Деревья собираются в дорогу

Дороги долгие, крутые,

с какими я теперь в родстве,

петляли долго по России —

и вот сошлись они в Москве.

На них месил я грязь и глину,

на стройках я бетон месил,

мешки с мукой, взвалив на спину,

я с барж на пристани носил.

В любой, мне выпавшей работе

я был азартен, и всегда —

я пел. Но на высокой ноте

срывался голос иногда.

А по ночам, презрев подушку,

еще смешон в своей среде,

уже изматывал я душу

над новым словом о труде.

Как блоки стен, скреплял я строки.

Дома росли, стихи росли…

Куда б ни шли мои дороги,

они меня в Москву вели!

Отбросив лоск и позолоту,

подобна свету маяка,

Москва в поэзию, в работу

вошла, как новая строка.