина посторонилась, пропуская прибывших в квартиру. Они прошли на кухню, где за накрытым столом сидело еще двое. Витька сразу же присел к столу и налил себе полстакана водки, а Митя, кивком головы поприветствовав присутствующих, устало прислонился к стене.

— Садись, — сказал Мите один из цыган, — чего встал?

Митя присел на пододвинутый к нему стул и сразу же почувствовал, что если сейчас не выпьет, то просто уснет. И женщина, как будто прочитав его мысли, тут же подала ему стакан с водкой.

— Ну что, Витяй, — сказал один из цыган, — все спасаешь людей?

— Ладно тебе, — огрызнулся Витька, — его менты пасут, куда ему деваться?

— Зачем он им понадобился? — спросил низенький разбитной парень.

— Порешил он двоих…

— Ишь ты! Не похоже, чтобы смог.

— Со всяким может случиться.

— Ну что у тебя произошло? — спросил высокий, с сильными руками цыган, — рассказывай.

— Хоть деньги собирай, — сказал Митя, — так часто об этом говорю, что почти наизусть выучил.

Все рассмеялись.

— Говори, — приказал цыган постарше.

— Чего говорить-то?! — Митя взглянул на женщину, и она тут же вышла. — Доверил я свое сердце суке, а она… — Митя отвернулся и помолчал.

— Подставила тебя?

— Предала! С моим другом спуталась.

— Некрасивая история. Но на то и жизнь, что в ней всякое может быть. Давно это случилось?

— Почти месяц прошел.

— И где же ты, родимый, все это время скитался?

— В таборе я был!

— Что?!

Цыгане за столом недоуменно переглянулись.

— В каком таком таборе? Что ты мелешь?

— Ничего я не мелю, — угрюмо ответил Митя, — там Михай за барона оставался, они мне приют оказали.

— Правду говорит, ромалэ, — сказал один из цыган. — Ну и как здоровье Михая?

— Нет больше Михая, убили его.

Воцарилось молчание…

Тишина была такая, что, если какой-нибудь посторонний звук вторгался в нее, он казался немыслимым шумом. Цыгане уже ушли. Витька сидел, подперев голову руками, и слушал негромкий Митин голос. Со стороны можно было подумать, что он совершенно безучастен к рассказу, но время от времени «бомж» вставлял свои реплики, и они были настолько точными, что Митя только удивлялся, как может посторонний человек, которого он узнал совсем недавно, так хорошо понимать ситуацию.

— …Давно это началось, с той минуты, когда мне показалось, что человек не может быть один. — Митя вздохнул. — Ошибался я, наверное, да сейчас уже поздно об этом…

— Не ошибался ты, — вставил Витька и снова замолчал.

— Куда все подевались тогда, ума не приложу, и ведь как-то неожиданно все началось. Всегда меня окружало множество людей, и мне казалось, что это прочно, что это навсегда. А выходит?!

— Ну, что это за люди?! — опять, вмешался Витька. — Пили, наверное, вместе да гуляли…

— Да, — согласился Митя, — гульба была беспримерная. Жизнь жгли, да меры не знали, думали, что всегда так будет. А потом как-то заболел я сильно, глянул: воды некому подать. Зову того — занят, этого — некогда, тот отвечает: «Приеду…» — и не приезжает. Лежу и думаю: «Вот, суки, как гулять у меня, да как куда их с собой водить на халяву — тут все здесь, а надо что — никого не дозовешься». Это — мужики! А с бабами еще хуже было, ну, с теми, которые близкими считались. Они в трудную минуту мою все свои обиды припомнили. И конечно же, все занятыми оказались. Вот так и лежал, помирал-помирал, да не помер. Выскочил. Бог миловал, словно хотел мне весточку подать: живи, мол, Митя, еще рано тебе уходить. Оклемался я немного и решил: фальшивых друзей по боку, баб ненадежных тоже. Остался у меня один друг, да и тот какой-то странный: то ли приглядывался он ко мне, то ли податься ему некуда было. Зайдет, водки выпьет, покурит, послушает, что я ему рассказываю, а о себе ничего не говорит. Так его жизнь для меня тайной и осталась…

— Это которого ты пришил? — спросил Витька.

Митя кивнул.

— Это все потом случилось — с женщиной…

— Где баба — там смерть! — снова вмешался Витька.

