90-е: Шоу должно продолжаться 8

Глава 13

Бестолковый вышел разговор. Ну, то есть, с пьяных глаз и недосыпа Бобе казалось, что он решает мировые проблемы и чуть ли не гениальный заход придумал, на деле же он набухался с каким-то мутным типом из серии «я знаю парня, который знает парня, который может вас свести с басистом 'Курсовой замполита». Заседание проходило в пустом баре «Тортилла». Бар был новенький, открылся едва ли месяц назад на месте старой студенческой кафешки. Сам я его в прошлой жизни по понятным причинам не застал, но друзья-однокашники много про него вспоминали. Открыла его девочка-энтузиастка, слегка двинутая на западной барной культуре. Там подавали невиданные в постсоветском пространстве алкогольные коктейли, и тогдашние студенты, спускали там всю свою стипендию и карманные деньги. По началу хозяйка заведения распахнула двери для всех вообще и работала до последнего клиента. Сама стояла за баром, смешивая свои волшебные зелья из джина, вермута, рома и соков, украшая стаканы ломтиками лимона и апельсина. Вот только на запах недорогих напитков сбежались вовсе не поклонники Хемингуэя и философских бесед, а местные забулдыги и личности вроде Бобы. Положительные стороны которого сходы разглядеть довольно трудно. И чтобы не превращать место в очередной притон, хозяйка немыслимые для бара часы работы — с двенадцати до семи вечера. Была мила и приветлива, и самые приятные ее взору клиенты получали визитную карточку. По которой можно было прийти в ее заведение после семи. Но сейчас это время явно еще не наступило. Так что невыспавшаяся хозяйка с хмурым видом скользила по своему бару бледной тенью, выполняя команды Бобы и ее приятеля: «Да не надо нам твои компоты, водки нам принеси!»

Я вполуха слушал бессвязные и многословные речи Бобы, а сам с сочувствием смотрел на хозяйку, протиравшую стаканы за стойкой. Под глазами — темные круги, в уголках глаз блестят слезинки.

— … и ты понимаешь, Вован, он ведь даже разговаривать со мной не стал! — размахивал руками Боба. — В натуре, офигел!

В общем, если вкратце, Боба подкатил к группе «Курсовая замполита», а его отшили. Довольно грубо и без объяснения причин. Боба храбрился и хорохорился, обещая парням туманные неприятности. Вот только переть на них сразу не решился. Парни оказались здоровенными, в себе уверенными и вообще бывшими «афганцами». Бобу вся эта ситуация чертовски опечалила, чем мутный тип немедленно воспользовался. И всю ночь пил за его счет.

Через десять минут пребывания в пустом баре я мысленно подбил «бабки». Итак, у меня имеется расстроенный в лучших чувствах Боба, который то начинал грустить и печалиться, то пытался сорваться с места и немедленно забивать кому-то стрелу. Уставшая хозяйка бара, в голове которой явно зрел план реорганизации заведения. И этот вот хрен, которого Боба называл то Виталиком, то Валерой.

Ну и я еще. Тоже, кстати, не особо выспавшийся. Так что план в моей голове созрел молниеносно. Я воспользовался моментом, когда качающийся Боба удалился в сортир, вывел мутного Виталика-Валеру на крыльцо и в не особо дипломатичных выражениях предложил тому валить на все четыре стороны. Когда тот попытался мне возразить, я, не особо заморачиваясь, прописал ему в фанеру. Тот икнул, проглотив все дальнейшие аргументы, и по-быстрому свалил в мутное мартовское утро.

— Сейчас я его уведу, барышня, — тихо сказал я хозяйке, кивнув на сортирную дверь.

— У него пистолет, — тихо сказала хозяйка.

Я поморщился. Иногда мрачные девяностые, о которых мне многокрасочно рассказывали в прошлом-будущем, врывались в мой веселый музыкальный хаос.

— Ничего, как-нибудь разрулим этот момент, — я подмигнул хозяйке. — Он заплатил?

— Да пофиг, — она сжала губы и дернула плечом. — Не обеднею. Только убери его.

