Драйверы

Глава двадцатая

Мы с Борькой от станции метро не спеша прошествовали по перегороженной вдоль и поперек заборами Сенной — она же в недавнем прошлом площадь Мира. Прошли мимо заснеженных, но вовсю торгующих, несмотря на ранний час, ларьков и свернули налево, на Московский, он же — бывший Международный проспект.

Люблю я Питер, черт побери! Много городов всяких довелось мне повидать, и больших и маленьких, но… Питер — это Питер. Или, по-старому — Ленинград, без разницы.

Я, наверное, в другом городе вообще бы жить не смог, быстренько бы затосковал и умер. Честно. Все эти дворы-колодцы старые, арки подворотен с чугунными столбиками по углам, и площади, и проспекты, и улочки-переулочки типа Расстанной, Разъезжей, Воронежской, Подьяческой…

И зима эта непонятно-слякотная почти совсем не раздражает меня, и лето с белыми ночами на психику не давит — наоборот даже… Иной раз в холодную зимнюю пору немножко затоскуешь, но ненадолго.

А топонимика!.. Да нашу Неву, и Фонтанку, и Невский, наверное, во всем мире знают! Особенно «бандитскую» Лиговку, где мы с Борькой родились и выросли.

Надо же — реку Фонтанкой назвали! Красиво. Фон-тан-ка… Мойка… Звучит. Очень хорошая у нас топонимика: улица Колокольная, Лиговка, Невский, Курская, Боровая, Сенная, Моховая…

Конечно, и здесь большевички порезвились, напридумывали черт знает чего. Ну, понятно, у них всегда идеология на первом месте была. Один росчерк пера и — площадь Ленина, проспект Маркса плавно переходящий в Энгельса. Взяли Миллионную и переименовали в Халтурина. Это который Степан. Он со своими корешами вроде бы царя динамитом грохнуть хотел. Не помню только, получилось у них или нет. Вроде бы в царя не попали, но все же рванули кого-то, человек двадцать угробили…

Во-о-он с каких времен, оказывается, корни тянутся… Интересно. Чего же тогда удивляться современным террористам и бандюганам — налицо преемственность поколений. Но фамилия забавная — Халтурин… Почти — Шабашкин-Блатняк.

Или в тридцатые годы придумали улицу Автогенную.

А к закату своей идеи коммуняки, похоже, совсем сбрендили. Что это, прости Господи, за названия такие препохабные: БлюХера, или Гаврская?.. Засохнуть можно. «Привет! Ты где живешь? — На Гаврской…» Попробуй, выговори такое.

Интересно, при Гитлере в Германии были проспекты и площади, например, имени партайгеноссе Гитлера, или Бормана? У нас сподобились: улица Ленина, проспект Большевиков… И еще — отчаянно совки любили своего кореша Славу КПСС. Им волю дай — они бы на каждый дом этот плакат присобачили.

Ну, да ладно. Бог с ними, с душегубами дебильными — ушли в небытие.

Свернули мы с Борькой с площади Мира на Московский и через три минуты дошли до точки рандеву, то есть до места встречи.

Грузовик стоял там, где и должен был стоять. В большом, вероятно, очень старом питерском дворе — Московский проспект, десять. Высокие арки, какие-то складские желто-белые здания, сквозные проезды, груды ящиков, бочки. Снег, холод, ветер, поземка… Пока все шло нормально.

Двигатель «КамАЗа» не работал, в кабине горел свет. Мы подошли, я открыл дверцу. В кабине — двое: вчерашний Ахмет-наниматель и еще какой-то мужик пожилой с седой бородкой. Лицом черен, как негр, морщины — словно ножиком его изрезали. Тоже таджик? Или какой-нибудь другой азиат? Черт его знает.

Борька первым залез в кабину, потеснив их обоих, принял от меня наши сумки и забросил назад, в спальник. Затем кое-как все разместились.

— В тесноте да не в обиде, — сказал Боб. Оба таджика согласно закивали.

Мы с Бобом вежливо поздоровались, представились сивобородому. Он тоже назвал свое мусульманское имя, которое впрочем, тут же вылетело у меня из головы. Поулыбались. Помолчали. Потом по восточному обычаю немного поболтали о ерунде — погода, цены на рынке, «всем тяжело». Опять помолчали.