— Это уж чересчур, — сказал Митя. — Какая баба? Если женщина, то не смерть, а жизнь долгая выходит, ну а если баба, тогда ты прав. Только чаще бабы попадаются, а женщина настоящая редко встречается. Это дар Божий!

Теперь уже и Витька кивнул в знак согласия.

— Какой на ком крест! — как бы продолжил его мысль Витька. — Бог, он разбирается во всем. Мы его не видим, а он нас, жалких букашек, насквозь просматривает, и ничего от него не скроешь.

— Веруешь, что ли? — спросил Митя.

— Как тебе сказать? — задумчиво начал Витька. — В церковь не хожу, а в душе Бога имею. Никому зла не причинил. Хоть и судьба у меня не простая, нет на мне греха тяжкого.

— А эти-то фраера? — спросил Митя про ушедших цыган.

— Люди они, — ответил Витька, — а люди — греховны и слабы. Ты рассказывай, рассказывай…

— В общем, приглянулся мне один человек. Не то чтобы понимала она меня, но на фоне тех, которые раньше были, выглядела вполне прилично. Без претензий и без лишнего гонора. Заботилась обо мне, и, казалось, это именно то, что мне необходимо. Верил я ей поначалу. А потом увидел, что она лжет. Сначала по мелочам, потом — все больше и больше. Запало мне это в сердце. А как только познакомилась она с моим так называемым другом, я вообще стал замечать, что переменилась она сильно. Я — какой человек? Лжи не люблю. Если бы сказала мне, что не нужен ей больше, я бы понял и простил. А то все втихомолку. Ну и поймал я их вместе. Затмение на меня нашло — порешил я их обоих. И в бега ударился.

— Это жизнь, — сказал Витька, — что здесь особенного? У меня хуже было.

— Да что ты? — удивился Митя. — Куда уж хуже?

— Я лет пятнадцать с одной прожил, считал, что она — моя половина, а она все это время с другим путалась, и я ничего не знал. А потом сделала так, что лишился я своей квартиры, в которую ее же и привел. Вот так и оказался на улице, и никакой возможности вернуть все обратно нет. Пьян я был и какую-то бумажку подписал. Душа у меня все время болела, и уж пил я тогда… А она этим воспользовалась. И не смог я прибить эту шалаву, рука у меня не поднялась, живая ведь…

— Выходит, мы с тобой похожи, из-за бабы страдаем?

— Люди — потому и похожи, а на самом деле разные мы, конечно!

В комнату вошла цыганка с подносом, на котором стояли чашки с дымящимся чаем, и мужчины оборвали разговор.

— Бамбай приехал, — сказала цыганка, и Витька кивнул.

— Кто это? — спросил Митя.

— Тебе зачем? Увидишь.

Вошел высокий сильный мужчина, одетый в спортивный костюм. Он сразу же присел к столу и, не обращая внимания на Митю, спросил:

— Где все, Витька?

— Дело у них, — ответил тот, — скоро должны вернуться.

— Что это за личность? — спросил Бамбай, указывая на Митю.

— Кореш мой, жить ему негде — за ним охотятся, — ответил Витька.

— «В законе», что ли? — снова спросил Бамбай.

Витька промолчал.

— Ты, дядя, поздоровался бы, что ли?! — не выдержал Митя.

Бамбай бросил на него недовольный взгляд, но кивнул.

— Каким ветром тебя сюда занесло? — поинтересовался Бамбай.

— Ветер у всех один — судьба! — ответил Митя.

И снова Бамбай кинул на него недовольный взгляд — вот, мол, умник какой нашелся, и снова ничего не сказал.

— Не цепляйся к нему, Бамбай, — примирительно проговорил Витька, — что он тебе сделал?

— Чужих таскаешь, а кого — сам толком не знаешь, — пробурчал Бамбай.

— А по нему не видно, что ли?

— Ты чего на него тачку гонишь? — вдруг хрипло выкрикнул Митя. — Не нравлюсь тебе, могу уйти.

— Не ершись, — ответил Бамбай, — посмотрим, что ты за человек такой.

— В дела его не путай, — сказал Витька.

— А что он зря здесь ошиваться будет?

— Пусть переждет немного.

— Пойду я, — сказал Митя, — чего мне здесь делать?

