Бывшие (СИ)

21

Такси тормозит напротив, дома Белых. Я вываливаюсь, и, прислонившись лбом к деревянному забору, прихожу в себя. Меня сильно тошнило, еле выдержала поездку. На время даже из реальности выпадаю, так мне плохо. Стягиваю шапку и утираю мокрый лоб. Вдыхаю морозный воздух, стараясь не думать о том, что было сегодня на обед. Не думать! Не думать! Иначе меня сейчас вырвет.

— Какой же ты вредный, — тихо бормочу я, — весь в своего отца, — и только потом осознаю, с кем разговариваю.

Как же я теперь, после того, как признала его, смогу убить?

Ладно, соберись, не время и не место!

Потом подумаю, потом поразмышляю.

Может в интернет залезть, имена поискать?

С этими мыслями я давлю на звонок, и через пару мгновений, калитка открывается. На порог выходит Дмитрий Эдуардович, разводит руки в стороны.

— Роза! Рад, видеть тебя!

Я подхожу ближе, здороваюсь, робко улыбаюсь. Вот интересно, если бы Стёпа рассказал родителям, какая я изменщица, радовались бы они моему визиту, навряд ли!

Мы проходим в дом. Из гостиной тут же выходит Ксения Антоновна. Приветствует и даже обнимает. Она совсем не изменилась, за эти шесть лет, вот не сколечко, и Дмитрий Эдуардович, тоже. Я раздеваюсь, и они меня с интересом рассматривают.

— Что? — немного неловко от их интереса.

— Прекрасно выглядишь, — улыбается Дмитрий Эдуардович, — даже без розовых локонов.

Я улыбаюсь.

— Спасибо.

— Ну что ж мы топчемся, пойдёмте, — Ксения Антоновна, приглашает в гостиную. Здесь всё также как и осталось. Словно дежавю. Всё та же уютная обстановка, и те же ароматы витают по дому. Вот только мы всё же другие. Ведём непринуждённую беседу, а сами понимаем, что точек соприкосновения давно нет, только и остаётся вспоминать о прошлом.

Потом замолкаем, всё узнали, что могли, про родителей, про Пашу, я про них, дальше уже запретная тема. Молчание затягивается, и прошу уже отвести меня к бабушке Оле. Ксения Антоновна предлагает меня проводить, заодно посмотреть, проснулась ли мама.

Бабушка Оля, стала ещё тоньше. Болезнь её подкосила. Она казалась такой маленькой на этой широкой кровати, укутанная во множество одеял и пледов. Она мёрзла. Как я её понимаю, я тоже мёрзну постоянно, не отказалась бы забраться к ней под кучу этих одеял. Но я сажусь, напротив, на стул, и здороваюсь.

Взгляд её карих глаз, всё такой же цепкий, хоть и уставший. Видимо тяжело даётся деятельной старушке постельный режим.

Ксения Антоновна, проверяет всё ли в порядке, спрашивает, что нужно принести. Бабушка Оля не о чем не просит, благодарит дочь, и та покидает комнату, оставляя нас одних.

Здесь уже сгущаются сумерки, и поэтому в углу горит высокий торшер. Он даёт мягкий тёплый свет. Здесь совсем не пахнет не лекарствами, никакими либо посторонними запахами. Только нежный цветочный аромат, и сдоба. Этим запахом пропитан весь дом.

— Как вы Ольга Владимировна? — спрашиваю я.

— Ох, Розочка, чувствую себя совершенно обессиленной. Так хочется хотя бы посидеть, и не могу, а лежать уже тоже не могу, — её голосок, тихий, сухой, но такой добрый. Она вяло улыбается мне.

— Рада видеть тебя, внученька!

Да здесь, похоже, все рады мне.

Я вздыхаю и тоже улыбаюсь.

— Сама-то не болеешь, бледненькая какая! — сетует старушка.

— Нет, все в порядке, просто устала, — отмахнулась я.

— Что же ты так перетруждаешься, что так устаёшь, — в своей манере ворчит Ольга Владимировна, — не надо так надрываться, милая! Не уж то мой внук плохо зарабатывает, что тебе приходиться так пахать? — выдаёт она в конце.

— А при чём здесь ваш внук, Ольга Владимировна? — заикаюсь я, от такой постановки вопроса. — Вы же помните, что мы со Степаном расстались, уже давно.

— Помню, помню, — всё так же ворчливо продолжает старушка, — и чего вас мир не берёт, ведь созданы друг для друга.

— Ну, это спорно, — нервно облизываю губы.

— Это бесспорно, моя милая, — прямо таки твёрдым голосом заявляет она, но потом выдыхается, — он ходит как в воду опущенный, ты бледная. Шесть лет не можете дорогу друг к другу найти…

— Ольга Владимировна, давайте оставим эту тему, — морщусь я. — Зачем? Всё уже сделано и сказано, назад пути нет.