Нет уж…

Когда Боба справился с туалетным шпингалетом и вернулся в бар, я усадил его перед собой и проникновенно произнес:

— Боба, у тебя есть нравственный стержень и высокие идеалы?

Не помню, откуда подцепил эту фразу, но сейчас она пришлась очень кстати.

Еще пять минут препирательств, и пристыженный Боба полез за кошельком, выложил на стол несколько купюр, долго и бессвязно извинялся перед хозяйкой. А чтобы она не случайно не вступила с ним в диалог, я поймал ее за руку и крепко сжимал пальцы каждый раз, когда она порывалась открыть рот.

Потом я снова ей подмигнул, приобнял нетвердо стоящего на ногах Бобу, и мы вышли в серые сумерки просыпающегося Новокиневска.

Бобу я сдал уже в полубессознательном состоянии на руки дерганной обесцвеченной блондинке и невысокой пожилой даме в очках и с лицом учительницы литературы. И вышел из подъезда уже в крайне философском настроении.

«Даже самого жестокого маньяка дома может ждать добрая мама…» — подумал я и сплюнул. И пожалел, что не курю, самое время было.

Снова накатили мысли о том, что я зря тащу «ангелочков» участвовать в днюхе Француза. Как бы не оказалось все это билетом в один конец. Один раз замажешься, потом будешь до конца своих дней лабать на бандитских вечеринках. И развеселый хаос неформальной тусовки станет криминальным мрачняком, про который мне так много рассказывали.

Можно ли этого как-то избежать?

Я вздохнул, поднял взгляд в низкое хмурое небо, прищурился на светлое пятно, где за тучами светило солнце.

«Не забивай лишний раз себе мозги, вот что, — сказал я сам себе. — Нормально делай — нормально будет».

Я направился по подмерзшему за ночь тротуару наискосок через сквер. К остановке троллейбуса.

Делегация «реднеков» из гаражей по соседству наблюдала, как мы разгружаемся. Совпало так, что мы с «ангелочками» приехали на рафике, Колямба привез новые колонки, исполинский совершенно зеркальный шар, не знаю уж, откуда он его достал, вряд ли купил или заказал, и еще что-то из звукового оборудования. И еще девчонки-танцовщицы подъехали со своими кофрами. Так что со стороны ощущение было такое, что внутри затевается что-то грандиозное.

— А что сегодня за программа будет? — улучив момент, когда я стоял на месте, спросил делегат от группы «реднеков». — Концерт что ли какой?

— Вроде того, — подмигнул я. — Приходите, будет интересно.

— А бои на подушках? — полюбопытствовал второй.

— Подушки пока что закончились, — развел руками я.

— Так мы свои принесем! — радостно заржали реднеки.

— Валяйте, приносите, — усмехнулся я. — Будут подушки, еще и бои устроим.

Мы с Наташей в общих чертах обсуждали, что примерно будем делать на второй части конкурсного отбора в нашу актерскую школу. И были полностью солидарны в одном — это должно быть мероприятие, совершенно не похожее на то, что получилось в «Буревестнике». И не потому что там вышло плохо, просто Наташе хотелось сыграть на контрасте, и я с ней, в принципе, был согласен. Даже подготовился на тот случай, если придется на сцене рвать на себе одежду.

Кроме «ангелочков» еще сегодня должны были подъехать «Каганат», «Пиночеты», Люся с Асей наконец-то решились выйти из тени и выступить своим дуэтом, «Ножной привод», правда не в полном составе, а только втроем, будут петь в акустическом варианте. В общем, даже если что-то в конкурсе актеров пойдет не так, остальная программа спокойненько возможные огрехи перекроет.

«А скилл растет…» — мысленно хмыкнул я, осознав, что все эти организационно-массовые дела уже перестали казаться мне неуправляемо мчащим паровозом, который можно оседлать только при большой удаче и по наитию. Весь процесс подготовки стал распадаться в голове на четкие этапы, списки дел больше не мельтешили множеством пунктов. Вроде суеты не убавилось, но теперь как-то стало понятнее, что за чем идет, и почему именно так.

Я придержал дверь двум грузчикам Колямбы, когда они с матюками и волокли зеркальный шар внутрь. И в этот момент увидел, как по улице стремительно мчится Наташа.

