Антропоцид

#008 // Спасение // Вадим

Когда написала Марина, я стоял на смотровой площадке и бесцельно смотрел в космос. Разглядывал совершенно одинаковые для меня созвездия, которые бесконечно вращались и ускользали от взгляда. Разглядывал и старался ни о чём не думать. В какой-то момент даже показалось, что я прощаюсь с этим космосом. С Солнечной системой, с галактикой, со Вселенной… с жизнью.

И вот, надо мной такой же чёрное небо, но уже искусственное. Я вошёл в виртуальность и сразу отправился на улицу, не желая общаться с мамой. Хотя разговоры с мёртвыми у меня в планах всё-таки есть.

Я разворачиваю перед собой видимую только мне панель управления ботами. На карте всего одна точка, рядом со мной — это мама. Значит либо ребята не взяли Даню на свою прогулку, либо они её уже закончили. Я открываю список ботов:

Софья (активен)

Даниил (последняя активность 1 ч. назад)

На миг я застываю в нерешительности. Помогут ли мёртвые решить проблемы живых? Стоит ли мне обманываться, когда от ясности моего ума так много зависит?

А, фиг с ним. Я просто хочу увидеть старого друга.

Я нажимаю кнопку «Активировать» рядом с именем бота. И через миг передо мной появляется Даня. Такой же пустой и глупый, как и всегда.

— Ну привет, дружище, — говорю я негромко.

— Привет, Вадим.

— Ты всегда казался мне просто забавным парнем. Неуклюжим, не самым способным, но весёлым. Порой я смеялся с тобой, порой — над тобой. И никогда не подпускал тебя к себе так близко, как Серёгу или Лёню.

— Друзья бывают разные.

— Я думал: неудивительно, что Даня не выжил, он же неуклюжий растяпа. Но говорят, ты спас нескольких человек во время эвакуации. Погиб героем. Это было неожиданно.

— Я умею удивить, Вадим.

Он говорит всё это с той же глупой улыбкой. А ведь нет в этом ничего весёлого.

— Это точно, — усмехаюсь я. — Знаешь, когда я узнал о твоей смерти — только тогда понял, что недостаточно тебя ценил. И что мне тебя не хватает. Я плакал. Так же, как плакал, когда умерла мама. Что имеем, не храним, да?

— Да. Ты прав.

И тут я не сдерживаюсь: обнимаю Даню и крепко прижимаю к себе. Он рефлекторно отвечает тем же.

— Теперь мне выпало стать героем, — говорю я, пытаясь сдержать слёзы. — Я не просил этого. Но ведь у нас нет выбора, да?

— У всех есть выбор.

Ну да, хорош выбор. Одна моя ошибка будет стоить жизней всем оставшимся людям в этой чёртовой Вселенной. Слишком большая ответственность для подростка.

Но я должен её понести.

— Дань, если я не справлюсь, и если там что-то есть… то скоро увидимся.

— Ты справишься, Вадим.

Я выбираюсь из Даниных объятий. Смотрю в эти мёртвые глаза с придурковатым взглядом. Переборщил я, не был он таким. Он, в общем-то, неглупый парень был.

— Спасибо, Дань. Я рад тебя увидеть. Ты был хорошим другом. И я тебя не забуду, знай это.

Я кладу руку ему на плечо и говорю:

— Спи.

Даниил послушно кивает головой и растворяется, будто человек, вышедший из Хомы.

А я вызываю такси и отправляюсь на место встречи. Надо поторопиться, у меня ведь не так много времени.

Некоторое время мне приходится потоптаться возле Арбата. Марина, видимо, из тех старомодных девчонок, которые любят опаздывать.

Людей здесь много, куда больше, чем в том же Митино. В центре всегда больше людей. Да, наверняка большинство из них — боты, но я уверен, что живые больше тянутся вот к таким местам, нежели сидят в своих спальных райончиках.

— Привет!

Марина счастливо улыбается и энергично машет рукой. На ней милый розовый сарафан.