— Ты уверенна Розочка, — хитро смотрит на меня старушка, и мне даже чудится, что она откуда-то узнала про мою беременность, но об этом точно никто не знает. Никто!

— Уверенна, — произношу, как можно твёрже. — И вообще вы хотели со мной поговорить? Об этом? — хорохорюсь, но снова гормоны шалят.

Но старушка не обижается, только вздыхает и прикрывает глаза. Молчит, видимо дух переводит, а мне стыдно становится.

— Простите, Ольга Владимировна, — лепечу, и тянусь к старческой руке, пожимаю, отмечая, какие у неё холодные пальцы.

— Да не стоит Розочка, я сама не в своё дело лезу, ну уж такова старческая натура, — улыбается она, и почти невесомо сжимает мои пальцы.

— А позвала тебя вот зачем, — и выпутывает вторую руку из под одеяла, указывает на одну из полок, — падай мне вон ту шкатулку.

Я подхожу к стеллажу, и тяну на себя массивную шкатулку из дерева, совершенно гладкую, закрытую на маленький крючок посередине. Подношу к ней.

— Открой, — даже не пытается у меня её забрать.

Я открываю крышку. На дне лежит пухлая стопка писем перевязанных белой лентой.

— Что это? — вынимаю я их.

— Это письма, написание мне, на которые я не дала не одного ответа, Роза, — грустно шелестит старушка. — Эти письма мне писал один мужчина, тогда совсем юнец. Случился у меня роман, уже, когда я была замужем за отцом Ксении. Он был военный красивый, с бравой выправкой, с голубыми горящими глазами. Устоять невозможно было. Да я и не пыталась! Я тогда отдыхала в Крыму. Казалось небольшой мезальянс, чего тут страшного.

Я слушала затаив дыхание. Для меня это откровение было таким открытием. Я словно фильм смотрела, живо представляя набережную, и прогуливающуюся в вечерних сумерках парочку.

— Потом, конечно, я прервала все эти отношения, но вот он… — она вздохнула, так тяжко, и удрученно, — он долго пытался наладить со мной контакт. Узнал мой адрес и писал мне все эти письма, как я только ухитрялась успевать их перехватывать, чтобы муж не дай Бог не прочёл. И ни разу я не ответила. Ни разу!

— Вы жалеете об этом? — догадалась я.

— Ну что ты Роза, я слишком любила и уважала, Антона Михайловича, чтобы причинить ему такую боль!

— И всё же? — не отступала я.

— И всё же, порой, мне было интересно, как это жить с любимым мужчиной, — тихо заканчивает она.

Я даже не замечаю, как тихо плачу.

— Я хочу подарить тебе эту память о самых моих лучших днях. Прочитай, а потом захочешь, выкини!

— Ну что вы, — я прижала письма к груди. — Но вы уверенны, Ольга Владимировна, это, же так дорого вашему сердцу.

Она улыбнулась.

— Никто не знает. Никому не говорила, а тебе вот призналась. Прочитай, Розочка, и пойми, что жизнь одна. Нельзя растрачивать её на пустяки, тех дней потом катастрофически не хватает, их не вернёшь.

— Спасибо, — шепчу я и снова руку её сжимаю, — я обязательно почту, и сохраню их.

Спускаюсь вниз, незаметно прячу письма в свою сумку.

— Я, наверное, пойду, уже поздно, — захожу в гостиную, застав Ксению Антоновну, за шитьём.

— Ну, что ты Роза, я ужин приготовила, — она откладывает лоскут ткани, и утягивает к себе на диван. — Посиди ещё немного, давай поговорим.

Хоть и не хотелось, а отбиваться то не начнёшь.

— Ты знаешь, всё никак не могу понять, что же вы тогда не поделили? — задумчиво тянет она.

Да что же за вечер то такой?

— Ксения Антоновна…

— Да я понимаю Розочка, не в своё дело лезу, и всё же Стёпа мой сын, и ты мне не чужая. Ведь, тогда когда он встретил тебя, он словно на крыльях летать начал, — она мечтательно вздохнула. — Мы с отцом уже и отчаялись, знаешь ли, двадцать восемь лет, а он всё нагуляться не может, а тут раз и на устах только Роза, Роза.

— Ксения Антоновна… — опять пытаюсь вставить я, но не тут, то было.

