Гильдия Злодеев. Том 6

Глава 21

Открываю глаза. Так и знал, что в моём прошлом что-то нечисто. Слишком много нестыковок, слишком много белых пятен. Почему именно сейчас я смог это вспомнить? Наверное, благодаря «дружбе» с Костей и становлению вампиром.

«Мастер, вы чем-то озадачены?»

«Это мягко говоря».

Чёрт ногу сломит во всех этих непонятностях. С какой стати моё настоящее имя с Земли такое же, как здесь: Римус? Я вообще рос без мам и пап, как один из лучших сиротских представителей.

Рассказываю Косте о том, что вспомнил. Без него в этом кавардаке всё равно не разобраться. Вдруг он что-нибудь разболтает полезное.

«О-о-о, глубоко же вы залезли, мастер. Думаете, у вас проблем и без этого мало? Какая разница, что было в том мире. Вам жить в этом…»

«Не уверен, что не хочу вернуться. Смотрю, там тоже довольно весело было. А теперь рассказывай. Как моё прошлое связано с тем, что я попал в этот мир. Почему Римус…»

«Эйн Соф — ваш отец, мастер».

Какое-то время втыкаю.

«А?»

«Ну, тут малость всё сложно. С вашим-то кругозором. Вы его убили в Варгоне, но он переродился на Земле в другом теле и до того, как вы родились. Это случилось после того, как он сделал вас с сиськастой немкой. Вы малость подросли, попали сюда. Просто же, да? Эйн Соф, скажем так, ваш душный отец, а не кровный».

«Какой?»

«Душевный. Чем вы слушаете, мастер? Так вот, кто там и когда в кого присунул, уже и не разберёшься. Эйн Соф из Варгона сам не знал, что вы его сын из его же будущего. Он догадался об этом намного позже вашего рождения. Здорово, правда? Как вам хитросплетения судьбы, мастер?»

«Бред какой-то…»

«Советую к бреду отнестись серьёзнее, мастер. История — она же знаете какая… То, что вчера было бредом да смехом, сегодня запросто может стать единственной правдой. Мне тоже поначалу было сложно со всеми этими парадоксами и паралелльностями. Потом привык, ко второму тысячелетию жизни».

«Ты знал, что Эйн Соф мне типа батя?»

«За кого вы меня держите, мастер. Ну разумеется я… как минимум догадывался».

«Как ты догадывался? Об этом невозможно догадаться».

«Хе-хе, я же повелитель времени, мастер».

«Врёшь. Твои игры со временем ограничены. Ты не можешь попасть в будущее и знать, что там произойдёт. Только в прошлое. И сдаётся мне… ты впервые так далеко зашёл».

«Мастер, мне так нравится, когда вы строите теории. Вспоминаю себя в младенчестве. Давайте просто мыслить логически. Во вселенной столько знаний, что знать ВСË просто невозможно ни одной сущности. Мало того, это часто вредно. Ну узнали вы про батю, дальше что? Пожуйте крапиву. Да, я не вижу будущего. Я лишь изменяю прошлое, чтобы дойти до правильной точки настоящего. Но благодаря Лимбо я этого лишился. И не забывайте, что знать будущее невозможно. Потому что как только ты его узнаешь, то оно сразу же меняется».

«Не грузи меня этим, Костя. Что такое Филзели? Про какие печати отца они говорили? Почему они прячут магию на Земле?»

'Опять слишком много ненужных вопросов, мастер. Вы просто пудрите себе мозги. Эх, ладно… Как я уже говорил, Землю я Иешуа проиграл более двух тысяч лет назад по земному календарю. И больше не могу там на что-то кардинально повлиять. Но не один я сражался за Землю. Последний раз вызов старику бросила богиня-паучиха. И довольно наглым образом. Пульнула на планету метеорит с концентрированным эфиром, пробудив спящую магию и стерев полмира с лица земли…

«Стоп-стоп-стоп! Чего ты несёшь? Какой ещё метеорит? Какой эфир?»

«Мастер, ну хватит. Вы же этот, как его, коллекционер. Разве вы не чувствовали, что с историей Земли что-то не так? То там, то сям всплывали несоответствия, логические дыры, тайны, мистика… Никогда не задумывались, почему вам приходилось прятаться? Почему даже нумизматика была деятельностью, строго контролируемой правительством? Вы всегда были чувствительны к магии… Точнее, к эфиру. Потому вас всю жизнь и мучило это странное, пожирающее чувство, что что-то вокруг не так… Именно поэтому вы искали всякий мусор с зачатками магии».

«Матрица…»

«Выбросите все свои познания об истории Земли. Не было у вас никакой третьей мировой, как вам и миллиардам других людей, внушили магией Филзели. Была война одарённых и неодарённых под названием Новая Смута после падения метеорита Паучихи. Эйн Соф и Филзели держат последнюю оборону, но и они рано или поздно проиграют старому пердуну. Это вопрос времени. Когда-то магией на Земле гордились, а сейчас Филзели боятся, что общественность о ней узнает. Чем больше магии на планете, тем сильнее становится Иешуа и тем активнее он действует. Именно поэтому вам стёрли память. Вы были очень могущественным носителем эфира. Сын Эйна Софа. Последствия ваших игр на Красной площади с огненными шарами до сих пор расхлёбываются. Как говорится, 'взмахнула бабочка крылом, накрылось тазом всё к хренам».