— Ну, куда ты пойдешь? — вразумлял его Витька. — Идти тебе некуда — это факт, сцапают тебя. И не слушай ты его! Поживешь здесь, а там разберемся.

— Ладно, не серчай, — неожиданно сказал Бамбай, — сам не знаю, что со мной сегодня. Двоих цыган менты замели, ни за что взяли, вот я и разозлился. Выручать надо.

— Ну, а он-то здесь при чем? — возмутился Витька. — У него проблемы будь здоров, и как расхлебать — неизвестно.

— Надо было в таборе сидеть, — сказал Бамбай, — приняли же его там.

— В таборе Бог знает что делается.

В комнату вошли цыгане, но присутствующие их словно не замечали.

— Я тебе вот что скажу, — начал Митя, повернувшись к Бамбаю, — как там тебя зовут?

— Бамбаем меня зови, если хочешь…

— Ты, Бамбай, меня не трогай, у меня душа и так в крови, а на дела твои я тоже не пойду, не про меня твои дела. Да и не гожусь я для этого.

— Откуда знаешь, какие у меня дела?

— Чувствую.

Слушая их перепалку, цыгане удивленно переглядывались, но молчали. Наконец один из них сказал:

— Хватит вам, надо поесть и выпить, да и о деле потолковать!

Митя вышел в соседнюю комнату и прилег на диван. Сон упрямо не шел, что-то будоражило, не давая отвлечься и успокоиться. Горький привкус на губах напоминал о том, что прошлое все еще живо. Что ж, надо принимать все так, как есть. Хотя и не мешало бы иногда взглянуть на себя со стороны и, может быть, посмеяться над причудами жизни.

Этот горький привкус на губах был и в то самое утро, казавшееся таким обычным в цепи многих других. Память, капризная старуха, все делала по-своему, словно нарочно мешая карты и путая колоду. Митя перетасовал эту воображаемую колоду и все начал заново.

«Итак, что же происходит? Сейчас потянутся длинные рассуждения о том, что уже давным-давно известно, но жизнь есть жизнь, и с этим ничего не поделаешь. Порой эта жизнь предстает передо мной в совершенно непривычном для меня обличье. И тогда хочется склонить голову перед неизвестностью, признать свое бессилие и перестать наконец рассуждать о жизни, ведь она все еще продолжается…

Но какие могут быть размышления, когда горький привкус на губах пытается вызвать столь горестные воспоминания. И тогда возникает, как ни странно, жажда повторения. А это опасная штука, ведь она сталкивает людей с неведомым: с собственной судьбой, а кого и с собственной смертью. Вот они и приходят к выводу, что мир — загадка, хотя на самом деле он прост, как обычное решето, сквозь которое просеивается то, что тебе не нужно, а на дне остается только одна гадость, и вся она принадлежит тебе, да еще и именуется судьбой. Это как бы насмешка Господа Бога. Ты хотел? Вот и получай. Сам выбирал».

Тот день начался с горького привкуса на губах. Это было ощущение обмана. Тогда Митя понял, что ему врут, и делают это самые близкие для него люди. Он вскочил как угорелый и начал метаться по квартире: почистил зубы, умылся, выпил несколько чашек кофе — как будто это могло отдалить все последующие события. Да еще нелепые движения руками, которые называются гимнастикой и несколько продлевают жизнь. И это в космическом потоке, где тебя и не видать совершенно.

Все осталось позади, и из утреннего сумбура его вырвал назойливый телефонный звонок. Нет, не ошиблись, звали его, и надо было куда-то бежать, решать какие-то мизерные, якобы не терпящие отлагательства проблемы.

«…Совсем неважно, чем ты занимаешься, ведь можно заполнить время самыми «значительными» делами, которые, по сути, никому не нужны. И совсем не потому, что ты плохо или хорошо выполняешь свою работу, просто всем это абсолютно безразлично… Ладно, не буду вдаваться в подробности, иначе они заведут в такие дебри, из которых просто не выберешься».

