Бывший муж в квартире напротив

Глава 8

Марина.

Спокойное и размеренное утро следующего дня идёт своим чередом.

Спортивные штаны, плотный топ, волосы в хвост, наушники на шее.

Часы показывают нормальный пульс, а это значит, что я даже не нервничаю, покидая свою квартиру. Просто внутренне уже готовлюсь к очередной словесной дуэли с Разумовским у порога.

Но в коридоре сегодня пусто.

Тишина.

И разочарование тонкой занозой вонзается прямо сердце.

Неужели обиделся? Решил больше не стоять здесь со своими глупыми стаканчиками кофе?

Ну и отлично.

Правда. Лучше так. Пусть будет тишина. Я — за.

Абсолютно!

Иду к лифту. Жму кнопку, вставляю наушники в уши.

— Доброе утречко! — Возникает словно ниоткуда фигура Демида.

Он в кроссовках, толстовке и спортивных штанах. На запястье блестят умные часы. Подтянут, собран. Выглядит как человек, который знает, чего хочет.

Это раздражает.

— Ты куда в таком виде?

— Как куда? — Улыбается так, что внутри у меня коротит. — На пробежку, конечно.

— На пробежку? — Веду бровью со скепсисом.

— Ага!

— Так ты… Тоже бегаешь?

— Естественно!

— С каких пор?

— С сегодняшнего дня, — подмигивает.

Вот же… Дуралей.

Едем вместе в лифте вниз.

— Только не смей бежать моим маршрутом, понял?

— Ну ты же знаешь, я весь такой… Спонтанный. Непредсказуемый. Никогда не знаешь, куда меня понесёт.

Выходим из подъезда. Включаю музыку в наушниках, запускаю трекер и сразу ускоряюсь, на всякий случай. Вдруг действительно понесёт…

Через минуту слышу за спиной топот.

Через две — характерное пыхтение.

Улыбаюсь. Он правда бежит.

Даётся ему это, правда, с большим трудом. Видно сразу: не бегун. Он из тех, кто тягает железо и без проблем жмёт сотку от груди. Большая мышечная масса — это, бесспорно, эффектно, однако марафоны ему с такой грудой мышц не бегать, увы. Даже пара километров в моём бодром темпе почти подвиг.

— Помощь нужна? — Оборачиваюсь через плечо. — Вызвать скорую?

Демид, согнувшись почти пополам, не останавливается, только вскидывает вверх руку с оттопыренным большим пальцем.

«Всё супер».

— Ну, ты держись там. Осталось каких-то четыре километра.

Его глаза округляются.

Я бегу. Дышу ровно. Ритм — привычный. Тело слушается. Голова тоже вроде ничего. Только мысли в ней роятся.

Какого чёрта он вообще со мной бежит?

Чего он хочет добиться?

Это что, новый способ выбить из меня признание о Лере?

Или ему просто скучно здесь, и он ищет способы разнообразить утро?

Смахиваю пот со лба. Нет. Не сейчас. У меня проект. Сроки горят. Мне нужна концентрация, а не этот внезапный кросс по минному полю прошлого. Этот человек выскочил, как черт из табакерки, в самый неподходящий момент.

Стараюсь не оборачиваться, но слышу Демида за спиной.

Чуть тише, чуть дальше. Иногда он совсем пропадает, но упорно догоняет.

Я делаю вид, что мне плевать, но внутри всё вытянуто в струнку.

Ближе к дому я ускоряюсь, просто чтобы выплеснуть всё: раздражение, горечь, напряжение.

Моя спина мокрая, сердце бьётся в ушах, но в целом чувствую себя прекрасно, чего не скажешь о Демиде.

Он ковыляет к подъезду, пока я делаю лёгкую растяжку. Останавливается и резко наклоняет корпус вниз, руками упираясь в бёдра. Красный, как рак. Плечи ходят ходуном.

— Живой?

Он кивает и выпрямляется. Взлохмаченные волосы блестят от пота. Но, чёрт его дери, он всё равно выглядит так, будто сошел с обложки.

Ну не человек, а оскорбление логики.

Мы молча поднимаемся на лифте. Он дышит тяжело. Я уже полностью восстановилась.

На нашем этаже я поворачиваюсь к двери, вставляю ключ.

— Предложение… выпить чаю… всё ещё… в силе… — Сипит, как умирающий, но улыбается.

— Очень мило, конечно, однако у меня срочная работа. Так что — извини. Мне не до чаёв. Тем более с тобой.

Он только кивает и скрывается за дверью своей квартиры.

Всё. Финита.

Но почему-то я чувствую — не финал.