Прелюдия почему-то затягивалась. Та-а-ак. И чтой-то мы сегодня такие вежливые?.. Что-то не нравится мне эта непонятная восточная мататень. Кинуть хотят, что ли? Так не на чем. Ни мы им, ни они нам пока что ничего не должны. А может, передумали с нами связываться? Ну — их дело… Обидно, досадно, но ладно. Переживем как-нибудь.

— Вот что, аксакалы, — сказал я, — мы с Борисом мужики простые, так что давайте ближе к телу, как говорил старикан Ги де… Едем — или как? В чем проблема?

Бородатый прикрыл свои слегка раскосые глаза тяжелыми веками, а Ахмет вздохнул и наконец-то разрешился.

— Понимаешь, Витя, с вами вот он, — Ахмет назвал бородатого по имени, — должен был ехать. Но он немножко заболел и ехать не может.

Я посмотрел на аксакала. Тот действительно выглядел не очень здорово. Да мне-то в сущности — какая разница, кто из них поедет? Я вообще-то и думал, что Ахмет с нами в кабине будет, а оказывается, совсем и не так. Или — уже так?

— Поэтому с вами придется ехать мне.

— Ну и ладно… Тебе, так тебе.

— Да, — сказал Ахмет. — А он, — вежливым жестом Ахмет указал на бородатого, — хочет документы Бориса проверить. Понимаешь, в нашей общине Хайрулла отвечает — как это по-вашему? — за безопасность, да? Это очень ответственная и важная должность. Ну, и мы с ним, я хочу сказать — я и он, вместе работаем. По очереди. Один раз он ездит на машине туда-сюда, потом — я. Ну вот. А сейчас он заболел. Но документы Бориса хочет посмотреть. Поймите нас правильно, но мы о вас очень мало знаем. Вы только не обижайтесь, но всякое ведь бывает. Так?

Я в душе чуть не расхохотался над этим бредом, но внешне никак этого не выразил, а только кивнул — понятно, мол. Чего же не понять. И сразу же два раза быстро щелкнул пальцами…

У нас с Борькой еще в детстве была разработана нехитрая знаковая система — два щелчка означали: «Молчать!». Борька открыл было рот, но тут же закрыл его. Молоток! Не забыл нашего босоногого детства. Не дай Бог, еще брякнет сдуру что-нибудь непотребное.

— Я вас понимаю, ребята. Времена сейчас действительно лихие. И любые слова и клятвы ничего не значат. Но чего же вы от нас-то хотите? Ты же меня не случайно в подворотне встретил, верно, Ахмет? Я ведь не по газетному объявлению к тебе нанялся. Нас друг другу представил человек, которого ты, наверное, получше меня знаешь. Он за меня поручился. Какие еще гарантии нужны? Объяснись конкретнее.

Ахмет молчит, бородатый молчит, мы с Бобом молчим. Ни черта не понимаю.

Хотя — чего уж лукавить перед собой? Догадываюсь. Неужели с моим паспортом не пролезло? Тогда — да, тогда могут быть неприятности. Но я все же решил пойти на понт и покатил на Ахмета. — Ты какие мне позавчера слова говорил, а? И душевный я, и честный… А сегодня — что?

— Все так, Витя. Просто мы с тобой раньше никогда не работали, — Ахмет казался немного смущенным.

— Ну, так поработаем. Раз-другой проедем до Мурманска и узнаем друг друга. Не понравится — разбежимся. Я же тебе вчера паспорт давал, Ахмет. Ты все данные переписал с него. Совсем отдать вам паспорт я не могу — он мне и здесь нужен, и в рейсе понадобится. Согласен?

— Да, Витя…

— Тогда — что? Если вы хотите, чтобы мы за вашу паршивую водку семьи свои с Борисом заложили, или квартиры? Тогда — гуд бай. Разойдемся, как в море корабли. Вы нас не знаете, мы — вас, — я вдруг почувствовал в своем теле легкий намек на мандраж.

Бородатый покивал головой, подумал, потом достал трубку и закурил. Пахнуло паленой пенькой… Эге, братец — да это же анаша. Вот, значит, чем ты болеешь. Уж чего-чего, а запах анаши я ни с чем не перепутаю. С Казахстана это тошнотворное амбре помню. «Нет в кармане ни шиша — в папироске анаша…» Может, у него и бублики с маком есть, а поискать — и батон с героином найдется?