— Привет, — говорю я. — Ты хотела о чём-то поговорить?

— Да нет, просто погулять.

Неожиданно Марина берёт меня под локоть и ведёт в сторону Арбата.

Чего ж я ожидал? Выбор места говорит сам за себя. Хотела бы поговорить — встретились бы в месте попроще. В кафешке, в конце концов, но никак не на романтичной прогулочной улице.

Я не сопротивляюсь. Марина держится за меня и неспешно шагает по оживлённому Арбату. Темноту всюду озаряют вывески, откуда-то доносится музыка. Боты-художники рисуют портреты, старое развлечение «как меня видит нейросеть». Люди сидят в летних кафе, и мне даже становится немного грустно: когда-то мы с ребятами так сидели, только по-настоящему. И следом я вспоминаю Амальгаму, ведь в последний раз в подобном месте сидел с Артуром.

Нельзя здесь надолго задерживаться. Эта прогулка — небольшая передышка перед моей вылазкой. А может, прощание?

— Так ты рисуешь? — спрашиваю я.

— Ну да, типа того. Когда-то мечтала стать художницей.

— И что за стиль?

Марина хихикает.

— Курицалапионизм, — говорит она.

— О, в этом стиле и я рисовать умею.

— Я не задумываюсь, — говорит Марина сквозь смех. — Рисую то, что идёт от сердца. Могу показать, когда прилетим.

Если мы прилетим, это, наверное, будет неловкая встреча. Мне и сейчас неловко, честно говоря.

Мы проходим мимо ещё одного нейросетевого художника. Он рисует мать с дочерью, и выходит достаточно интересно. Есть в нём что-то… не знаю, от Ван Гога? Не шарю я в изобразительном искусстве. Мане от Моне точно не отличу.

— Не боишься, что тебя заменят эти? — киваю на непись. — И в художестве, и в дизайне.

— Эти меня уже, наверное, пару сотен лет пытаются заменить. Пока у них что-то плохо получается. Профессии не умерли. Взгляд искусственного интеллекта или простой нейросети — не то же самое, что взгляд человека.

— Не знал, что тебе столько лет, — я с улбыкой кошусь на Марину.

— Бу-бу-бу, — передразнивает она меня. — Мне шестнадцать, вообще-то.

Моё внимание привлекает яркая синяя вывеска прямо за спиной у художника.

— Смотри, ресторан, — говорю я.

— «Подводный мир»? Хочешь угостить меня омарами с красной икрой?

— Дороговато, с учётом того, что ты даже вкуса не почувствуешь. Просто осматриваюсь.

Я подхожу к ресторану: на голоэкран у входа выведено меню. Я пролистываю его пальцем: интересно, сколько же всяких вкусностей я в этой жизни уже никогда не попробую?

— Что такое осьминожий фьют? — спрашиваю я.

— Блюдо, изобретённое во второй половине двадцать первого века, — говорит Марина. — Тогда один ресторан выдавал его за классическое английское блюдо. Хитрецы, блин! Но рецепт прижился, стал действительно классическим. Но его сейчас нечасто встретишь, упала популярность.

— А ты, я смотрю, разбираешься в морепродуктах.

— Скорее люблю всякую ерунду в интернетике почитать. О, смотри, музыкант!

Посреди улицы парень с акустической гитарой на раскладном стульчике исполняет песню про солнце. Но это не радостная попса или детская песенка, как обычно, а достаточно грустная вещь. Прослеживается в её мотитве какая-то обречённость, что сильно резонирует с моим настроением. У людей вокруг есть толика надежды, но это лишь потому, что они слишком мало знают. И даже не представляют, что в паре метров от них стоит человек, от которого зависит, проснутся ли они завтра утром.

Музыканта слушают несколько человек, кто-то даже подпевает. Песня мне смутно знакома, это что-то старое, некогда очень популярное. Я подмечаю, что гитарист расположился прямо рядом со стеной Цоя. Ну конечно! Легендарный музыкант позапрошлого века, лидер группы… как она там называлась? «Фильм»? «Кинотеатр»? «Кино», точно. Странное название, ну ладно.

