Деревья собираются в дорогу

И страны моей, и ваши раны

в большинстве своем заживлены.

И не шрамы ваши, ветераны,

не дают забыть вам той войны.

Мало вас, людей такого рода,

не из книг узнавших о войне,

ей отдали вы четыре года —

сорок лет с ней видитесь во сне.

Сорок лет вам снится все сначала:

как в разрухе, в голоде, в огне не война,

а смерть, как вихрь, гуляла —

страшная — по молодой стране.

Вам доныне души обжигает

смерти взгляд, который не забыть,

по ночам в холодный мрак ввергает…

Муки этой вам уж не избыть.

А героев, скажем откровенно,

нам не все известны имена.

Пули находили вас мгновенно,

до сих пор вас ищут ордена.

И еще сидят осколки возле сердца,

боль впитавшего сполна…

Жизнь делили вы на до и после,

до и после, посреди — война.