Вот уж кого недолюбливаю — так это наркоманов. Просто ненавижу, блин. Сволочи. Совсем наши братья-мусульмане оборзели. Оттуда, с Востока, к нам сейчас эту заразу гонят, наших придурков сначала на «план», а потом и на иглу сажают. И раньше было, но — не так. А сейчас на любом рынке — в Апрашке сам видел — у «черных» наши недоумки косяки почти в открытую берут.

Да-а, дела интересные… Может, у них в кузове и не водка вовсе? Ну-ну, поживем — увидим…

Я демонстративно, несмотря на мороз, покрутил ручку и опустил стекло дверцы. Этот «старик Похабыч» анашевый дернул свою трубочку кайфовую раза три, потом засунул ее назад в карман куртки.

— Пусть он, — кивок в Борькину сторону, — тоже свой паспорт покажет. Мы данные спишем и проверим, — голос тихий, тусклый какой-то, но почти без акцента.

Борька расстегнул куртку и без слов полез в карман за паспортом. Добрый и честный парнишка. Он, простая душа, абрекам этим сейчас все выложит.

А не пойти ли вам, дяденька туда-то и туда? Ишь, чего захотел, анашист вонючий! Моего паспорта ему недостаточно. Не доверяем, значит. Контроль, контроль и еще раз…

Проверить-то Борькин паспорт ведь они все равно не успевают, верно? Мы как бы сейчас и отчалить уже должны… Тогда — зачем?

А затем, чтобы на всякий случай гнездо Борь-кино на прицеле иметь. Мое-то гнездышко, видно, не обломилось найти им… Ха-ха-ха! Три раза. Значит, на Боба нацелились. Фиг вам, дедушка, не выйдет.

В общем, демонстрация этим недоверчивым таджикам Борькиной ксивы в мои планы совершенно не входила.

— Нет! — я прихлопнул Борькину руку. — Не показывай.

— Да ладно. Вить… Пусть посмотрят, мне не жалко.

— Жалко у пчелки, Боря. Нет! — немножко резче, чем следовало бы, сказал я. И опять, словно бы в порыве эмоциональном, щелкнул пальцами три раза — команда: «Делай, как я». — Тут уже дело принципа. Значит так, аксакалы. Вы наняли меня. Якши? — Ахмет и бородатый кивнули. — Он, — я указал на Борьку, — вообще не при чем. Деньги вы платите мне, а уж как я ими распоряжусь: одного себе помощника возьму для ускорения процесса движения, или десятерых — вас не касается. Еще раз говорю — вы на перегон машины туда и обратно нанимаете только меня, и платите только мне. И даже не вы, а ты один, Ахмет. Я с тобой договаривался, а все остальное — побоку. У тебя вот он есть, — я не таким, как Ахмет, изящным и вежливым жестом указал на бородатого, — у меня — он. По поводу Бориса — позавчера и вчера базар был, и ты, Ахмет, не возражал. Ты ведь вчера не возражал, Ахмет? — Ахмет покачал головой.

— Ну вот — значит эта проблема снята. Второе — вы мой паспорт видели, и все данные на меня у вас есть. У вас даже мой адрес имеется, адрес дома моего — разве этого мало? — я зажмурил глаза и покачал головой, давая им понять, что мои адресные данные — это святое. Впрочем, с некоторого времени так и было. — Теперь вы еще и его паспорт хотите срисовать? Вопрос — зачем? Я все понимаю — безопасность, кругом враги, Рахмонов — подлец, а оппозиция не дремлет, ну и талибы к границам подбираются, постреливают. Все понимаю, но как бы поделикатнее выразится… мне-то о вас ведь совсем ничего не известно. Ну, вообще ничего, ноль. Кто вы, откуда, куда и зачем? Я даже не видел, что у вас в контейнере спрятано. А если там оружие, динамит или наркотики?

— Какой динамит, Витя? Какие наркотики?.. Водка там, «Зубровка». Хочешь — покажу, — слегка возмутился Ахмет.

— А у вас контейнер разве не опломбирован? Как это ты мне покажешь? Даже если и откроешь ворота — что я увижу? Правильно — стену ящиков. А внутри что? Может, вы там отравленные вакуумные гранаты типа «земля-воздух» прячете. Откуда мне знать? В общем так, правоверные: гарантии должны быть двухсторонними. Я о вас почти ничего не знаю, о товаре тоже — только предполагать могу. И гарантий, что вы меня не подставите, у меня гораздо меньше, чем у вас. Точнее — их совсем нет. Кроме слов того человека, что нас с Ахметом свел. Якши?..