Я даже припомнил голос Цоя. Парень поёт очень похоже. Ему на вид года двадцать три, в его возрасте сейчас мало кто интересуется такой музыкой. Тощий, длииноволосый и с серьгой в ухе. Ну да, образ неформала и меломана. Но лицо его выдаёт. Слишком уж оно обычное и невзрачное. Очередной бот, наверняка просто воспроизводящий оригинальную аудиодорожку. Потому и звучит похоже.

Бот заканчивает песню плавным затуханием, собравшаяся мини-толпа аплодирует, а я говорю Марине:

— Интересную непись сделали, да?

Парень поднимает на меня голову.

— Непись? Это я-то непись?

Блин, настоящий! Удивительно. После антропоцида человечество массово придаётся унынию, воспоминаниям, общению с другими выжившими и прогулкам по виртуальности. А этот парень живёт как жил, играет настоящую музыку на ненастоящей улице наравне с ботами, будто музыка ещё имеет какое-то значение.

Я кидаю взгляд на Марину. Надо же, какой я узколобый. Она вот рисует. И Кристина иногда что-то малюет в своей тетрадке. Музыкант выходит на улицу и дарит людям песни. Может, для него только музыка сейчас и имеет значение?

— Прости, — говорю я. — Просто мне казалось, что уличные музыканты в свете последних событий перевелись.

— Никуда мы не денемся, — отвечает парень. — «Титаник» смотрел? Оркестр, играющий на тонущем корабле. Вот кто я. Пока люди способны петь, они живы несмотря ни на что.

Я вспоминаю Олега, который открыл ночной клуб на Пушкинской. Да, он, в отличие от многих, не сидел сложа руки. Но Олег думал о наживе, верил, что виртуальные кредиты ему пригодятся. Здесь же другой случай. Творчество — одна из тех немногих вещей, что отличают нас от животных. И сейчас, когда мы готовы скатиться в глобальный общечеловеческий эскапизм и погоню за фальшивыми источниками гормонов счастья, творчество — это лучик света среди беспросветной тьмы. Только оно, наверное, и позволяет нам не стать лабораторными мышами, которых посадили в тепличные условия с кормом, миской воды и беговым колесом. Ну и наука ещё.

Я открываю инвентарь и нажимаю на кнопку с изображением монетки сбоку. Ввожу число «10», и у меня в руке появляется монета ценой в пять кредитов. Я кладу её в гитарный кейс и говорю:

— Хорошая песня. Спасибо.

Я бросаю взгляд на стену Цоя. В полутьме кажется, будто пафосный взгляд легендарного музыканта и поэта сменяется одобряющим.

Мы с Мариной идём дальше, а позади всё тише и тише доносятся слова: «Пожелай мне удачи в бою, пожелай мне…»

Мне бы кто удачи пожелал. Но я никому не собираюсь рассказывать, как именно буду бороться с Амальгамой. К чему заставлять людей нервничать?

— Тебе есть, чему у него поучиться, — вдруг говорит Марина.

— Это чему же?

— Он не унывает. А ты вечно мрачный.

— Он не знает, что Амальгама собирается нас убить.

— Так что же, получается, мы обречены? — шёпотом спрашивает Марина.

— А ты чего шепчешь? — спрашиваю я. — А. Ну да. Ты же это в реальности вслух говоришь. Ну, надеюсь, что нет. У Артура есть план. Он должен сработать.

Марина отпускает меня, делает несколько шагов вперёд и поворачивается ко мне, не останавливаясь, а продолжая идти спиной вперёд.

— Так улыбнись! — говорит она и сама улыбается мечтательной улыбкой.

Да, это заставляет меня слегка улыбнуться. Всё-таки она милая. И красивая. Мне бы её энергию и оптимизм. Или это просто наивность?

