Здесь (книга стихов)

Лица.

Миллиарды лиц на внешности мира.

Вроде бы каждое отличимое

от тех, какие были и будут.

Но Природа — поди ее разбери, —

утомленная, похоже, нескончаемым тружденьем,

повторяет свои давние выдумки

и придает нам облики,

когда-то уже ношенные.

Быть может, мимо прошел Архимед в джинсах,

императрица Екатерина в тряпках с распродажи,

египетский фараон с портфелем и в очках.

Вдова какого-то босоногого сапожника

из крошечной еще Варшавы,

художник из пещеры Альтамира

с внучками в зоопарк,

косматый вандал по дороге в музей,

чтобы немного повосторгаться.

Кто-то, павшие двести веков назад,

пять веков назад,

полвека назад.

Кто-то, провозимый мимо в золоченой карете,

кто-то — вагоном массового уничтожения.

Монтесума, Конфуций, Навуходоносор,

их няньки, их прачки и Семирамида,

знающая только по-английски.

Миллиарды лиц на внешности мира.

Твое, мое, чьё —

разве узнаешь?

Быть может, Природа вынуждена обманывать

и, чтобы поспеть, чтобы управиться,

наладилась ловить утонувшее

в зеркале забвения.