Галерея Миров

21

Темно, как всегда. Прицел с прибором ночного виденья. Но, впрочем, это не так важно для тех, кто привык видеть в темноте.

Приличной толщины металлический лист с двумя прорезанными бойницами. Закрывает часть дыры в крыше. Ляжешь на пол — защитит от пуль. Снайпер, если он не дурак, никогда не стреляет с открытого места.

— Я там флюгер оставил, — шепнул Ив Денису. — Смотри, видишь раздолбанный танк за бункером?

— Угу.

— У него на стволе тряпка висит. Будешь ветер определять. Понял?

— Угу.

— Угу, угу, — шепотом передразнил Ив. — Удачной охоты.

Шесть игрушечно-маленьких фигурок не спеша приближались к бункеру. Без лыж. С пушками наготове.

— Они на нас охотятся, — без эмоций сообщила Рон, — думают, мы там… Черт, у них два снайпера.

— Надо перестрелять их прямо сейчас, — сказал Денис каким-то странным голосом, прокуренным(он же не курит!) на пару тонов ниже… Не его голос совсем. — Пока они не поняли, в чем дело и не попрятались.

— Сначала снайперов.

— Ага. Ты того, я этого. Ну, на счет три. Раз…

Рон поймала в оптический прицел своего «Грифа». Маленькая фигурка ростом со свою снайперку, большая голова, узкие плечи. Ребенок. Снайпер… ребенок.

— Денис, это ребенок, — растерянно прошептала Рон. Откуда взялась эта растерянность? Это ж не первый поход, пора бы привыкнуть…

— …два… — продолжал Денис, прицеливаясь к своей мишени… это, похоже, их командир. Крикнул им что-то… эй, куда они все ринулись? — Три!!!

Детская фигурка бесшумно вздрогнула и упала на снег, навзничь, с беспомощно раскинутыми руками; из капюшона выбилась длинная коса… девочка… снайпер… Похоже, она умерла мгновенно. Один из солдат кинулся к ней. Что-то кричал, пытался поднять безжизненное тельце. И через долю секунды Рон поймала его в прицел. Он даже не попытался спастись.

У Дениса все получилось не так гладко. Он промазал, чуть-чуть совсем — попал не в голову, а в спину (ну чего еще ждать от древней винтовки? Отдача мощная — сбивает прицел… и с такого расстояния…). «Грифский» снайпер упал и задергался в агонии на снегу… следующий…

Двух последних ловили долго. Вокруг бункера валялась куча обломков и целые горы земли, перевороченной взрывами той памятной битвы, когда сам бункер еще что-то значил… В общем, последние два «Грифа» прятались еще целых полчаса.

Кажется, они начали понимать, откуда в них стреляют. Поэтому перебежками, а когда и ползком постепенно перемещались за бункер, где можно будет добраться до ямы, прогрызенной множеством взрывов, и проползти по ее дну, ближе к краям, тем самым выйдя из поля зрения. Шансов на это, мягко говоря, маловато. «Падальщики» — отличные солдаты, но сейчас преимущество не на их стороне — среди них ни одного снайпера, да и заметить дом, где укрылись «Невидимки», оттуда почти невозможно… даже если бы он и не был замаскирован бело-серым брезентом…

Они бежали разными путями, чтобы было больше шансов. Это могло бы помочь, если б на них охотился только один снайпер…

Перебежали… нет, Ирке не повезло… да и ему тоже… подстрелили, все-таки… не насмерть, правда… но кровищи много… Пит прислонился спиной к останкам перевернутого БТРа. Они торчали на пару метров из снега. Безопасное укрытие. Только шаг вправо, шаг влево — смерть…

Как часто бьется сердце! Страшно. Умирать не хочется. Тео тоже не хотелось умирать. Просто кто-то смотрел на него сверху и решал, жить ему или нет.

Но он не Тео! И вправе решать сам!

Пит высвободился из лямок рюкзака, который минуту назад спас его от мгновенной смерти, затормозил пулю. Теперь она была где-то в спине. Больно до жути, но не смертельно… Сдернул с пояса аптечку, вколол себе обезболивающее. Это давно был уже не чистый быстродействующий наркотик, а самопальная мура, которую варили в госпитале и заливали в сотни раз использованные шприцы. Легче-то от нее стало, но перед глазами все поплыло, как будто краски с картинки смазали грязным пальцем…

Медленно, словно во сне, Пит стащил с себя куртку, расстелил на земле, стал набивать снегом. Рукава, капюшон… снег вокруг кончился… ладно, напихаем тряпье из рюкзака… получилось чучело. Сойдет за человека… Старый прием «обдури снайпера»… тяжелое чучело… Пит с трудом его поднял. Ослаб совсем… от раны… от наркоты… от жары. Да, почему так жарко?

Но он его поднял, высоко над головой, и через секунду не удержался, упал вместе с чучелом, когда сразу два выстрела пробили фальшивую мишень. Все. Теперь отсидеть здесь полчаса, пока они перестанут следить… и уйти отсюдова подальше…

…думаете, я сдох, придурки… я еще вас достану!

Пит смеялся, потому что победил. Еще будет хвастаться, как обвел двух снайперов вокруг пальца! Да, хвастаться, потрясая связкой сушеных ушей…

Не было больно, не было страшно, было жарко и смешно, так что не хватало воздуха, и перед глазами плясали радужные пятна. Смех душил, медленно, но верно. А от снега становилось только жарче… он мгновенно таял в руках, стекая с ладоней серой водой…

Как бы то ни было, он умирал. Так не должно быть после обычной дозы обезболивающей дури. Но так было. И ничего уже не поделаешь… и некого винить…