— Вееелиал, смотри, какую афишу мне нарисовали! — Наташа остановилась рядом со мной и принялась разворачивать свернутую в рулончик бумагу. — Красота же, а⁈

— Хм, где это ты такой талант откопала? — спросил я, разглядывая вручную нарисованную афишу.

«Стань лицом с обложки!» — гласили крупные буквы. Рядом с ними красовались силуэты парней и девушек.

«Рок-концерт!» — гласили буквы поменьше.

Списка групп не было, зато имелась тоже схематично изображенная сцена. А обрамление навевало какие-то античные ассоциации. Но в целом плакат-афиша выглядела весьма стильно и никоим образом не напоминала саморисованные постеры к фильмам, подборки которых так полюбили в моем прошлом-будущем.

— Да есть один парень у нас на первом курсе, — Наташа принялась прилаживать афишку к двери «Фазенды». Реднеки придвинулись ближе, с интересом ее разглядывая. Афишу, а не Наташу. Наташу они уже неоднократно все видели. — Представляешь, поступил на библиотечный факультет, единственный парень на все пять курсов! Учился в художке, но не закончил. Услышал, как я объясняю, что мне нужно, говорит: «А давай я нарисую!» И нарисовал вот это за полчаса!

— Талант, натурально, — хмыкнул я. — Его надо Жану отдать, он все время жалуется, что ему хороших художников не хватает. Ты же его позвала к нам в «Буревестник».

— Обижаешь! — фыркнула Наташа. — А ты что такой помятый? Не выспался?

— Типа того, — отмахнулся я. Но про себя подумал, что надо бы поработать над режимом, раз даже на юном лице Вовы-Велиала следы недосыпа стали заметными.

— Короче, если сегодня придут все, кто собирался, то у нас будет полный аншлаг, — сказала Наташа. — Света даже наняла двух дополнительных человек на вход, чтобы самой там не стоять. А еще сейчас подойдут девчонки, которые хотят нам с оформлением помочь. А еще…

Я слушал, как Наташа рассказывает про свои очередные оформительские идеи, перескакивая периодически на отношения каких-то своих дальних знакомых, потом отвлекаясь на свои дела семейные, потом снова переходила к декорациям. И всякие мои утренние моральные переживания растворялись, как туман. И по ходу дела крепла убежденность, что все идет, как надо. И неважно, будут «ангелочки» выступать на днюхе Француза или нет.

Ближе к началу нашего мероприятия народу в зале «Фазенды» стало уже столько, что для зрителей, кажется, места почти совсем не осталось. Часть зала рядом со сценой отгородили тканевыми ширмами. Из плоских фанерных коробов собрали длинный язык-подиум, вроде того, по которым дефилируют манекенщицы. Все светильники задрапировали цветными тряпками. И по стенам тоже развесили куски драпированной ткани. Чтобы замаскировать все стены бывшего овощехранилища, ткани не хватило, но девчонки хорошо постарались. Расставили акценты, так сказать. И помещение стало чем-то похоже на театр. Артхаусный такой, театр, но атмосфера определенно была.

И уже почти к самому началу пришел смутно знакомый парень с саксофоном. Он расчехлил инструмент и встал наизготовку с ним рядом с входом. Ах да, точно! Когда я увидел его без верхней одежды, то сразу же опознал. В каком-то смысле, он станет в недалеком будущем новокиневской знаменитостью. Его драматичную историю в две тысячи восьмом растиражировали все газеты. От него ушла жена, он бросил свою респектабельную работу и стал уличным музыкантом. Точка у него была возле кинотеатра «Родина». Его даже из других городов приезжали послушать. Где-то в девятнадцатом году уже я с ним общался. Мол, мужик, ты уже вроде как взрослый дядька, может пора перестать на улице-то играть рядом с шляпой для денег. А он тогда был в легком подпитии, так что доверительно мне сообщил, что ни одна работа ему не принесет столько, сколько саксофон на улице. Сумму не назвал, но судя по тому, что он заказывал в том ресторане, где мы с ним столкнулись, мужик никак не бедствовал. А раз сейчас он еще играет, значит супругу свою он еще не встретил…

Потянулись зрители. Я поймал себя на том, что уже почти все лица стали так или иначе выглядеть знакомыми. Даже прохожие на улицах. Не оставляло ощущение, что всех их я где-то видел. Или как в компьютерной игре. Никто ведь не рисует всех второстепенных персонажей. Их просто копируют и вставляют, для массовки. Может быть, в нашей реальности тоже примерно так? Только кажется, что все люди разные, а на самом деле, они… как бы это сказать? Скроены по конечному количеству лекал, вот и создается ощущение, что ты уже где-то видел эти лица.