Тогда он вышел на улицу и увидел холодное солнце, на которое можно было смотреть не хмурясь. В этот ранний час на улицах было мало народу. «Борцы за жизнь» еще не проснулись и не вышли на улицы большого города. Скоро, совсем скоро они заполонят город и превратят его в подобие провинциального базара, где смешается все, что не поддается смешению. Цвета однообразны, краски и разговоры — тоже. Язык почти непонятен, но, если напрячь мозги, можно разобраться. Вокруг пересчитывают бумажки и обмениваются «паролями»: «акции», «ваучеры», «вложил», «доллары», «доллары»…

Вокруг — рекламы, рекламы — дань меняющемуся облику города да и стилю жизни. И люди, «до зубов» груженные поклажей, которую они везут в какие-то только им известные места, чтобы там превратить «товар» в деньги. А потом они купят новую поклажу и опять будут возить ее туда-сюда, чтобы снова превратить в деньги! Но почему он удивляется? Это же было всегда, «пришло из глубины веков». И схема необычайно проста: купил — продал, поел, поспал, купил — продал. И — все! В один прекрасный день это заканчивается так же неожиданно, как и все на земле, и твоя поклажа тебе уже не нужна. Но вот на твое место встает другой и снова начинает бег в никуда…

Проклятый привкус на губах, нет от него покоя…

— Слышь, командир, дай сигарету? — вырывает тебя из темноты раздумий голос нищего.

Замызганный человек в оборванном одеянии с наслаждением пьет пиво из импортной банки. Стоимость пива превышает твою дневную зарплату. А человек пьет дорогое пиво и просит милостыню. Все, как на сцене театра. Картинно. Конечно, можно было бы его «уважить» и дать сигарету, но он так омерзительно-уверен в своем безраздельном праве просить… Вот и получается: выживает именно тот, кто спокоен в своем хамстве. Сейчас он выпьет свое пиво, закурит выпрошенное — это будет, конечно же, «Мальборо» — и ляжет где-нибудь под забором, а я пойду дальше, пересчитывая в кармане «гроши» и думая о том, смогу ли сегодня поесть. Равенство нищих! Эффектно, но понять трудно. Этот нищий явно обскакал меня в своем умении жить и выживать! На смену холодному солнцу приходит моросящий дождик, который залезает под воротник куртки и гонит по улицам, заставляя убыстрять темп, наверное — темп твоей жизни?!

Ба! Какая картина: раскинувшись, словно на полотне Тициана, у самого входа в кафе лежит молодая «дама», девушка лет шестнадцати, с божественной фигурой. Отдыхает. То ли пьяная, то ли «колотая». Полюбуемся и пойдем дальше.

Митя даже и теперь — в полуяви-полубреду — рассмеялся. Ведь тогда у него замелькали мысли: «А может, разбудить? Простудится…» Проклятый инстинкт самосохранения подсказывал: «Будить не надо, себе же больше хлопот». Митя не сдавался: «Ну, пошлет куда-нибудь подальше. И что?» Раньше бы разбудил, и накормил, и к себе привел… Нет, туда нельзя, там — другая, хотя и насквозь лживая, но все же, пока еще своя… Проклятое слово «пока»! Есть в нем что-то от предчувствия.

«Нет, будить никого не надо, потом сам себя проклянешь за собственный кретинизм. Нетрудно догадаться о последствиях своего дурацкого милосердия…»

Из окон кафе высовываются холеные рожи с маленькими глазками, пристально оглядывающими прохожих. Акульи глазки! Глаза хищников, выходящих за добычей.

Но вот, слава Богу, вестибюль метро. Здесь — уже картины модернистского толка: квадраты, кубы, мешки, коляски. И все это вопреки законам композиции, в самых невероятных сочетаниях и построениях. Миром правит постмодернизм. Он опустился на бытовой уровень и стал достоянием всех. Глобальная катастрофа без вмешательства природы. Люди сами выбрали себе идеологию. И пусть никто не разбирается в ней — что ж, не страшно, всегда найдется тот, кто сумеет объяснить. Такое уже бывало в истории, и не раз. Правда, потом приходилось раскаиваться за позднее прозрение.

В метро разыгрывается представление, которое поставил великий режиссер — время. И актеры не профессионалы, а любители, но какие! Любой профессионал позавидует…

— Подайте, господа-граждане, умирающему!.. — Умирающий скучающе зевает и отворачивается. Не подают. Не верят. Привыкли.

— Ребенок тяжело болен, собираю на операцию!

— Есть хочу! Нечего есть! — И тут же жует колбасу высшего сорта.

Нехотя бросают мелочь и спешат дальше — некогда. Можно опоздать — не достать чего-нибудь подешевле, чтобы продать подороже, можно бросить мелочишку, хотя и знаешь, что просящий заведомо лжет.