— Две тысячи лет война, война без особых причин, — бубню я.

— Что?

— Строки из той песни. Люди полны злобы и боли. И войны. Это ведь они дали Амальгаме оружие, создали то, что уничтожило мир. Так стоит ли их спасать? Что, если Амальгама права?

— А что, если я тебе в нос дам? Без сострадания и доброты люди уже давно погибли бы.

Сострадание и доброта. В общем-то, если открыть учебник истории и начать читать в обратном порядке, то к двадцатому веку можно поседеть. И каждый новый век будет только хуже предыдущего. Получается, мы с тех пор стали добрее? Дай людям двадцатого века формулу оружия Судного дня, и нас бы уже не стало. Сколько же ещё веков надо, чтобы мы окончательно прозрели?

— Да, ты права, — говорю я. — Извини, это я не всерьёз. Так, крутятся разные мысли в голове.

Мы доходим до театра Вахтангова. Шум фонтана перед театром немного успокаивает. Всегда было интересно: а что означает эта золотая скульптура, венчающая фонтан? Какая-то женщина сидит на… троне? Что бы она ни значила, выглядит классно. Вот за что я всегда любил Москву. Центр или окраина — везде красиво, везде есть, на что поглазеть.

Марина садится прямо на фонтан.

— Не промокнешь? — спрашиваю я.

Марина в ответ лишь постукивает ладонью рядом с собой, приглашая присесть. Я послушно приземляюсь рядом и снова бросаю взгляд на неё.

Да, она очень красивая. Вот же чёрт, никогда с девушками не везло, а теперь попались сразу две красавицы. Да, да, я помню, что нахожусь в виртуальном мире, и спроектировать здесь себя можно как угодно. Но большинство себя приукрашивает совсем немного, в этом есть социальный аспект, люди же в основной массе пытаются восстановить свою прошлую жизнь, а не придумать новую. И я, и папа, и мои друзья — все мы в Хоме выглядим примерно так же, как в настоящей жизни. Даже Марс, склонный к эгоцентризму и самолюбованию. Да и Марина с Алисой — они такие настоящие и искренние. Не думаю, что в жизни они сильно отличаются от своих аватаров.

— Ну и как тебе с Алисой? — вдруг спрашивает Марина, я даже теряюсь.

— Ну… — протягиваю я. — Да не знаю. Мы не так давно знакомы.

Мне с ней просто замечательно.

— То есть ты её не любишь? — лицо Марины стало каким-то очень серьёзным.

— Э-э… — я думаю, как бы ей ответить. — Рано ещё о таком думать.

Люблю. Очень люблю. Она прекрасна.

Зачем я ей вру? Почему не могу сказать вслух правду, о которой думаю? Наверное, не хочу задеть её чувства. Так-то оно так, но в этом ли дело? Может, я просто хочу усидеть на двух стульях, дать Марине надежду, чтобы она не ушла? Скотина я, что ли, получается?

— Знаешь, Вадим? — Марина снова улыбается, но как-то грустно и неуверенно. — Я устала ждать от парней первых шагов.

Она вплотную придвигается ко мне. Первый позыв — отодвинуться, но я не трогаюсь с места.

— Я решила, что отныне буду действовать сама.

Марина целует меня. Нет, не в щёку, и даже не чмокает в губы. Целует по-настоящему. И я оказываюсь не в силах сопротивляться. Тем более, что целуется она очень хорошо. Я обнимаю её за талию, и после короткого забытия начинаю думать в ускоренном режиме. Время замедляется, а у меня в голове бурлят смешанные мысли.

Что делать? Уйти к ней от Алисы? На короткий миг мне этого захотелось, но нет, я не стану от неё уходить. Может, то, что я сейчас делаю — это ничего страшного? Строго говоря, мы с Алисой ни разу не виделись. Да, у нас был секс, но виртуальный ведь. Наверное, это всё не считается.

