Девочка для Хана

25

Молчит Василиса. Только ресницами хлопает. Но видно, что лихорадочно соображает, чего бы еще мне выдать, какую бы еще пакость провернуть.

За ней глаз да глаз надо.

Только отвернешься — вот тебе и чаек.

Морщусь, прикинув, что мог бы вместо рыжего на толчке задрыхнуть. Если бы дал слабину. Если бы после бани решил чего глотнуть.

Да, пиздец, конечно.

В этом доме и воду пить стремно. Хер знает что подмешают. Тут по ходу только самому набирать.

Василиса нервно подрагивает. Отходит от меня.

Ну а я не прессую. Пока что. Пусть отойдет. Досталось ей сегодня с утра впечатлений. Чего стоит тот долбоеб с ножом.

— Я не специально, — выдает наконец. — Это случайно все вышло. Честно. Ничего такого я не…

Тут вдруг ее бабуля голос подает.

— Вася! — кричит. — Васенька! Ты где?

— Тут я, бабушка, — выпаливает. — Иду!

И на меня зыркает. Как будто проверяет реакцию. Не кинусь ли следом, не зажму ли под стенкой.

Даже в сторону отступаю.

Пускай свободно идет.

Говорю же, радар у бабки стоит. Но исключительно на меня. Как эти дебилы тут толклись, так она ничего не почуял. А как мы с Василисой вдвоем остались, так сразу подскочила.

Уже не удивляюсь.

Ладно. Пускай гуляет пока.

Будет еще момент.

Мне тоже есть чем заняться. Бригаду, блять, контролировать.

Выхожу на улицу. Проверяю работу.

— А ну поживее, — говорю. — Нехер расхолаживаться.

Стараются.

Кто-то копает. Кто-то на крышу лезет. А кто-то — за дровами отправляется. Под моим надзором дело быстрее идет.

Но не без херни, конечно.

— Хан, а зачем ты здесь засел? — подгребает ко мне один из уебков. — Это у тебя особый план? Тут… твой тайный схрон? Да?

— Ты огород уже перекопал? — спрашиваю.

— Хм, нет еще, но я…

— Так какого хера языком треплешь? — рявкаю. — Давай. Вперед.

— А я уточнить хотел, — брякает. — Как лучше копать. Участок большой. Там же в разном направлении можно.

Утомляет его пиздежь.

Рукава закатываю.

— Вообще, кажется, понял, — бормочет ушлепок. — Ну это… я пошел.

Скрывается из виду.

Но через время рядом возникает другой.

— Хан, я уже столько дров наколол. А их там еще полно, — стонет, ноет. — Рук не чувствую. Устал. Мне бы на перекур.

Смотрит как я сигаретой затягиваюсь.

Вижу, хуеет от наглости.

— Перекур? — спрашиваю.

— Да, — кивает. — И там я нормально уже наколол. Но говорю же. дров еще дохера. Отдых нужен. Реально не…

— Рук не чувствуешь?

— Ага.

— Так может выдернуть тебе их нахрен? Если толку все равно нет. Нахуй ты вообще здесь?

— Хан…

Бледнеет.

— Борзые вы все, — замечаю. — Дохера чего требуете. Кому попиздеть, кому на перекур. Это вас Демон так распустил? Или уже Псих?

— Хан, да мы не…

— Пиздуй, блядь, отсюда пока ходить можешь! — рявкаю. — И чтобы я твое рыло не видел, пока с дровами не закончишь.

Уебывает.

А я слышу позади легкое покашливание.

Оборачиваюсь — бабуля.

Блять. Неудобно вышло.

— Алеша, — начинает она.

— Да, бабуля, — говорю.

— Вижу, к тебе бригада приехала. Работают.

— Быстрее справятся, — отвечаю. — Вон как резво за дело взялись.

— Время к обеду идет, — продолжает. — Что приготовить?

— Кому?

— Ну людям твоим, — руками разводит. — Помощникам.

Краем глаза уже подмечаю, что несколько уебков рядом уши навострили. Прислушиваются.

— Им не надо. Они не хотят есть, — говорю.

— Как же?

— Да вот так, — пожимаю плечами. — По уставу — не положено.

— Совсем ничего не хотят?

— Совсем.

— Тогда может попить чего? Компота сварить?

— Не-е, — протягиваю. — Они у меня непьющие.

Успокаиваю бабулю, отправляю в дом.

К уебкам поворачиваюсь.

— Ну чего? — спрашиваю. — Что рты раззявили?

— Хан, жарко же, — стонут.

— Да, пиздец просто.

— Пить охота.

— У меня только чай для вас есть, — говорю. — Тот, которого Псих напился. Будете?

Мотают головой.

Не рискуют.

Ну и ладно.

Так, пора бы мне в дом наведаться. Оценить обстановку. А то Синеглазка без меня скучает. Нехер. Пускай не расслабляется.

Разговор у нас есть.

Дохуя чего обсудить надо.