— Мы проездом, у нас все деньги украли на вокзале…

Ложь! Ложь! Ложь! Кругом — потоки лжи.

Вдоль стен стоят торговцы, продают то, что в магазинах намного дороже. Бизнес по-русски!..

Откуда же взялся этот привкус на губах? Иногда мелькает какая-то догадка, но разве можно сосредоточиться в хаосе? Внешне мир стал иным, но разве что-нибудь изменилось со времени распятия Иисуса Христа? Ведь сколько бы ни твердили о скачке цивилизации, человеческие мозги остались такими же, как и тысячи лет назад.

Человечество ждет глобальная катастрофа, и совсем не потому, что на земле, как говорят специалисты, становится все больше и больше людей, а им не хватает белка, питьевой воды и т. д. и т. п… Все дело в более прозаических вещах: людям просто не хватает мозгов, и они абсолютно не заботятся о собственном выживании!..

«Да, — подумал Митя, — все было совсем недавно, и я их убил, но ведь они лгали. Два самых близких человека лгали, тому, кто любил их больше всего на свете… Что же было дальше? Совершив привычный круговорот, я вернулся «на круги своя», в свою «пещеру», где все-таки начиналась совсем иная жизнь, где можно и успокоиться ненадолго, и, если проклятое изобретение — телефон позволит, поразмышлять о том движении в пустоту, куда все так отчаянно и не разбирая дороги стремятся. Тяга к самоубийству свойственна человеку. Это известно из медицины. И — понятно. Наглядевшись на паскудную жизнь, хочется поскорее закончить с ней счеты.

Помню, внимание привлек листок, прикрепленный к стене. На нем неровными буквами были написаны какие-то вполне обычные слова. Я стал отчаянно вспоминать, когда и почему здесь появился этот листок… На рисунке рядом с текстом был изображен замок, висящий так, словно он закрывал смысл написанного и не допускал к нему посторонних.

Так или иначе, но эта надпись заставила меня задуматься: что же, в конце концов, происходит? И почему это я так безудержно доверяю тем, кто мне лжет? Люди — удивительные актеры, хотя большинство из них специально не обучались этому мастерству. Жизнь научила их. И все вокруг превратилось в сцену, на которой знакомые и незнакомые персонажи разыгрывают старые и новые пьесы. В большинстве своем — это заезженный материал, хотя время от времени возникают оригинальные повороты: там, где должен был быть счастливый финал, появляется злодейка-смерть, а то, что заведомо должно кончиться плачевно, завершается свадьбой с танцами и парадной пальбой в честь победителя. В одну из таких пьес затащили и меня, заставив делать то, что при других обстоятельствах я бы никогда даже и не посмел. Жизнь — насилие, результат твоего непротивления. От лени или по какой другой причине, но результат все тот же. И только горький привкус на губах — свидетельство того, что ты еще жив…

Потом я увидел, что кончились сигареты… Был в магазине, встретил приятеля, долго говорил с ним и все время порывался уйти домой, а он не отпускал, словно знал, что дома меня ждет что-то из ряда вон выходящее. Откуда он мог знать?

Потом я вернулся и увидел их: они лежали на моей тахте и занимались тем, что люди называют любовью. Господи, они даже дверь не закрыли, будто им было наплевать на меня, будто это и не мой дом. Тогда-то меня и охватило безумие…»

Митя очнулся, кто-то звал его по имени. Возле дивана стоял Бамбай.

— Отдохнул, морэ?

— Вздремнул немного, — ответил Митя.

— Снилось что? Стонал ты.

— Так, ерунда всякая, прошлое…

— Ладно, — то ли попросил, то ли приказал Бамбай, — пойдешь с нами, проветриться тебе надо.

— Послушай, — неожиданно сказал Митя, — а кличка у тебя есть?

— Что? — переспросил Бамбай.

— Ну, кликуха, как у всех цыган?

— И это ты знаешь? Пауком меня кличут…

Бамбай криво усмехнулся. И было в этой усмешке что-то такое, что действительно напомнило Мите паука.

— Раз уж ты попал к нам, — как бы размышлял вслух Бамбай, — наверно, это угодно Дэвле.

— Кто это — Дэвла? — поинтересовался Митя.

