Элита

Эпилог 1

Когти громадной твари разрывают грудь, вместе с защитой, вместе с кожей и мышцами. Сильнейшая боль, громкий возглас и сковывающий страх. И конечно, медленно приближающаяся пасть. Неровные ряды зубов и клыков. Вонь из её недр и кровь. Его кровь. Бьющая из его груди, с пульсацией присущей ударам сердца. Пасть сжимается на его груди и буквально вырывает огромный кусок…

— Ааааааа. — громко вскрикнув, проснулся молодой мужчина.

— Альберт! Что случилось? — испугано проговорила красивая девушка, его любимая жена и мама их маленькой дочки. — Полинку разбудил. — проговорила она, взяв в руки симпатичную девчушку, что опять во сне жевала свой кулачок, — Опять кошмар? Тебе снова снятся монстры?

— Прости, прости… — быстро успокаиваясь, сказал Альберт. — Сегодня, пожалуй, самый правдивый кошмар. Меня сожрали, прям заживо…

— А я говорила тебе, надо в церковь сходить. Тихо–тихо, малышка. Папа больше не будет…

— Прости. Обязательно сходим, и к твоему Карлу Даниловичу запишусь. Нафиг такие сны, походу реально флягу рвёт… Я всё, Ксюш, успокоился. Думаю, больше не приснится…

— Не-а, не угадал. Сегодня спишь на кухне. Давай–давай, не строй мне тут свои щенячьи глазки…

— Вот так всегда… Нет в мире справедливости. — сказал мужчина, забирая подушку.

— Альберт Игоревич, как давно у вас начались эти кошмары?

— Да, страшно сказать, почти два года назад начались. Тогда забавно вышло, мы с Ксюшей к её родителям ехали и в туман влетели, в общем после этого у неё тоже пару кошмаров было, но как–то прошло. А я вот почти два года мучаюсь. Это было очень странно, вы знаете, я в том тумане как будто часть души оставил. И как мне кажется, эта часть жила в другом мире… В мире моих кошмаров.

— Вы знаете, это очень похоже на сложности в принятии груза ответственности. Ведь тогда Ваша супруга была беременна!

— Да, мы, собственно, для этого к родителям и ехали.

— Ну, вот, всё сходится, это Ваши проблемы с восприятием ответственности. Подсознательно, вы боитесь быть плохим отцом, мужем, это всё тянется из вашего детства…

Спустя какое–то время, летом где–то на улицах Москвы.

— Мадам, извольте вытереть вам лицо? — озабочено спрашивал Альберт свою жену.

— Измазалась? — смеясь доставая зеркальце спросила Ксения. — Это всё ваше мороженное, сударь, вы им из любой опрятной дамы сделаете неряху.

— Разве? — деланно улыбнулся мужчина, — А вот эта юная леди уже второе заканчивает, и как видите на её лице всё так же, как и до мороженного…

— Эта всё, Ваши, происки. Она вообще неправильная девочка… Как можно оставаться чистой, в её то два года.

— То–то и оно, то–то и оно. Ей всего два…

— О, музыканты, хорошо играют. Подойдём? — меняя тему обсуждения, проговорила Ксения.

— Почему нет? — ответил Альберт, корректируя направление трёхколёсного велосипеда, на котором сидела дочь.

— Люди кричат, задыхаясь от счастья, и стонут так сладко, и дышат так часто, что с каждым мгновением хочется двигается быстрей, люди ночами, делают новых людей… — заканчивал припев, высокий парень до тридцати, с чёрными вьющимися волосами и голубыми глазами. Типичный представитель мужчин, что принято называть «Девичья мечта». Красив, мускулист, с яркой кристальной улыбкой и лукавым взглядом…

Парень пел очень хорошо, при этом постоянно держал на себе взгляды публики и периодически поигрывал на скрипке. Когда он заканчивал очередную песню, люди подходили и клали деньги в футляр из–под скрипки, что предусмотрительно был открыт.

— Поддержим рублём отечественных музыкантов? — спросила Ксения.

— Отчего не помочь, прикольно поют. — ответил Альберт, при этом доставая из кошелька сотенную купюру. — Пойду пока замолчали. О, да они собираются… Ждите Папу. Поля за старшую.

— Фи! — коротко ответила Ксения.

— Привет, классно поёте.

— Спасибо, дружище. Мы тут по средам поём, а так можно нас в инете найти.

— Прикольно, что вводить в строку поиска!

— Группа «По зову Мертвяков». Слышали о нас?

— Ха, нет не приходилось. Хотя у меня ощущение что я где–то тебя видел… — на этих словах Альберт положил деньги в футляр.

— Конечно видел, брат, я много, где засветился, один раз даже на разогреве у Рамов играл.

— Чего! На разогреве у Рамштайн? — скептически поинтересовался Альберт.

— Та не, какой там, — рассмеялся парень — Рамы, группа из Питера… В общем забей…

— Ладно, удачи, Моцарт.

— Спаси… Чего? Как ты меня назвал? — серьёзно спросил музыкант.

— Эээ, Моцарт. Я это так, отчего то захотелось так тебя назвать. Короче, удачи Вам. Пока…

— Ну пока, мужик. — проговорил музыкант, уже наблюдая спину уходящего парня. — Удачи, друг. Блин где–то я тебя тоже видел… — ещё немного понаблюдав за ним, музыкант улыбнулся, и продолжил собирать инструмент. — Моцарт… и откуда он это прозвище знает. Мистика, прозвище из снов… — и всё же что–то осознав, крикнул.

— Эй парень, постой…