Бывшие. Тайная дочь от босса (СИ)

Глава 14

Тупым взглядом сверлю стену над плазмой. Ловлю в потухшем чёрном экране своё унылое отражение.

Пальцами растягиваю уголки губ, «рисуя» улыбку.

Улыбаться – это очень легко, – эхом проносится в мозгах голос малышки.

Такая она… Интересная. Рыжая. Серьёзная.

И серьёзная – точно не в мать. Видимо, характером компенсировалась внешняя схожесть с Алисой.

В голове гудит.

Всё кажется каким-то перевёрнутым, будто я проснулся в другой вселенной.

У Алисы есть дочь. Дочь!

Честно признаться, это выбивает из-под меня почву похлеще, чем все диверсии Алисы.

И всё, что я делал, в свете этих обстоятельств кажется совершенно неправильным.

Одно дело добиваться расположения бывшей, и совсем другое – отбивать бывшую у нынешнего мужика.

Тут целый моральный конфликт.

Не то, чтобы мне не приходилось решать моральные дилеммы раньше, но это – конкретный перебор. Даже для меня.

Другая семья – это уже не кочки на дороге, а полное её отсутствие. Такое не обрулишь.

Мда. Жопа просто, чо сказать!

Довыделывался, Куравин? Нужно было ещё лет десять подождать для верности, чего ты!

Из коридора доносится короткий писк, сигнализирующий о том, что дверь открыта. На пороге материализуется Сташевский.

Медленно перевожу на него взгляд.

– Какого хрена ты снова сюда явился? – Бурчу без особой надежды на то, что он развернётся и уйдёт.

– Разве так друзей встречают?

– Если ты не в курсе, ты очень грубо нарушаешь моё личное пространство.

– Ой, – Стас отмахивается. – Даром мне не сдалось твоё личное пространство. Я за брусничным соусом пришёл. Стейк жрать не с чем.

Он уверенным шагом направляется к холодильнику, достаёт бутылку соуса и сотрясает ей в воздухе.

– Дико извиняюсь, что прервал твою депрессию. Кстати, неправильно ты, дядя Фёдор, страдаешь! Где ведро шоколадного мороженого? Где Селин Дион из колонок? Ты что, Бриджит Джонс не смотрел?!

– Нет.

– Это ж классика! Глянь обязательно!

Идёт весело к выходу.

Останавливается.

– Что, и даже не поделишься горем?

– Нет.

– Давай, Макс, колись! Что случилось?

– Ничего.

– А что тогда с рожей у тебя?

– Это моя обычная рожа, – вздыхаю, опуская плечи. – Всё, сворачиваю операцию по захвату бывшей.

– Здрасьте! – Взмахивает руками. – С чего вдруг?

– Цель больше не оправдывает средства. У Алисы, оказывается, всё пучком на личном фронте. Мужик, любовь, и даже дочь.

– Так, – Сташевский задумчиво барабанит пальцами по подбородку. – Ну, тут явно без тяжёлой артиллерии не обойтись.

Он достаёт из кармана телефон, что-то печатает.

– Не надо звать Тамерлана.

– Ага.

– Только рискни.

– Конечно, – серьёзно кивает, морща лоб.

– Я тебя придушу, клянусь. Оставьте меня в покое оба. Дайте мне просто… Просто подумать! Посидеть в тишине. Мне сейчас вообще не до ваших приколов.

Но поздно.

В ту же секунду дверь с грохотом распахивается, на пороге возникает Тамерлан в чёрном балахонистом халате с глубоким капюшоном, скрывающем половину лица.

– Максимка! Ну, что у тебя опять случилось? Иди ко мне, мой хороший! – Он сминает меня в своих медвежьих объятиях и начинает раскачивать из стороны в сторону.

Отчаянно пытаюсь вырваться из цепких лап.

Отталкиваю его и бросаю уничтожающий взгляд на обоих.

– Дебилы. Чего вам дома не сидится, а? Мёдом тут намазано что ли?

– Как же нам в стороне оставаться, когда тут у друга такая драма?! – Театрально воздаёт руки к небесам Тамерлан, сильней обычного напоминая сейчас какого-то викинга. По-хозяйски лезет в холодильник. – Слушай, я тебе по собственному опыту скажу – с бывшими не бывает просто!

Да, у него в этом опыт действительно есть.

Тамир единственный из нас троих, кто уже бывал по ту сторону брака. Пережил и страстную любовь, и громкий эмоциональный развод.

– Это игра в долгую, Куравин, так что пришей на лоб пуговку, – Тамерлан суёт в микроволновку контейнер с лазаньей и прилипает к прозрачной дверце, наблюдая за тем, как еда, вращаясь, разогревается.

– А пуговка зачем?

– Да чтобы губу пристегнуть – раскаталась! Умник! Решил, что после того, как ты её кинул, ты можешь просто вернуться и она упадёт в твои объятия?

– Да дело даже не в Алисе! Точней, не в самой Алисе.

– А в чём?

– В том, что у неё есть дочь!

– У-у! Счастливчик… – Тамир коротко поджимает губы. – У нас вот с Ясей не вышло. Ну, и чего ты расстраиваешься? Полный комплект на блюдечке. Считай, два по цене одного. Или ты не хочешь ребёнка?