«Чушь какая-то… В это тяжело поверить. Как вообще можно изменить мировую историю и память миллиардам? Да ещё и за такой короткий срок».

«Что?»

«Что⁈»

«А, простите, всё никак не свыкнусь с разницей восприятия. Что для меня гнилой огрызок — для муравья целый мир. По земным меркам это и правда был масштабный проект. Нечасто удаётся так успешно переписать коллективное сознание. Ваш папочка хорошо постарался. Но это лишь трепыхания перед неизбежным. Старик найдёт его».

Охренеть. Очень много информации. Очень сложно её… переварить. Лучше бы и правда ничего не знал.

«Возникает ещё один вопрос. Слишком много всяких совпадений. Почему я умер и попал сюда? Точнее, почему именно Я?»

Костя отвечает неохотно:

«Одна из причин — ваш папочка попросил отправить вас сюда… Посчитал, что тут вам будет безопаснее и… свободнее, хе-хе. Он знал каково это — быть отрезанным от магии тем, в чьих жилах течёт её концентрат. Страшная вещь. Вот вы из-за этого зуда к тридцати годам стали мусорщиком-клептоманом. Ну же, мастер, подумайте. Уверен, вы много раз задавались вопросом почему в Варгоне у вас пропала страсть к сушёным головам и проклятым вантузам. Магия тут сильная, и вам больше не надо слизывать крошки со стола».

Что-то тут не так. Будто что-то не вяжется, но я не могу понять, что именно. Либо у меня крыша течёт, либо я что-то то упустил…

Ладно, давай-ка подытожим эту тупую историю.

Первое. Я жил на Земле, где секта каких-то Иллюминатов (Филзели) во главе с моим отцом, которого я не знал (или всё же знал, но мне стёрли о нём память?), скрывала целую историю прошлого, где была настоящая магия, война магов, магические метеориты, божественные паучихи, всякие волшебные палочки и так далее.

Второе. Эйн Соф — мой отец. После того, как я прибил его здесь в тёплой постельке (по его же просьбе), он попал в какого-то Константина Кибу. Как я попал в Римуса Галлена. Вроде так тут всё работает. А потом… эта… ну там… он того-сего… а я там-сям…

«Запутались, мастер?»

«Угу…»

«Это норма. Ну так что, вам полегчало? Отлегло от души? Прониклись мудростью? Стали сильнее, умнее?»

«Я бы не сказал…»

«Во-о-от. А я говорил, что счастье в неведенье, мастер. Большинство знаний никак не использовать для пользы дела, но зато это дополнительная головная боль. Раз мы всё решили, какие у вас дальше планы, мастер?»

«Ты помогаешь мне вернуть катализатор, а взамен я… отправляюсь в Гурум-Хуп. Как ты и хотел».

Честно говоря, плевать мне уже на этот катализатор, но там застряли члены банды. Как же я справлюсь тут без Бума и Бо…

Медленно поднимаю голову. До меня доносятся крики, лязг оружия, запах свежей крови, палёной плоти. Понятно. Дезертировавшие авантюристы не остались незамеченными эльфами. Скорее всего, только Альдавир и скрылся.

Медленно встаю.

Подмечаю страх в глазах Клоуша. И не только его. Осуждение, надежда, мольба…

— Ну вот и всё, — обречённо вздыхает Лия. — Не надо было их… отпускать.

Согласен. Надо было УБИТЬ, ВЫПОТРОШИТЬ, ВЫПИТЬ! Тьфу ты… чего это я. Как же странно работают мозги. Будто всю жизнь я жил с каким-то умственным фильтром. К этому надо адаптироваться… Взял, блин, отпустил авантюристов.

Авис Ква затрепыхалась всеми перьями. Уж кто-кто, а она умеет убегать в случае опасности.

«Что будете делать, мастер?»

У Кости странная интонация. Насмешливая и серьёзная одновременно.

Хрущу шеей.

Всё-таки странное я существо. В теле Галлена — потомка Кости. Но душой я сын того, кого называли сильнейшим из смертных. Эйна Софа. Интересно, как бы обернулась наша с ним встреча, знай мы, кем приходимся друг другу?..

Слышу эльфийскую речь и почему-то понимаю её.

— Они где-то поблизости. Обыскать развалины!

Странно, но мне становится легче. Всю жизнь я считал себя обычным, просто… чуть амбициознее остальных. Но, оказывается, всё не так просто. Теперь мне понятен весь тот зуд в душе… Стремление найти что-то необычное, проклятое, волшебное. Параноидальное желание узнать, разгадать…

Я считал себя коллекционером побрякушек, но я не мог ими насытиться, забивая бункеры тем, что мне не надо.

Потому что не побрякушки я искал.

