Дорога без тебя

Глава 17. Мальдивы

Я сижу напряженная, в ожидании. Жду его. Ощущение такое, будто знаешь, что скоро начнется война, но не понимаешь, когда точно.

Когда раздается звонок в дверь, я вздрагиваю. Вскакиваю, лихорадочно заламываю руки. Не готова к этой встрече, хоть и столько настраивалась. Наверное, если бы не договоренности со Смоляновым, я бы не открыла. Испугалась. Не Тимура, нет. Себя, своих чувств. Я в нем тону, утопаю. Не могу оставаться холодной и безразличной, как бы не пыталась. Чем ближе подбирается час икс моей мести, тем страшнее мне становится. Меня поддерживает только топливо злости и обиды, но если убрать это все напускное, то… Об этом я думать не хочу.

Сама запуталась в своих чувствах. То ненавижу до помутнения рассудка, то умираю от мысли, что никогда больше его не увижу.

Распахиваю дверь, замираю. Он смотрит на меня своим темным взглядом. Прожигающим, пробирающим. Почему он такой? Ведь тысячи мужчин вокруг, но только он вызывает такие эмоции — разрывающие, раздирающие, выворачивающие. Такой холодный будто Айсберг. Коснешься и можно замерзнуть. Такой твердый как гранит. Если слишком быстро бежать на встречу, можно расшибиться.

— Пустишь? — вскидывает бровь.

— С чего бы? — отвечаю спокойно.

Актриса из меня всегда была никудышная. А сейчас мне надо одновременно себя не выдать, при этом не поддаться собственным чувствам. Он не должен понять, что я его ждала. Не должен ни о чем догадаться.

— Не соскучилась? — делает шаг на встречу, оказываясь непозволительно близко.

Смотрю в глаза, не отводя взгляд.

— Не успела, — ровно, упрямо.

Он усмехается. Интуитивно понимаю, что ему нравится мое сопротивление, мои дерзкие ответы.

— А я вот скучал, — резко наклонившись так, чтобы его губы почти коснулись моих, прошептал.

Я дернулась, пытаясь отстраниться, отдалиться, но он не дал. Сжал пальцами подбородок, вглядываясь в глаза.

— Устал я. От этих игр, Саш, — просто, честно, искренне.

Что-то внутри больно давит от такого его голоса и взгляда. Я сжимаю зубы, злясь на себя. Не разрешаю себе быть мягкой, не разрешаю поддаваться. Ни сейчас. И никогда больше.

— Не я ведь эти игры затеяла.

Он хмурится. Ему не нравится то, что он слышит.

Отодвигает меня и проходит вглубь квартиры.

— Собирайся, — бросает резко.

— Куда?

Смотрит задумчиво.

— Разве важно куда, Саааш? — растягивает мое имя, перекатывая его на языке.

— Ты всегда такой?

— Какой?

— Делаешь то, что хочешь, наплевав на мнение окружающих?

Усмехается, но как-то нагло, зло.

— Не такой уж я деспот. Я предоставляю выбор. Можешь собраться сама, или я помогу тебе.

— Я вызову полицию.

— Не успеешь, — он дергает меня за руку, вжимая в свое тело. — Я хочу просто поговорить, — спокойно, заглядывая в глаза, убеждая. — Саааш…

— Говори.

— Не здесь.

— А чем тебе не нравится здесь? — упрямлюсь, пытаясь вырвать руку.

— Ты обещала не сопротивляться.

Я хмурюсь. Это было так давно. Да и не честно об этом напоминать, столько времени прошло. Я тогда просила его ответить, почему он женился на Элионе, и он согласился дать ответ взамен на то, что я перестану сопротивляться.

— Я забираю свое обещание обратно.

Он злится и не скрывает этого. На тумбочке стоит моя сумка, он резко ее берет и открывает. Что-то ищет. Достает два моих паспорта — российский и заграничный. В поездку со Смоляновым я брала оба, так как не знала, как может обернуться наше путешествие. Все же Смоляновы были очень богаты и влиятельны, и для них отправиться в другую страну — это не поездка, которую планируют за много месяцев, а так, обыденность.