Я уже понял, что немного свалял дурака со своим старым паспортом и поэтому понтил, болтал, стараясь, чтобы выходило более-менее убедительно, чтобы Борькин паспорт не пристегнули. Бородатый аксакал, на которого анаша не произвела никакого видимого действия, не согласился.

— Нет, Витя, не так… Мы тебе, вам обоим, полностью доверяем свой груз. А ты нам — только свои паспортные данные. Время такое, понимаешь… Паспорт можно любой достать. А вдруг в дороге с машиной что-нибудь случится? Как вас потом искать? Не-е-ет, надо и его адрес знать.

— Опять — двадцать пять… У вас же есть мой адрес! Вы или верите нам, или нет. И потом — что может случится-то? — почти искренне удивился я. — Нам с Борькой эта дорога до последней кочки с детства известна. А если, не приведи Бог, и случится что-нибудь непредвиденное — зачем нас искать? Ты вот его, — я кивнул на Ахмета, — ищи.

— Всякое может быть, Витя.

— Да брось ты… Куда мы денемся?

— Откуда я знаю, — сказал бородатый. Сообразительный Боб тактично помалкивал. Зажатый со всех сторон маленький Ахмет тоже примолк. Бородатый тяжело вздохнул. Этот старый наркоман начинал уже меня доставать.

— Ну, ребята… В таком случае скажу, что ведь и два, и три паспорта — не гарантия. Вы что, хотите сказать, что со вчерашнего дня не прокинули мои данные через милицию? Не смешите меня. Если вы даже этого не сделали, тогда мы с вами вообще не играем. Извините, но в таком разе вы — несерьезные люди. Давайте лучше сразу разбежимся и закончим на этом наше случайное знакомство. Жаль, конечно, работа хорошая, — но мне ваши аргументы не кажутся убедительными, — вот такой залихватский понт я им выдал!

В кабине из-за приоткрытого окна стало холодно, как на улице, но у меня вспотела спина от внутреннего напряжения и нехорошего предчувствия. Вот идиот! И зачем я затеял эту игру с паспортом? Ну, не собирались же мы их, в самом деле, обманывать, убегать с их проклятой водкой. Они, наверное, действительно попытались прокинуть мои данные по ЦАБу. На Зайцева Виктора Сергеевича. И скорей всего ничего у них не вышло — я ведь уже год и три месяца как Серов, хотя первый свой паспорт и не выбросил.

Нет ведь уже никакого Зайцева!

Наверное, что-то пронюхали и насторожились. В общем-то, понять их можно. И если они нас сейчас здесь, прямо в кабине, попробуют убивать, что вполне может случиться — они же все слегка «трюхнутые» — так мне и надо. Сам себя перехитрил, идиот. Болван, дубина!

Болван-то болван, а Борьке опять из-за меня отдуваться придется. Возись тут с ними…

Фэйсом я, естественно, ничего такого не показывал, а даже наооборот, изображал равнодушное спокойствие и легкую скуку. Ни один мускул на морде лица у меня не завибрировал. Но глупая голова моя на случай схватки со скоростью процессора «пентиум» прикидывала расстановку сил в тесной кабине. Позиции, свободу рук, ног… Неудобно выходило для сшибки, очень тесновато.

Но в случае чего — повозимся ради хохмы. Маленького Ахмета я, пожалуй, возьму на себя, иначе большой Боб его просто расплющит. Нехорошо получиться может. А с бородатым тадж-махалом придется Борьке разбираться. Ну, ему это — раз плюнуть. Главное, за бороду ухватить и не дать до трубки с анашой дотянуться…

А все равно — не смешно… Похоже, срывалась халтурка.

Я, по-возможности незаметно, посмотрел в зеркало заднего вида — позади машины вроде бы никого. Не мелькают тени моджахедов или душманов. Не крадутся по снегу талибы в белых масхалатах с белыми пулеметами. На лыжах… Только — снег, снег, снег…

Да, наверное, самый короткий анекдот: таджик-лыжник. Насмотрелся я на них в армии, когда в командировке у вэвэшников был в Заполярье. И какие же сволочи, военкомы эти! Просто гады ползучие: узбеков-таджиков — в Заполярье, а наших бледнолицых пацанов — в Кушку…

Ладно. Надо завершать. Четверть часа болтаем ни о чем, и надоел мне уже этот восточный базар до чертиков. Хотя — сам дурак, накуролесил с паспортом. А еще Борьку за его безумный вояж в казино словами нехорошими бранил, придурком называл.