О нет…

Клыки и когти вырастают за считаные секунды. Клоуш охает, Лия быстро моргает.

Сотни эльфов окружили развалины Гильдии Авантюристов. Пятеро ведунов держатся в стороне, вытянув руки к пьедесталу, на котором светится древний артефакт зла — проклятый пространственный артефакт, свойства которого ещё предстоит узнать. Благодаря усилиям ведунов удалось обнаружить едва уловимую эфирную нить между артефактом и его хозяином, засевшим сейчас где-то под обломками здания. Наверное, он почувствовал, что его выследили, потому отправил вперед своих слуг. Но это ему не помогло. С ними быстро разобрались. По приказу Хранителя в плен никого не взяли.

Один из стражей подходит к Хранителю и Дочери Леса.

— Милорд Сельмарион. Миледи Эльвина. Ведуны чувствуют, что он здесь. Но мы не смогли его найти. Возможно, ведуны… ошиблись.

— Не ошиблись. Это древняя магия сокрытия от взора. Наши… — Сельмарион едва заметно морщится от отвращения, — святые союзники сообщили, что у них пропал один из скрывающих артефактов. Эльвина, твой пасынок и есть тварь, убившая наших стражей. Будьте наче…

Сельмарион не успевает договорить. Его прерывает предсмертный крик эльфа. Второго, третьего…

Спокойно, как и подобает древнему эльфу, Сельмарион достаёт серебряный меч.

— И он пришёл за своим сокровищем.

Голос Эльвины звенит металлом в темноте. Эльфийская речь разлетается эхом во все стороны:

— К оружию! Эль гвинтаэль дхойне!

Случайный алкоголик

— Буэ-э-э!

Гомез по кличке Протухший довольно скалится. Отрыжка получилась знатная. Наверное, лучшая за всю его жизнь. Кислотная, ядовитая. Мощная, на всё Аббатство. Вон даже коты заверещали от ужаса. А будь рядом какой-нибудь эльф, то упал бы в обморок. Гомез доволен собой. Он нарёк сегодняшнюю отрыжку лучшей за последние пять лет. И неважно, что он не помнит ничего дальше трёх дней.

— Будь прокляты эти эльфаки… Ик… Пришли тут… Командуют… Работать заста… Бу-э-э-э…

Следующая отрыжка вышла не так хорошо…

Гомез блюёт в сапоги эльфийского пошива у дверей купца. Бывшего купца. Ныне убитого и гниющего в какой-нибудь канаве. Теперь это дом эльфаков.

— Ха, получите, сраки ушастые. Это вам… Ик… знаменитое проклятие Протухшего Гомеза…

Довольный своим бунтарским вкладом в борьбу с захватчиками, Гомез вытирает рукавом губы, пошатываясь, огибает дом и…

Замирает на месте, раскрыв рот.

Так это были не коты…

Брызги тёплой крови орошают его лицо. Оторванная с корнем ушастая голова катится к его ногам. Прежде чем окончательно умереть, она ещё пару раз моргает…

Такого эффекта от своего потомственного проклятия Гомез…

…не ожидал.

Эльвина и Сельмарион стоят спина к спине. Стражи, охранявшие их, умирают один за другим, не поспевая за слишком быстрой тварью.

Они отдают свою жизнь лишь для того, чтобы подарить лишние секунды жизни… Хранителю и Дочери Леса.

Ни меч, ни магия — ничто не способно причинить вред врагу, если не способно поспеть за ним. Эльфы только и успевают вскидывать руки, а ОНО уже стоит за их спинами.

Очередной кровавый блеск! Когтистая рука бьёт Гертрадина в спину, пробивая насквозь. Этот эльф прожил сто сорок лет — и он впервые так удивлён. Опустив голову, он видит, как торчащая из груди окровавленная рука сжимает его же сердце, превращая его в фарш.

Последнее, что он успевает перед смертью, это поднять голову и произнести:

— Мы ошиблись, милорд… миледи…. Это не драконий ранг… П… простите…

Испокон веков утропии делились на ранги. Драконий ранг встречался раз в сто-двести лет и нёс угрозу целому городу или даже стране. Но при должной концентрации силы с такими утропиями худо-бедно справлялись. Сегодня в Аббатстве такая сила присутствует, и она… не справляется с этой тварью.

Лучшие маги и ведуны не успевают сотворить свои смертоносные плетения.

Лучшие воины не успевают взмахнуть мечом.

Они умирают один за другим, половина из них не успевает этого осознать.

Божественный ранг.

Сельмарион сжимает в кулаке древнюю реликвию его рода. Фиал Последней Воли рассыпается в прах. Поколения его отцов хранили этот артефакт, но даже на грани смерти не смели им воспользоваться. Чего стоит одна эльфийская жизнь или сотни жизней по сравнению с ценностью богини?

Сегодня Хранитель Великого Древа Эльмирион возьмёт на себя позор и проклятия того, кто уничтожил дар богини. Он должен доказать своему роду, что сделал это не просто так.

В Варгоне не должно быть таких могущественных тварей…

Иначе… какой во всём смысл?