Здесь (книга стихов)

Вопреки знаниям и трудам геологов,

потешаясь над их магнитами, неолитами и картами —

сон в долю секунды

громоздит нам горы настолько каменные,

словно они стоят наяву.

А если горы среди инфраструктуры,

то и долины, равнины.

Без инженеров, десятников, рабочих,

без маркшейдеров, грейдеров, доставки материалов —

внезапные автострады, неожиданные мосты,

незамедлительные города, заселенные навсегда.

Без режиссеров с рупором и операторов —

толпы, осведомленные, когда нас ужасать

и в какое мгновенье исчезнуть.

Без знающих дело архитекторов,

без плотников, бетонщиков и поденщиков —

на тропинке внезапно домик, точно игрушка,

а в нем громадные залы с эхом наших шагов

и стены, сложенные из твердого воздуха.

Не только размах, но и дотошность —

скрупулезные часы, целокупная муха,

на столе скатерть, вышитая цветами,

надкушенное яблоко со следами зубов.

А мы — чего не могут цирковые фокусники,

маги, чудотворцы и гипнотизеры, —

неоперенные, умудряемся перепархивать,

в черных туннелях тьму освещаем глазами,

с жаром разговариваем на незнакомом языке,

причем не с кем попало, с умершими.

И, вдобавок, вопреки собственной свободе,

выбору сердца и симпатиям,

гонимся в любовном хотении за —

пока не зазвенит будильник.

Что на всё это авторы сонников,

толкователи предсказаний и грёзологи,

врачи с козетками для психоанализа? —

если что-то у них сходится,

то разве как-то ненароком

и то лишь потому,

что в сонных наших виденьях,

в помрачениях их и свеченьях,

в остраненьях и распространеньях,

недопостиженьях и преувеличеньях

иногда бывает уловляем

какой-то смысл.