Нет. Нет, нет, нет! Даже если утром нам всем суждено умереть, я хочу умереть достойно, без этого камня на душе. Я аккуратно отодвигаю от себя Марину. При этом случайно задеваю руками её грудь, от чего становится ещё более неловко. Хотя она всё равно этого не почувствовала.

— Нет, Марин, прости, — я отсаживаюсь чуть подальше. — Ты очень хорошая, но я не буду изменять Алисе. Я очень сожалею.

Марина опускает глаза.

— Да. Понимаю. Это ты меня прости.

Марина встаёт и быстро отходит от меня, дальше по Арбату. Потом останавливается, кажется, немного мнётся, решая, что же делать ей дальше. В конце концов она, ничего больше не сказав, выходит из виртуальности. А я так и остаюсь сидеть.

Как-то сразу мерзко стало на душе. Я бросаю взгляд назад, туда, где сидел гитарист. Слишком далеко, музыки не слышно. А то, может, у Виктора Цоя и на этот случай нашлись бы слова? Я вдыхаю компьютерный воздух виртуальными лёгкими, который мой мозг интерпретирует как свежий и слегка прохладный. Но запахов нет. Не знаю, моя это беда или так у всех, но в Хоме я не чувствую запахов. Это ненастоящий мир. И мои чувства к Марине, наверное, тоже ненастоящие. Я уже запутался. Но я знаю, что где-то там, в настоящем мире, меня ждёт настоящая Алиса. И у меня есть настоящие близкие люди. Осталось только сразиться за их жизни.

В памяти неожиданно всплывают слова из той песни:

Красная, красная кровь.

Через час уже просто земля.

Через два на ней цветы и трава.

Через три она снова жива.

Мы прорастём, Амальгама. Ты не победишь. Я смотрю на часы: уже глубокая ночь. Пора.

«Отключение».

Фальшивый мир растворяется, уступая место реальности.

Первое, что я вижу — отец. Он стоит надо мной и смотрит как на врага народа, преступника, предателя… не знаю, как это ещё описать. Что случилось?

— Пап?

Отец гневно морщится и мотает головой, словно отказывается принять что-то, ведомое только ему.

— Что ты задумал? — спрашивает он голосом, полным разочарования во мне.

— О чём ты? Я не…

— Не играй в дурачка, Вадим.

Спокойствие. Надо здраво оценить ситуацию. В последнее время я и правда веду себя подозрительно. Отец скептичен к истории с Артуром и Амальгамой, и он мог решить, что я что-то нехорошее мучу. Но почему только сейчас? И как назло, в самый ответственный момент.

— Пап, я не знаю, что ты там себе надумал, но я просто гулял с девчонкой по Арбату, — я медленно встаю с кресла.

— Сидеть! — рявкает отец.

Я послушно падаю на кресло обратно: прямо поймал флэшбек в детство, когда он меня пугал резким криком. В отце проснулся строгий командир, который, казалось, умер вместе с мамой.

— Ты сектант, — говорит он. — Я знаю. Я всё знаю.

— Какой сектант? Пап, да о чём ты вообще?

— Ртуть.

Что? Что за хрень? Откуда он знает про Ртуть? Он что, с охраной общался? Если да, то мои дела совсем плохи. Видимо, тогда он шёл всё-таки не в душ. Я подозревал, конечно, но до последнего надеялся, что всё в порядке.

— Так и знал, — отец явно заметил мою неосознанную реакцию.

— Что ещё за Ртуть? Пап, не знаю, кто тебе всё это наплёл, но я ничего не понимаю.

— Всё ты понимаешь, гадёныш. Смотри, — отец достаёт из кармана флеш-ключ и показывет мне. — Это теперь моё. Ты отсюда никуда не выйдешь, понял? И в виртуальную реальность тоже не зайдёшь. Если зайдёшь — я тебя отключу. Тебе всё ясно?

Отец кладёт ключ обратно в карман и торжествующе смотрит на меня.

А вот это совсем паршиво. Я, конечно, могу справиться и без ключа, но он моя страховка. Если что-то пойдёт не так, мне просто необходим козырь в рукаве!