– Да я не против… Она вроде, милаха…

– Милаха, – стебётся Сташевский, оттесняя плечом Тамерлана от микроволновки. Ставит лазанью на стол. – Не понимаю тогда сути проблемы.

– Проблема в том, что дети не берутся из воздуха! – Закипаю. – Если есть дочь, значит, есть и гипотетический мужик!

Тамир набивает рот, стараясь опередить Сташевского и съесть как можно больше.

Вечно голодный…

– Мужик гипотещищеский, а жагоняешься ты по-наштощему.

– Сначала прожуй – потом говори.

– Понял, да? – С укором шипит Сташевский.

Сцепившись воинственными взглядами, на вилках сражаются за последний кусочек лазаньи.

Обезьяны!

Ну, просто парочка гамадрил!

Устало растираю переносицу.

– Почему я с вами дружу, напомните?

– Потому что ты душнила, и кроме нас тебя никто не вывозит.

В кармане вибрирует телефон.

Видеозвонок от мамы.

Отлично, сейчас ещё и перед ней придётся делать вид, что жизнь не идёт под откос.

– Так, парни, очень вежливо прошу вас засунуть на пару минут языки в задницы, – улыбаюсь, принимая звонок. – Привет, мам. Как ты?

– Здравствуй, сыночек, – с привычной материнской теплотой в голосе. – Хорошо всё, как всегда. Что-то ты совсем не звонишь мне.

– Работа, работа… Ты же знаешь.

– Знаю. Ты весь в отца.

– Макси-и-имкааа, весь в страда-а-а-ашках… – Трагично нараспев завывает за моей спиной Сташевский.

– Ой, мальчишки, привет! – Смеётся мама.

– Здрасьте, Альбина Юрьевна! – хором выпаливают друзья, вытесняя меня из камеры. – Круто выглядите! Новая причёска?

– Освежила цвет.

– Вам очень идёт! Красотка! Шик! На подиум! – Орут наперебой.

Мама улыбается, смущаясь.

– Сыночек, я тебе звоню напомнить про завтрашний ужин. Ты не забыл?

– Конечно помню, мам. Как я мог забыть про твой юбилей? Я обязательно буду.

Она прищуривается, чуть склонив голову к плечу.

– Один?

– Мам, а с кем ещё? – Раздражённо хмыкаю, глядя через камеру на то, как Сташевский с Тамерланом разворачивают целый спектакль.

Видимо, когда на небесах всем раздавали нормальных друзей, я стоял в очереди за ангельским терпением. Иначе я не понимаю, почему до сих пор их не поубивал.

– Ну, когда ты уже приведёшь в дом девушку? – Вздыхает мама. – У всех моих подруг уже есть внуки.

– Всему своё время. Не торопи. Будут тебе внуки, честное слово. Но…

– Максим, часики тикают. И не только твои.

– Куравин, как жаль, что ты Куравин! – Стонет протяжно Стас, цитируя Шекспира, и падает в притворный обморок.

– Мам, – заряжаю ему по плечу кулаком, – я же занятой человек! Мне сейчас не до любви.

– Что есть любовь? Безумье от угара! Игра огнём, ведущая к пожару! – Громко и насмешливо подхватывает игру Тамерлан.

Убегаю от них на балкон, прикрываю дверь.

Боже, идиоты!

– Ну, а кто будет на ужине? Ты позвала народ?

– Нет, – мама смотрит на меня с какой-то тихой грустью в глазах. – Не хочу никого видеть.

– Мам, но это же юбилей! Праздник!

– Вот доживёшь до моих лет и поймёшь, что день рождения – это лишь очередное напоминание о возрасте. И о том, что время не обернуть вспять. Завтра я постарею ещё на год, а для женщины, поверь мне, нет ничего хуже, чем ощущать собственное увядание.

– Перестань, мамуль. Ты отлично выглядишь, и вообще…

Дверь резко распахивается.

Сташевский выхватывает телефон из моих рук.

– И вообще, Альбина Юрьевна, я вам клянусь, если бы мне было лет на десять побольше, я бы поборолся за ваше сердце с Игорем Анатольевичем!

– Дико плюсую! – Кивает Тамерлан.

– Ой, скажете тоже, мальчики, – смеётся мама, заливаясь краской смущения. – Ладно, Максимушка, я тебя очень-очень буду завтра ждать. Люблю тебя.

– И я тебя.

Сташевский сбрасывает звонок, швыряет телефон в подвесное мягкое кресло.

Смотрю на этих двоих.

– Так, короче, валите отсюда. Дайте мне хотя бы один вечер побыть в тишине. Хочу ещё немного пострадать.

Они по очереди хлопают меня по плечу.

Плетутся к входной двери.

Сташевский замирает на пороге.

– Но не было судьбы грустней на свете, чем выпала Ромео и Джульетте…

Швыряю в него декоративную подушку с кресла.

Оба второпях покидают квартиру, дверь за ними закрывается.

Наконец, остаюсь один…

Ложусь на диван, закрыв предплечьем глаза, как вдруг стереосистема оживает – из колонок с угрожающей торжественностью вопит Селин Дион.

– Дебилы…

Так, что там Стас говорил? Бриджит Джонс?

Ладно, поглядим…