— Ты не представляешь, какое это счастье видеть своего ребёнка счастливым, ты словно выполнил положенные, самые важные обязательства в этой жизни. А потом. Стёпа, как с ума сошёл. Не ел, не пил. Всё бросил. Тебя видеть не хотел. Как я только не умоляла его, поговорить с тобой, бесполезно. Уехал, умчался в свою столицу. А потом такой сюрприз, снова приехал, да не один, с девушкой. Она, конечно, мне не понравилась, но я молчала, понимаешь, лишь бы он был счастлив. У неё оказывается отец, руководитель компании, где Стёпа работает, и чтобы проверить будущего зятя, пихнул его не на самую перспективную должность, сможешь, вырулить, тогда моей дочки достоин, а нет и сюда нет.

— Ксения Антоновна, зачем вы мне это рассказываете? — уже откровенно злилась я.

— Ты знаешь, Розочка, — она совсем, похоже, не обращала внимание на моё настроение, — был у него краткий миг, когда глаза его снова горели, совсем недавно был, а потом он снова всё бросил.

— Ну что тут сделаешь, если ваш сын, такой непримиримый и принципиальный, упёртый баран!

— Замечательно, — послышалось сзади, и резко обернулась. Сзади стоял Стеф, подпирая косяк плечом. Когда только зашёл? Я ничего не слышала. — Ты меня для этого вызвала, чтобы я слушал про себя гадости! — обратился он к матери.

— Ксения Антоновна, — обвиняюще я посмотрела на неё.

— Послушает дети мои! — повысила вдруг голос женщина, — поговорите уже, пожалуйста!

— Нам не о чем говорить! — в один голос заявили мы.

— Вот хотя бы об этом поговорите, а я пока, прослежу за ужином, и маму проведаю.

И она вышла, задержавшись у сына.

— Я прошу тебя Степан, — тихо пробормотала она.

Он так и остался стоять с каменным лицом.

— И что ты здесь делаешь? — спрашивает он, проходя, в гостиную.

— Приезжала к твоей бабушке, но теперь понимаю, что всё это было подстроено, и поэтому я ухожу, — я встала с дивана.

Из столовой тянулся смачный мясной запах, и мой желудок стал бунтовать.

— И что на ужин не останешься? — интересуется он, обходя меня по кругу, и как-то подозрительно рассматривая.

— Смысл? — пожимаю плечами.

— Мама расстроится, — хмыкает он.

— Ну, найди способ утешить родительницу, — тошнота нарастает, я морщусь.

Стеф ещё более подозрительно меня осматривает. А мне совсем не хорошо, на лбу выступает испарина.

— Роза, с тобой всё в порядке? — уже беспокоится он, и подходит ближе.

— Не подходи ко мне, — сдавленно шиплю я, и оборачиваюсь в поисках туалета.

— Да подожди ты, — несётся за мной когда, я, шатаясь, иду по коридору, а этот запах только нарастает.

Я еле успеваю забежать в туалет, и склониться над унитазом, меня тут же выворачивает. Желудок скручивается спиралью, больно. Но постепенно приходит облегчение, и я приваливаюсь к стене, только сейчас замечаю безмолвного свидетеля.

— Ты нездорова? — Стёпа так цепко исследует меня глазами, словно пытается просканировать.

— Принеси водички, — тихо сиплю я, чувствую что последние силы меня оставляют, но всё же преодолеваю себя, и поднимаюсь. В голове шумит, а я пытаюсь идти.

— Блин, ты не мог потерпеть, пока мы ретируемся, зачем же здесь? — опять разговариваю с ребёнком. Хотя прекрасно понимаю, что он не причём, это реакция моего организма. Он точно не причем. Мой маленький! Может ему тоже плохо?

Я так углубляюсь в эти мысли, да ещё и живот стою, поглаживаю, что не замечаю, как возвращается Стеф.

— Тебе лучше? — вырывает из задумчивости его низкий голос.

Я вздрагиваю, и одергиваю руки. Хмурюсь. Он протягивает мне стакан воды.

— Спасибо, — я забираю его, и выпиваю весь до дна.

— Роза, — снова режет тишину своим хриплым голосом, Стеф, — что происходит?

— Боже, Стеф, — злюсь я, и втискиваю стакан в его руки, — ничего не происходит! Не переживай так! Я не пытаюсь вернуть тебя! Можешь быть спокоен!

Он немного охренел, от моего всплеска, особенно так несвойственного мне. Но он меня сейчас дико бесил. Раздражал. Вот просто ненавидела его. Стоит весь такой напряженный, словно олень в лесу, чутко реагирующий на малейшее движение кустов.

— Что за бред, Роза…

— Отвали, — отмахиваюсь, — больше я за тобой бегать не буду! Если мы тебе нужны, сам побегай!

— Кто мы, Роза? — хмурится он.

— Никто, — поспешно вставляю я, и обхожу его бегу к выходу.

— Блядь, Роза, ты что беременна? — догадывается он, догоняя в прихожей.

— Нет, — вру, а что делать. Остервенело, натягиваю шапку, потом пальто, ищу глазами сапоги.