— Что, беспокоишься, что не сможешь связаться со своими дружками-террористами?

Отец опять считал мою невербальную реакцию, но в этот раз неверно её понял.

Я опускаю глаза и начинаю надрывно бубнить:

— Я… Я правда не понимаю.

— Понимай, не понимай, а я своё слово сказал.

Отец садится в своё любимое офисное кресло и злобно смотрит в иллюминатор. Как будто пытается Землю силой мысли взорвать.

Что делать, что делать? Не драться же мне с отцом за этот долбанный ключ! Объясниться тоже не получится, я уже пытался. А теперь, когда у него точно есть некие «доказательства» его правоты, он даже слушать не станет. Отец — человек упёртый.

Остаётся придумать какое-то железное алиби. И как? Можно апеллировать к тому, что Ртуть была раскрыта в Екатеринбурге, а не в Москве, но, во-первых, по легенде я не знаю ни про какую Ртуть, а во-вторых, меня могли бы завербовать и на корабле. И он только в этом убедится. Да и я теперь знаю, что появилась она вообще в МИИР, чёрт знает, в каком городе какой страны. А вот что известно о Ртути отцу, для меня загадка.

Драться? Отец крепкий, в драке он меня уделает, можно даже не пытаться. К тому же, он и встать мне не даст, я в пределах его периферийного зрения.

Что ж, остаётся только одно. Откинуться в кресле и расслабиться в ожидании смерти. Вспомнить друзей, маму, папу тех времён, когда он не был таким куском дерьма. Ночь с Алисой… поцелуй с Мариной. Школу и прогулки по Москве. Восторг от участия в проекте «Амальгама», будь она неладна. Много прикольного было в моей жизни. И плевать, что продлилась она так недолго.

Спасибо, пап. Ты всех нас убил.

Мои мысли о скорой смерти прерывает стук в дверь. Отец открывает, и в каюту заглядывает та женщина, с которой он лежал на кровати. Симпатичная такая дама с добрыми глазами. В общем, на данный момент полный антипод моего отца, страшного мужика с ненавидящим взглядом. Правда, при её появлении он сразу смягчается.

— Кость, привет, — говорит она и обнимает отца.

Потом косится на меня и легонько кивает, приветствуя меня.

В ответ я небрежно поднимаю ладонь. Не до вежливости мне.

— Привет, Лиза, — отвечает отец.

Лиза снова косится на меня, потом переводит взгляд на отца.

— Мы можем поговорить наедине? — спрашивает она.

— Да, конечно, — отец указывает рукой на дверь. — Пошли.

Они выходят, и остаюсь один. Что ж, вообще шикарно, теперь до ключа мне точно не добраться. Я встаю и прохожусь по каюте. В голове пустота. Подобно старому деду я надуваю щёки и тихо произношу:

— Пурум-пум-пум.

Заглядываю в иллюминатор. Одна и та же картина всю дорогу. Земля некоторое время становилась всё меньше и меньше, но со временем превратилась в звёздочку посреди чёрного неба, и отдаление от неё перестало ощущаться. Теперь всё время кажется, будто мы стоим на месте, а не несёмся сквозь пространство на огромной скорости, которую на Земле даже представить сложно.

Я отворачиваюсь от иллюминатора к двери и замечаю маленькую щель между дверью и косяком. Отец неплотно закрыл дверь. Он сейчас, наверное, очень нервный и рассеянный. Поможет ли мне это хоть как-то?

Я могу попробовать сбежать. В силе я отцу проигрываю, но вот в скорости…

Добегу до технического отсека, позвоню в дверь и буду молиться о том, чтобы всё прошло гладко…

Да плевать, на самом деле! Этот дундук вбил себе в голову какую-то чушь, и что теперь, человечество из-за этого должно погибнуть? Нет уж! Я сделаю всё возможное, даже если придётся драться с отцом. Я заберу у него этот чёртов ключ! Попробую воспользоваться фактором неожиданности. Может, и повезёт.