— С цыганами связался, а не знаешь, — покачал головой Бамбай, — Бог это наш!

— Я в своей жизни ни с кем не связывался, не так ты говоришь. Просто судьба так повернула, а может, это крест мой?

Пока они разговаривали, в квартире появился еще один человек. Это был Гога, тот самый Гога, который и сказал когда-то Мите, что цыгане не выдают тех, кто приходит к ним искать защиты. Гога и не подозревал, что в соседней комнате находится человек, которому он спас жизнь. Казалось, цыгане неторопливо выпивают, изредка перекидываясь словами. Но так могло показаться только чужим, своим же сразу становилось ясно: назревает конфликт.

— Ты вот что, морэ, — сказал один из цыган, обращаясь к Гоге, — скажи нам, ты вообще-то с гаджё часто общаешься?

— Приходится, брат, дела всякие, как и у тебя, наверное? — ответил тот.

— А не приходилось ли тебе заводить разговоры о таборной жизни?

— К чему это чужакам? Не интересно это им. Ничего они о нас не знают и знать не хотят. Так, все больше музыку нашу хотят послушать да пляски посмотреть, а жизнь наша их не интересует.

— Это правда! Но иногда одно неосторожное слово может нам вред принести.

— Это ты о чем? — спросил Гога.

И тут дверь в соседнюю комнату отворилась, и в комнату вошел Митя, а следом за ним — Бамбай.

— Гога, — закричал Митя, — вот это встреча!

— Ты откуда взялся? — удивился Гога.

— Судьба, — в который уже раз за последнее время произнес Митя. — Помнишь, мы с тобой о судьбе говорили?

— Было, — согласился Гога.

— Вот видишь, — сказал один из цыган, — разок встретились, а вот как повернулось!

— Как повернулось, что ты мелешь? — растерянно проговорил Гога.

— Ищут этого гаджё, — сказал цыган, — менты ищут…

— Что ты натворил, морэ? — спросил Гога.

Митя махнул рукой: не спрашивай, мол, и так на душе тошно. Гога молча разлил водку. Один из стаканов он протянул Мите.

— Выпей.

Митя залпом опрокинул стакан и отвернулся. Вдруг резкая, иногда приходящая к нему боль в сердце буквально сдавила его. Он застонал.

— Ты чего это? — удивился Бамбай.

— Ерунда, — поморщился Митя, — бывает, сейчас пройдет.

Он достал из кармана таблетку валидола и положил под язык. Боль начала понемногу отступать.

— Вы что, ромалэ, — начал Гога, — хотите его с собой на дело взять? Вы мозгами тронулись, не годится он для этого — другой человек.

— Глянем, какой он человек, — ответил Бамбай, — сами решим.

Витька, до этого молчаливо сидевший в углу, вдруг не выдержал:

— Вы, ромалэ, совсем с ума спятили! Я его привел, чтобы спасти, а вы — погубить хотите. Уйдем мы, если так дело поворачивается. Что же это ему, из огня да в полымя?

— Ладно, парень, — сказал вдруг Митя, — не лезь, пойду я с ними, гляну, в каких таких делах им помощники требуются, может, и сгожусь на что?

— Вот это другое дело, — обрадовался Бамбай, — люди нам всегда нужны, особенно такие. — И он снова криво усмехнулся.

— Оставь, Паук, — сказал Гога, — не трожь его.

Бамбай достал нож и повернулся к Гоге.

— Не лезь, а то я и с тобой разберусь!

Разговор грозил обернуться неприятностями, но тут дверь медленно приоткрылась, и на пороге показался Савва.

— Ба! — вскричал Бамбай. — Какой гость, ромалэ?!

Савва удивленно переводил взгляд с цыган, сидящих за столом, на Митю.

— Бывают же такие чудеса, — сказал Савва, — только недавно расстались с этим гаджё в таборе, а он уже здесь, среди вас.

— Витька привел, — ответил ему Бамбай.

А Митя улыбался своему спасителю, словно знал: вот-вот случится такое, что все расставит по своим местам.

— Вы куда это собрались, ромалэ? — спросил Савва.

— Есть работа, — ответил Бамбай. — Сходишь с нами?

— Ваши дела — не мои, — ответил Савва, — я с криминалкой не вяжусь.

— Ишь ты, чистый, — недовольно проворчал Бамбай.