Я тяну руку, чтобы возмутиться, забрать, остановить. Не отдает. В следующую секунду закидывает меня на плечо, я даже не успеваю ничего понять. Широким шагом направляется на выход.

— Старцев, это не смешно! — бью кулаками по его спине.

— А я и не смеюсь.

Внизу около машины он ставит меня на ноги. Всю дорогу я продолжала его бить и ругаться, но он был спокоен как танк.

— Ты знаешь ведь, что проще уступить, правда? Будет так, как я хочу. А я хочу поговорить. Если мы не договоримся, то обещаю, оставить тебя в покое, — сжимая плечи и заглядывая в глаза, уверенно говорит.

— Ты врешь.

Почему-то знаю точно, что это блеф — это его “оставлю тебя в покое”. Не оставит, если сам не захочет. Плевать ему — договоримся мы или нет. Все равно все будет так, как он захочет. Он так привык.

Ничего не говорит на мою реплику, обходит машину, подходит к водительской двери. Застывает, наблюдая за моими действиями. Хочет, чтобы я села. Самостоятельно. А у меня, конечно же, просыпается желание спорить, язвить, делать все наперекор. Но я не поддаюсь. Это не та тактика, которая мне сейчас нужна.

Молча открываю дверь машины и сажусь. Через пару секунд рядом за руль садится Старцев. Бросает мою сумку на заднее сиденье, потом на меня быстрый довольный взгляд.

— Ты разобрала чемодан с поездки?

Отрицательно качаю головой.

Тогда он вновь тянется за моей сумкой, достает оттуда ключи от квартиры, которые сам же туда положил. Выходит из машины. Я вздрагиваю, когда он блокирует двери. С усмешкой смотрит на меня, победно говоря взглядом “не сбежишь”, и направляется в сторону подъезда. Через минут пять спускается с моим чемоданом в руках. Загружает его в багажник, садится за руль и стартует с места резко, с визгом покрышек.

Если бы не месть, села бы я так просто к нему в машину? Повела бы себя иначе? Самое страшное, что я не знаю ответ на этот вопрос наверняка. Сейчас могу оправдываться тем, что у меня не было выбора. Договор со Смоляновым. Но если убрать это все из кадра, то я не уверена, что устояла бы. Под его напором. С Тимуром я становилась как вода, пластилин. Лепи из меня, что хочешь. Сама это знала и понимала, но ничего не могла поделать с собой.

Мы едем в напряженной тишине. Тимур не включил радио. А я слишком занята своими мыслями и переживаниями. Сижу, скрестив руки на груди, всем видом демонстрирую недовольство и смотрю перед собой. Гадаю, что будет дальше. Проигрываю разные сценарии в голове и продумаю, что лучше сказать в каждом из них. А еще… меня бросает в дрожь от мысли, что мы будем заниматься сексом. Я ведь не дура, понимаю, что мы едем на Мальдивы. Нет, мы, конечно, возможно поговорим какое-то время. Но навряд ли все закончится на разговорах. Мы спали много раз, но почему-то именно сейчас все кажется неправильным. Я обманываю, предаю. Когда я стала такой? Безумной, способной на подобное? Он меня такой сделал, или я всегда такой была?

Когда вижу аэропорт, не удивляюсь, но стараюсь удивление все же изобразить.

— Издеваешься?

— Мы полетим на Мальдивы.

Перевожу на него взгляд. Тимур не любитель что-то рассказывать, я была уверена, что он до последнего будет играть в скрытность.

— Я хочу, чтобы ты полетела, — смотря в глаза, говорит. И что-то сейчас иначе. Я подбираюсь, сосредоточенно пытаясь понять, что поменялось. И не могу. — Давай попробуем не воевать один день?

— Почему мы не можем поговорить в Москве?

— Там ты от меня не сможешь убежать, — нагло усмехается. — Уйти по-английски, например, как ты любишь, — бросает камень в мой огород.

— А если я не хочу? — вздергиваю подбородок.

— А я разве спрашивал, что хочешь ты? — смотрит уже мрачно, недовольно.

— Дипломат из тебя никудышный, знаешь об этом?

— Какой есть, — пожимает плечами и выходит из машины.

Ждет меня. Я продолжаю сидеть. Минуту, две, три, пять. Но потом сдаюсь и выхожу. Он слишком упрямый, я знаю. Своего добьется в любом случае.