Я хватаюсь за ручку и медленно открываю дверь, стараясь не нашуметь. Отец о чём-то говорит с Лизой и на мою удачу стоит к каюте задом. Лиза не замечает меня за его широкой спиной. Мне остаётся лишь засунуть руку ему в карман, и…

Да, плохой был план. Отец, конечно же, всё чувствует, и когда ключ уже у меня в руке, он ловит меня за предплечье.

— Ах ты…

Я плюю ему в лицо. Ну а что ещё остаётся? Хоть какая-то дезориентация.

— Вадим! — кричит Лиза.

Я пытаюсь выдернуть руку из кармана, но отец держит её очень крепко. Он хватает меня за воротник, а я бью ему ногой в колено. Отец оступается, и я добиваю его ударом в промежность. Один подлый приём за другим, согласен, но когда на кону существование человечества, как-то не до чести и правил.

Отец загибается и ослабляет хватку.

— Костя, ты в порядке?

Пока Лиза возится с отцом, я бегу по коридору. Но недолго: отец хватает меня за шиворот, и я падаю.

— Отдай флешку!

Я бью его локтем в живот, но это не очень помогает. Отец наваливается на меня сзади, и я оказываюсь прижат к полу.

— Не отдам! Ты не понимаешь! Я хочу как лучше!

Отец пытается вывернуть мою руку, в которой я всё ещё сжимаю ключ, но я собираюсь с силами и сопротивляюсь как могу. Я буду стоять до последнего. Если я не успею спасти корабли, значит, так и помру здесь, в этой позе.

Я стараюсь бить отца локтем. Он ругается на меня благим матом, а я всё бью и бью. В конце концов соображаю ударить его затылком в лицо, а после наношу ещё один удар в живот с локтя. Отец ослабляет хватку, и я валю его на пол.

— Козёл! — кричит он. — Маленький козёл!

Я встаю и бегу как можно быстрее. Кажется, я уже приловчился к пониженной силе тяжести, и она мне не только не мешает, но даже помогает. Я оборачиваюсь назад: отцу приспособиться труднее. Он бежит крайне неуклюже и безнадёжно отстаёт.

Когда я добираюсь до технического отсека, отца вдали уже почти не видно. Я нажимаю на звонок.

— Только откройте побыстрее, только побыстрее, — шепчу я.

Если они увидят приближающегося отца, возникнут вопросы. У меня не так много времени. Ну и чего они там так долго?! Я оборачиваюсь: отец, кажется, уже ближе.

Дверь открывает тот же охранник, что и в прошлый раз.

— Привет. Проходи, — говорит он и кидает взгляд в коридор.

Чёрт, вот только не это!

Однако он ничего не говорит и закрывает за мной дверь. Странно.

В серверной, кажется, ничего не поменялось. У охранников пистолеты на поясе — интересно, они у них были в прошлый раз? Я так нервничал, что даже не заметил.

— Ну что, разобрался? — спрашивает охранник.

— Д-да, — мямлю я в ответ.

— Ну валяй тогда.

Я подхожу к серверу и вставляю флеш-ресивер в разъём. Открывается окно, я нахожу нужный мне файл — осталось только запустить.

— Подними руки так, чтобы я их видел.

Я поворачиваюсь на охранника: он уже наставил на мою голову пистолет.

— Вадим, я не шучу. Подними руки, или я выстрелю.

Какая у него резкая перемена настроения!

Я не слушаю его. Осталось сделать двойной щелчок мышкой, и я закончу начатое. Остальное будет уже неважно.

Но что-то меня останавливает. То ли страх оружия, то ли бессознательные сомнения. Вовремя же они меня посетили.

Я ведь даже не знаю, что в этом файле.

Меня с силой дёргают за правую руку, мышка падает и остаётся висеть на кабеле. Руку больно заламывают, до хруста.

Вот и всё. Я проиграл.