СОБОР

Не волынки циррозные махи,

Не оранжевый флейты кистень,

А голодные, злые собаки

И холодная Ваша постель

Привели мою душу на север,

Научили добро пропивать.

На гранёном космическом зеве

Помещалась моя кровать.

Я уверенно выбросил сушу,

Будто серый, затасканный флаг.

Ненадёжные кованы души

На моих проливных куполах.

Осторожная синь над каналом

Облетала, как бабушкин плед…

То проклятье меня охраняло

То спасенье, пока его нет.

2.3.08 Амстердам

Загрузка...