— Пока все собираются, мы тут попоем немного, — сказал со сцены Астарот.

— А они разве не закрывающими собирались быть? — спросил я у Наташи, сосредоточенно подкалывающей пышную юбку булавкой на бедре.

— Астарот сказал, что хочет больше выступать, — пробормотала она. — Так что закрывать тоже они будут.

— Это он правильно решил, — усмехнулся я. — А я, балбес, даже с ними не пообщался сегодня…

— Что? — переспросила Наташа.

— Да ничего, все нормально, — сказал я. — Пойду к сцене, поддержу парней.

— Ага, — взгляд Наташи снова стал рассеянным. — Все время кажется, что я что-то забыла…

— Это нормально, — хохотнул я, перекрикивая первые аккорды «монаха».

Что-то изменилось. «Ангелочки» нормально играли, звук в «Фазенде» был все такой же не фонтан, но что-то неуловимо изменилось. В публике, а не в «ангелочках». Как только Астарот сказал название группы, человеческая волна, только что бродившая по залу бесцельным броуновским движением, покатилась в сторону сцены. Как будто там были не новокиневские «ангелочки», а, по меньшей мере «Папоротник». Или «Агата Кристи».

Новые входящие зрители и участники конкурса тоже как-то слишком торопились снять одежду и примкнуть к плотному человеческому кольцу, окружившему невысокую сцену «Фазенды».

— Ты тоже это видишь? — спросил я у Жана, который перекладывал на своем прилавке журналы.

— Что именно? — спросил Жан.

— Никогда не видел, чтобы «ангелочков» так встречали, — сказал я.

— А, ну да, — Жан покивал. — Борька сказал, что они выйдут поиграть, пока все еще не собрались, и ничего не началось… А тут такое впечатление, что все на их концерт и пришли.

Мимо промчались две верещащие девчонки. Никакой ошибки. Они кричали именно про «Ангелов».

Что за фигня? Кто-то шепнул публике, что под личиной местечковой группы скрываются суперзвезды? Или, там, Наташа запустила сарафанное радио, что фронтмен «ангелочков» будет разыгрывать денежный приз среди тех, кто будет громче всех кричать их название?

— Темные тени! Темные тени! — раздались выкрики из публики, как только песня про монаха закончилась.

«Песня с масленицы?» — подумал я и тут же поймал недоуменный взгляд Астарота. Парни переглянулись, Астарот кивнул. Кирюха заиграл на своем фендере неспешным перебором. Отрепетировали они эту песню уже как надо, пока в студии записывали. Но явно были в непонятках, кода ближние к ним ряды подхватили слова с самых первых строчек.

— Откуда они ее знают? — я снова посмотрел на Жана. Тот пожал плечами.

— Так ее же по радио крутят! — крикнул один из его парней. — Сначала в концерте по заявкам была, а потом просто так. Я слышал раза три уже!

— По радио? — я аж поперхнулся от неожиданности. Мы же пока только собирались нанести визит на частную радиостанцию, чтобы договориться о сотрудничества.- По какому радио?

— По обычному, — пожал плечами тот же самый журналист «Африки». — На кухне висит. У меня родители каждое утро его слушают. Ну и я тоже. Не в смысле, слушаю специально, просто мы его не выключаем, оно все время что-то бормочет…

Парень продолжал извиняться за свои «дедовские» утренние привычки, а я смотрел на поющую вместе с «ангелочками» толпу. И мне хотелось себя ущипнуть, чтобы проверить, что я не сплю.

«По радио? — снова мысленно повторил я. — Это все отлично, конечно. Но как песня туда попала вообще⁈»