Паспортный контроль мы проходим довольно быстро. Я думаю о том, что это какое-то безумие. Лететь с ним неизвестно куда. И все же, если бы не план Смолянова, я бы на такую авантюру не согласилась.

В самолете мы летим молча. Только в какой-то момент Старцев берет мою руку, переплетает наши пальцы и больше не отпускает. Мой взгляд постоянно натыкается на сцепленные руки. Я недоумеваю, что происходит. Удивляюсь. Такой маленький, незначительный жест, но я знаю, что Старцеву чужды излишняя сентиментальность или романтичность. Не могу его понять, прочитать. Да и никогда не могла.

Моя жизнь стала слишком сложной и запутанной. Еще недавно я была в спокойном браке. Понимала, что ждет меня сегодня и завтра. А теперь… Я заключила какой-то сумасшедший контракт с потенциальным штрафом в сто миллионов. И я была не настолько глупа, чтобы не понимать, что если Смолянов только захочет меня прижать, он это сделает. Ему не нужны причины, а договор — всего лишь мишура. У него слишком много власти, силы, знаний, связей. С моей стороны это был сумасбродный, безбашенный, опасный поступок. Но в тот момент… это была как анестезия быстрого действия. Было больно, слишком, и дальше… либо заливать алкоголем, либо… мстить. Я выбрала последнее.

Сначала контракт, потом полиграф. А дальше… Смолянов раз за разом специально сталкивал меня с Тимуром. Назло, нарочно. Играл, выводил из себя. Он считал, что я задеваю Старцева, и упорно давил на эту больную мозоль. Да только и меня мучил одновременно. Я скрывала, прятала свои чувства. Даже сама от себя. И кажется, у меня получалось. Но каждая встреча с Тимуром ножом по сердцу. Постоянно вспарывая еле зажившую рану.

И вот теперь я лечу на Мальдивы. Тимур — сумасшедший. Разве могло хоть кому-то еще в целом мире прийти такая безумная идея? Мне не верится, что все происходит в реальности. Последнее время моя жизнь похожа на какой-то эпичный сериал.

Бросила взгляд на Тимура. Он поставил на столик ноутбук, хмурился и что-то быстро печатал. Он, как обычно, в рубашке и брюках. Закатал рукава. У него красивые руки, загорелые, сильные, с четко выраженными венами. На запястье часы. Каждый раз, когда смотрю на Старцева, удивляюсь, какой он совершенный. Для меня. Каждая его особенность, каждая его часть — идеальна.

Он резко переводит на меня взгляд, и теперь мы смотрим в глаза друг другу. Я знаю, что должна оставаться равнодушной. Мне нельзя даже думать о том, о чем я размышляю последние десять минут. Нельзя думать о нем так, как я это делаю. Ведь он — бездна. И если начну падать, то не выберусь, не спасусь.

И это не любовь. Что-то совершенно другое. Когда человек для тебя — мир, целая Вселенная. В нем сосредоточие всего тебя. Да и не существует тебя больше, вовсе. Так глупо, так странно. Ты растворяешься в ком-то, тонешь, утопаешь. Беспричинно, навсегда. Необъяснимо, неконтролируемо.

— Почему ты был уверен, что я соглашусь полететь? — звучит неожиданно мой тихий голос, разрывая тишину между нами.

— Потому что… — он замирает, сомневаясь, стоит ли говорить то, что хочет сказать. — Потому что ты меня любишь, Саш.

Я вздрагиваю, содрогаюсь. Нельзя так прямо. Прямо в душу. Туда, куда я сама боюсь и не хочу заглядывать. Мы никогда не говорили друг другу этих слов. Никогда не говорили, что любим. Нельзя так. Вот так вскрывать без обезболивающего.

Отворачиваюсь, не в силах больше выносить его прямого, темного взгляда. Не отрицаю и не соглашаюсь. Не хочу врать. Ни себе, ни ему. Да и зачем оправдываться? Он уже все для себя решил. Таков уж Тимур Старцев. Одиночка по сути и существу. Может быть, поэтому с ним так сложно и больно? Не умеет он считаться с чувствами и мыслями других.