— Помолчи, — грозно сказал Савва, и Бамбай замолк.

Один за другим цыгане стали выходить из комнаты. Остались только Савва, Гога и Митя.

— Как дальше жить думаешь? — спросил Савва у Мити.

— Хотел с ними сходить, глянуть на их работу.

— Не советую, — тихо сказал Савва, — это не для тебя.

— А ты откуда знаешь?

— Вижу по тебе.

— И все же я схожу…

— Твоя жизнь — твои заботы, — невесело усмехнулся Савва, — только не пожалей потом.

— Пусть идет, — сказал Гога, — чего ему терять?

— Ну и дураки же вы! — проговорил Савва. — Его менты ищут, у него за плечами мокруха, а вы с собой тянете.

— Это Паук хочет!

— Ладно, твое дело.

Не говоря больше ни слова, Митя вышел.

— Порешат они его, — сказал Гога, — в случае чего — обязательно порешат. Да и Витьке достанется за то, что привел.

— Кто это — Витька?

— Знакомый один, с нами связан.

— Да ты, видно, не в себе, — сказал Савва, — пойди и присмотри за всем этим.

— Зачем торопиться? — ответил Гога. — Знаю я, куда они поехали. Еще рано — поспею я туда. А ты чего из табора приехал? Случилось чего?

— Многое случилось, и все по вине этого гаджё. Как появился он среди нас, так и началось. Михай погиб. Васю убили. Да и сами цыгане порешили одного — выдавал он своих.

Гога молча слушал, потом, словно очнувшись от сна, тихо сказал:

— Моя вина, Савва, я когда-то случайно сказал, что цыгане не выдают никого, вот он и кинулся в табор искать защиты.

— При чем здесь ты? — Савва на мгновение замолчал и снова продолжил: — Человек в такие минуты за любую соломинку хватается, жизнь ему надо спасти. Ты — сказал, он — сделал. Вижу я, человек он хороший, не способен на подлые дела. И предать не способен, а вот его предавали. Защити его, прошу тебя.

— Сделаю, — сказал Гога, — не сомневайся. — И он быстро вышел из комнаты.

Дождь лил не переставая. Было такое чувство, что природа собиралась выплеснуть на провинившийся в чем-то город всю накопившуюся у нее влагу. И заодно вымыть его, убрав с улиц огромное количество грязи. Дома как-то съежились и даже посерели.

Цыгане почему-то приехали на набережную, и это удивило Митю. Конечно, он подозревал, что Бамбай приглашал его не на благотворительный вечер, но все еще не мог взять в толк, какая же роль ему отведена и что, собственно говоря, предстоит сделать. Остановили машины неподалеку от плавно покачивавшегося на маленьких волнах двухэтажного теплохода, из окон которого доносилась громкая музыка.

«Как это я не догадался? — подумал Митя. — Ведь в этих теплоходах сейчас рестораны. Наверное, они взяли меня на гулянку».

Но он ошибся. В этом теплоходе было казино.

— Добрались, — сказал Бамбай и, приоткрыв дверь, выскочил наружу.

Все стали вылезать следом за ним. Дождь полил еще сильнее. Место было открытым, и спрятаться было некуда.

— Давайте живее в кабак, — крикнул Бамбай и побежал к теплоходу.

Цыгане кинулись за ним. Митя замешкался.

— Чего возишься? — поторопил Бамбай, — побыстрее…

— Чего не предупредил? — отчего-то повеселел Митя. — Я бы получше оделся.

— Хватит болтать, делай что говорю, — крикнул Бамбай и через минуту уже спускался по сходням, ведущим на нижнюю палубу. Митя не отставал.

Ресторанный зал был полон. Публика сразу же обратила внимание на вошедших цыган, но, решив, что это, конечно же, артисты, вернулась к прежним своим занятиям: вновь звучали тосты, возбужденно разговаривали женщины, обнимали своих приятельниц мужчины. Все были навеселе. Только метрдотель сразу же почуял неладное и кинулся к телефону, но был перехвачен одним из цыган:

— Ты куда?

— Да надо мне…

— Постоишь здесь, а шевельнешься, голову снесу.

И метр притих.

— Вот что, господа уважаемые, — начал Бамбай, — отвлекитесь ненадолго от гульбы, потом допьете и догуляете. Деньги на стол, да поживей, и не балуйте, если хотите живыми остаться.