А может — и не дурак. Будущее покажет…

Борька сидел, как истукан, и ничего не понимал. А нечего ему и понимать. Я потому и дал ему знак заткнуться, чтобы он с моими новыми и старыми фамилиями сам не запутался и людей еще больше не запутал.

Ну не хотелось мне с новым паспортом и с новой квартирой перед этими абреками тюбетеечными светиться! На кой черт им мой новый адрес знать? Какого дьявола! Я ведь о вас, братцы-басурманы, тоже почти ничего не знаю. Что сам Ахмет рассказал, то и знаю. Так что Борькины данные вам и совсем уже ни к чему. Перетопчетесь на самолюбии.

Немного помолчали еще. Бородатый аксакал вновь достал свою анашистую трубку.

— Слушай, хватит, а? — совсем невежливо наехал я на него. — Извини, но мне твою анашу нюхать — не в кайф. Потерпи. Разойдемся, тогда смоли до изумления, хоть кальян кури, пока из ушей не закапает. А сейчас — не надо.

Старый наркоман как-то криво улыбнулся, вздохнул и убрал трубку в карман. Не знаю — обиделся, или нет? Плевать — у вас свои обычаи, у нас свои. И нечего тут борзеть. Скоро уже колоться внаглую на улицах будут. Водку им Аллах пить не дозволяет, а «план» смолить — сколько угодно можно. Нет у них на это дело запретной записи в Коране.

В общем, совсем как-то неинтересно мне стало. Наскучило… Долго они еще свою бодягу бодяжить будут? Над православными изгаляться?

— Ладно, — сказал вдруг Ахмет, — ехать надо. Я вам верю.

Анашист тоже закивал головой. Тоже, значит, поверил? Ну, значит пронесло — не сорвалась работа.

Бородатый аксакал засунул руку за пазуху. Я напрягся — мало ли чего хитрый восточный человек вытащит? А вдруг — четырехгранный штык от русской трехлинейки? Или дрессированную кобру? Кто знает, что у них в карманах?

Уф… Нормально — бородатый достал конверт и торжественно вручил его мне. В конверте были баксы. И много — сразу восемь новых зеленых полтинников.

Живем, Бориска!

Лицом я, разумеется, опять никому ничего не стал показывать. Так — легкий сплин и дремотная скука… Как у кота Матроскина при виде бутерброда с колбасой. Нам, мол, с Борькой эти баксы… Да мы их чуть ли не каждый день получаем.

Я передал доллары Борису — проверь. Боб просмотрел их на свет не очень яркого плафона, обнюхал каждую бумажку, потер в пальцах — только что на зуб не пробовал, кивнул: «Настоящие». Ну, тогда с Богом!

Анашист с важным видом пожал нам всем руки, вежливо извинился за недоразумение и неспеша с достоинством покинул кабину.

Аллах акбар — воистину акбар! В смысле — большой привет и наилучших пожеланий! Мы расселись согласно штатному расписанию: Борька — за баранку, я — справа у дверцы, некрупного Ахмета усадили посередке.

На конверте с деньгами я черканул шариком несколько цифирек — номерок телефонный — и засунул его во внутренний карман. Все. Можно начинать движение за остальными четырехстами долларами.

Снег валил пуще прежнего, ветер усилился. Вконец испортилась погодка на большом складском дворе — Московский, десять. Да нам-то что! Мы — в тепле и уюте.

— С горючкой как? — спросил Боб у Ахмета.

— Полные баки… До Мурманска должно хватить.

— Ну, тогда — с Богом…

Борька завел дизель, выключил в кабине свет и ровно в восемь часов двадцать три минуты — историческое событие — наш «КамАЗ» двинулся к заполярному городу Мурманску. Спаивать аборигенов слегка радиоактивной белорусской «Зубровкой».

Правда, еще предстояла «конспиративная» встреча с Борькиной Верой у станции метро «Купчино». Но уж эту проблему мы как-нибудь решим.