К счастью, в какой-то момент я засыпаю, и весь остаток пути так и провожу в беспамятстве. Просыпаюсь, когда Тимур легко касается моего лица. Еще несколько секунд не открываю глаз, наслаждаясь мягким, поглаживающим движением и тихим, ласковым голосом “просыпайся, Саш”.

Мы садимся в спидбот — скоростной катер. В прошлый раз мы добирались до отеля на гидросамолете, в этот раз на таком вот трансфере. Едем вдвоем. Я разглядываю пейзаж, море и стараюсь не смотреть на Старцева. Но потом все-таки не выдерживаю и спрашиваю.

— Когда мы полетим домой?

Тимур усмехается, но отвечает.

— Завтра.

Я вновь отворачиваюсь.

А мне надо не завтра. А хотя бы послезавтра. Такие у нас были договоренности со Смоляновым. Нужно сделать так, чтобы Тимур был слишком занят мной. Никому не звонил, ни с кем не разговаривал.

Ветер развивает и путает мои волосы. Бескрайний Индийский океан лазурного цвета. Мы были счастливы с Тимуром здесь. Когда-то давно. Очень давно. Правда, еще я помнила, что именно на Мальдивах все между нами начало ломаться, рушиться. Когда я прилетела одна и ждала его, а он не выходил на связь. А потом приехал все еще такой родной, но уже, видимо, став окончательно чужим. Больше всего я злилась, что именно сюда он привез свою жену в свадебное путешествие. Мальдивы — единственный уголок планеты, где мы были с ним лишь вдвоем, далеко от реальности, настоящего, от Москвы. Почему он не мог оставить эти острова только для нас?

Вздрагиваю, когда чувствую, как Тимур берет меня за руку. Смотрю на него.

— Расслабься, Саш, — спокойно, уверенно.

И я ощущаю, как из плечей, из тела уходит напряжение, о котором я до этого даже не подозревала.

Наш дом в этот раз больше, чем в прошлый, и на берегу. Как только мы заходим, я сразу же отправляюсь в ванную. Мне нужно немного побыть одной и привести мысли в порядок.

Разглядываю себя в зеркало. Светлые волосы спутались, разлохматились. Лицо бледное, но щеки красные, глаза горят. Губы болят из-за того, что я их постоянно кусала от волнения. Иду в душ. Горячие, упругие капли помогают немного привести мысли в порядок.

Ведь все как надо, все под контролем. Даже лучше, чем я планировала. Нет, чем мы планировали со Смоляновым. Я хотела отомстить, мечтала, грезила об этом. Только эта мысль и позволила мне не скатиться в депрессию. И вот теперь я близка. Так невероятно близка. Да, Тимур навряд ли станет банкротом. Я просто хотела ему сделать больно, ужалить, ранить. Сильно, наверняка.

Вышла из душа. Тимур сидел на диване и крутил в руках бокал с янтарной жидкостью. Осмотрел меня с ног до головы. На мне легкое, летнее платье длиной до середины бедра на бретельках.

Старцев вдруг встает, отставляя бокал на столик рядом. Подходит ко мне вплотную. Его пальцы легко касаются щеки, скользят ниже, по шее, очерчивают ключицы, еще ниже, к груди. Я начинаю дрожать, когда его пальцы дотрагиваются до напряженного соска — сначала одного, потом другого.

— Ты специально провоцируешь, не надевая лифчик? — звучит хриплый, пронизывающий голос.

— А ты привез меня сюда, чтобы потрахать? — резко говорю в ответ.

Сама от себя не ожидала. Почему-то я злюсь на него. Сложно понять почему. Может быть, потому что меня выворачивает из-за него, а для него все как будто бы просто. А я хочу… чтобы по-настоящему. Сейчас, здесь, с ним все было бы взаправду. А между нами не было этого тягучего, адского прошлого, в котором столько непонимания и обид.

Старцев хмурится.

— Трахаться мы, конечно, будем. Но позже.

От его низкого, тягучего голоса сводит судорогой низ живота, а пальцы на ногах непроизвольно поджимаются.

“Трахаться мы, конечно, будем” — как набатом звучит в голове, когда мы выходим из дома и идем куда-то, а Тимур крепко сжимает мою руку, не отпуская от себя ни на шаг.