Все разом стихло. Посетители стали испуганно выкладывать деньги, кольца, драгоценности.

Митя вошел в зал последним и, увидев эту сцену, понял, что назад дороги уже нет, и теперь он стал соучастником самого что ни на есть обычного ограбления. В это мгновение Бамбай и передал ему пистолет, крикнув:

— Постереги, я пойду по столам! — И отправился собирать деньги.

Сразу же возникла накладка. Едва державшийся на ногах важный господин стал возмущаться:

— Нет, позволь, ты что это здесь командуешь, я тебе…

Бамбай ударил его наотмашь ребром ладони, и господин тотчас затих. Публика просто оцепенела от страха. Никто и не собирался противиться нападению. Все, может быть, и окончилось бы обычным грабежом, если бы в дверях не возник странный субъект. Это был нелепо одетый, развязный парень. Возник он как хозяин, и все, кто еще совсем недавно испуганно притих, начали оживать. Казалось, вот появился этот парень в вызывающем оранжевом пиджаке и уж он-то поставит все на свои места: и веселье будет продолжаться, и нападение окажется всего лишь сном.

— Что тут происходит? — спросил парень.

Ему никто не ответил, и тогда «хозяин» обратился к Бамбаю.

— Ты чего здесь болтаешься, цыган, кто тебя звал?

Если бы не прозвучало это оскорбительное «цыган», все, может, еще и кончилось бы миром. Но Бамбай просто не мог этого вынести.

— Вали отсюда… — крикнул он, — хотя нет, погоди, выкладывай бабки, а потом пойдешь.

Парень в оранжевом пиджаке сделал обманное движение, и, когда Бамбай приблизился к нему, вышиб у него пистолет. Потом, подхватив оружие с пола, скомандовал:

— А ну, черные, ложись на пол!

Все дальнейшее происходило как в тумане. Митя просто не понимал, откуда у него взялась эта ярость. Оскорбление «черные» подействовало на Митю как катализатор: он почувствовал полную свою отрешенность от времени, в котором находился. Митя кинулся на парня, сбил его на пол, потом начал избивать, да так, что цыгане еле оторвали его. Парень в оранжевом пиджаке перестал стонать и затих.

— Сука, — сказал Митя, — я таких часто встречал, за людей нас не считают.

И тут Бамбай впервые улыбнулся.

— Я не ошибся в тебе, — крикнул он, — я не ошибся в тебе, морэ, ты — наш!

Митя ничего ему не ответил, неожиданно повернулся и снова кинулся к лежащему на полу парню в оранжевом пиджаке. Цыгане перехватили его на полпути. Митю вдруг охватила жажда убийства. Ему хотелось растерзать этого червяка, втоптать его в пол, чтобы он мучился и корчился от боли.

— Хватит, уходим, — крикнул Бамбай, и цыгане, подхватив Митю, кинулись к выходу на лестницу.

Опомнился Митя только в машине. Бамбай обнимал его за плечи и тихо говорил по-цыгански. Слов Митя не понимал, но чувствовал, что это что-то ласковое, успокаивающее. Тепло разливалось по всему его телу. И еще Митя инстинктивно ощущал, что, видно, не зря судьба столкнула его с цыганами, и если один раз они спасли ему жизнь, не выдали, то сейчас, после этого происшествия в кабаке, он уже не может их оставить.

Проснулся Митя в той же квартире, откуда они уехали несколько часов назад. Он лежал в большой комнате на диване, заботливо укрытый старым одеялом. За столом сидели цыгане и вели неторопливый разговор:

— Видишь, Бамбай, — послышалось Мите, — а ты говорил…

— Да, ошибся я, ромалэ, не понял человека.

— Гниды эти, гаджё… Как сказал он «черные», так мне сразу и захотелось его пристрелить.

— Что же ты не сделал этого?

— Не успел я, Бамбай. Тут этот новенький вмешался, и все так быстро случилось.

В ответе Бамбая послышалась угроза:

— Смотри, морэ, мог и опоздать, тогда нам пришлось бы весь кабак залить кровью.

— Прости, Бамбай, виноват!

— Глядите, ромалэ, он проснулся! — сказал кто-то из цыган.

— Ну, как ты, морэ? — спросил Бамбай у Мити.

— Все в порядке, — ответил Митя и улыбнулся.