— Подожди, я отвезу тебя, — Стеф тянется к ключам, лежащим на тумбочке.

— Не надо! — и я, обувшись, и сжимая крепче сумку, вылетаю во двор, мчусь к воротам, но он меня перехватывает, и жестко прихватывает за локоток, встряхивает и заставляет посмотреть на себя. Шапка падает с моей головы, и волосы трепещут на ветру. Я запрокидываю голову, и обиженно смотрю на него. А он разглядывает каждую частицу, моего лица, пытаясь выявить, рассмотреть что-то, что даст ему ответ на высказанный вопрос.

— Я чего-то не знаю? — спрашивает он.

— Ты многого не знаешь, — не сдаюсь я и держу оборону. — Ты не знаешь, что я никогда не изменяла тебе, не знаешь, как сильно били твои обидные слова, не знаешь, как я умирала, когда ты бросил меня, не знаешь, как пыталась жить без тебя. Всё это время терзалась виной, а ты был настолько поглощён собой, что даже не мог подарить мне прощение! Ничего ты не знаешь! — тараторила я. — Не знаешь, как оживала в твоих руках, не смотря, что эти руки давили, сжимали и душили. Как верила тебе снова, надеялась на твоё прощение, а ты в очередной раз ушёл! — в конце я уже кричала, не властная управлять взбесившимися гормонами. И слёзы струились по щекам, заливая всё лицо, холодея на морозе. — Ты даже и не пытался узнать, а только брал, брал, по кусочку от меня отламывал, разрушал, своей ненавистью!

— Да я с ума сходил от любви к тебе! — не выдержал он, тоже заорал. — Я следы твои целовал! Я жизни без тебя не видел! Я дышал только тобой. Засыпал и просыпался с твоим именем на губах!

— Тем не менее, смог же жить дальше, — съязвила я, пытаясь вырвать свои руки из его цепких пальцев.

— Жить, — переспросил он и подтянул, меня ближе, так что руки стало больно, и пришлось встать на носочки, Его взбешенное лицо уперлось в меня, и потемневший взгляд, физически ожигал. — Жить, — снова повторил он, словно выплёвывал это слово, — да я все шесть лет только тем и занимался, что пытался тебя из своей башки выкинуть! Твои ноги, задранные под чужим мужиком! Твои глаза бесстыжие, словно и не виновата ты!

— Ну, у тебя неплохо получилось! — саркастически рассмеялась, на обидные слова. — Ты вполне справился. Нашел новую любовь.

— Так ты здесь тоже виной не убивалась!

— А толку, — выдохнулась я, и обмякла в его руках, — толку Стеф, я бы старалась, хоть до конца жизни старалась, если бы знала, что хотя бы в конце ты меня простишь! Но ты не слушаешь, и не слышишь, меня.

Он медленно разжал руки, и я отступила.

— Я не могу Роза, — тихо проговорил он, всё ещё напряженно глядя на меня. Досада злость и сожаление скользили в его потемневших глазах. Вся его массивная фигура излучала только сожаление. Опущенные плечи, и безвольно повисшие руки, словно он пытался раз за разом, и никак не мог найти мне оправдания. И как же горько от этого. После всех этих слов, после всей нашей близости, когда мы плавились от прикосновения друг к другу.

— Не напрягайся, — вздохнула я и напялила шапку на голову, и пошла к калитке.

Откат последовал незамедлительно. Я тихо брела по заснеженной улице и тихо рыдала. Снова и снова прокручивая в голове обидные слова. Я какая-то мазохистка! Ну что я вцепилась в этого мужчину, как будто нет больше на свете никого, кроме него! И тут же сама себе ответила. Нет никого кроме него, нет. Никого не вижу, только его. Живу, дышу им. Какая я жалкая! Жалкая непробиваемая дура, которая всё время наступает на одни и те же грабли!

Сзади тихо подъехал какой-то автомобиль. Я обернулась. Ко мне вышел Дмитрий Эдуардович. Он по-отечески обнял меня, потрепал неловко по голове, опять сдвинув мою шапку, и повел к машине. Бормотал, что молодо зелено, что характер у его сына не подарок. Что он и сам упрям как сто быков, а уж Стёпа и подавно. Что я очень хорошая, и всё у нас с ним будет хорошо. Я молчала. Я-то знала, что хорошо не будет. Ничего у нас с ним не будет.

Позволила усадить себя в машину, и назвала мамин адрес, не хотела быть одной.

Больше Дмитрий Эдуардович не лез, только попрощался, когда довёз, и попросил передать маме привет.

А ввалившись неожиданно к маме, я выложила ей всё как есть, и уснула в тёплых утешающих объятиях, и тихом мурлыкание родного глосса, что всё наладиться, и всё будет хорошо. Милая сказка, в которую, можно поверить хотя бы на ночь.