Измена. Сколько можно врать?

Глава 2

Я стояла у её двери и сжимала ручку сумки так, что побелели пальцы.

Не от страха — от злости. От тошнотворной злости, когда всё уже ясно, но всё равно надеешься, что ошиблась.

Дверь открылась почти сразу. Лена — бледная, волосы собраны кое-как, глаза красные.

— Привет… — выдохнула тихо, виновато.

— Нам надо поговорить, — сказала я и прошла внутрь, не дожидаясь приглашения.

В квартире — как в каталоге: подушки ровно, кружки по парам, на столе — кофе и булочка, будто ждала гостей. На диване — мужской свитер. Его. Я смотрю на него, потом на неё.

— Он был здесь?

Она кивнула.

— Когда?

— Вчера, как от тебя ушел.

Глотнула воздух, будто отхлебнула кипятка.

— И что, Лена? Как это вообще? Спать с мужем своей сестры — как тебе, нормально?

Она дёрнулась, будто по лицу ударила.

— Не говори так. Мы… просто переписывались. Я не думала, что всё зайдёт так далеко.

— «Само вышло», да? Как в дешёвых сериалах.

— Он сказал, что вы поссорились, — шепчет она, глядя в пол. — Что вы чуть не развелись. Что ты холодная, отстранённая. Что он один.

— И ты решила его пожалеть. Как мило.

Она закрыла лицо ладонями.

— Я не хотела. Я просто… устала быть на втором плане. Всю жизнь ты — пример, а я — ошибка.

— Так ты решила доказать, что тоже можешь, да? — сказала я спокойно, но внутри всё клокотало. — Молодец. Доказала.

Она подняла глаза — мокрые, распухшие.

— Марина… я правда не хотела тебя ранить.

— Замолчи, — я не повышала голос, просто сказала. — Знаешь, что самое мерзкое? Я защищала тебя всегда. Перед всеми. Перед ним. Перед мамой. А ты — вонзила нож.

Слёзы у неё градом. Мне — ни жалости, ни боли. Просто пусто.

— Он любит тебя, — прошептала она.

— Это не любовь. Это привычка. Он и тебе потом то же самое скажет, когда надоешь.

Я взяла пальто, повернулась к двери.

— Не звони. Не приходи. Не оправдывайся. Всё кончено.

— Марин, мы же сёстры…

— Были.

Дверь за мной щёлкнула тихо, но в голове — будто выстрел. С лестницы доносилось её всхлипывание, но мне было всё равно. В груди — камень и лёгкость одновременно.

Дома было так тихо, что звенело в ушах. Я поставила чайник, но пить не стала. Просто стояла и слушала, как греется вода.

На стене тикали часы, будто издеваясь: «Смотри, всё идёт, даже без него».

Звонок в дверь. Я знала, кто. Даже не удивилась.

Он стоял на пороге — аккуратный, как всегда, пальто, рубашка, тот самый запах его парфюма, который я когда-то выбирала.

— Нам нужно поговорить, — сказал он спокойно.

— Поздно.

— Я виноват, но я не хочу, чтобы всё закончилось вот так.

Я усмехнулась.

— А как должно? Чтобы ты упал на колени и я прослезилась?

— Я… ошибся.

— Не ошибся, а предал. Не путай.

Он прошёл в комнату, сел на диван. Плечи опущены, руки дрожат.

— Она была рядом, когда мы ссорились. Всё как-то само, легко...

— Со мной трудно, да?

— С тобой серьёзно. А я устал быть серьёзным.

— Ну вот, нашёл попроще, — сказала я. — Поздравляю. Только не думай, что я буду смотреть, как ты жалеешь себя.

— Я люблю тебя, — сказал он тихо.

— Нет. Ты любишь, когда тебя слушают и не задают вопросов. А я больше не такая.

Он опустил глаза.

— Что ты теперь будешь делать?

— Жить. Без тебя. Квартиру продам.

Он поднялся, подошёл ближе, будто хотел коснуться.

— Не трогай, — сказала я. — Даже не смей.

Он замер, потом тяжело выдохнул.

— Я всё равно вернусь.

— Даже не думай. Я тебя больше не жду.

Он ушёл. Без хлопка дверью. Просто тихо, будто боялся, что я передумаю.

Я стояла у окна, смотрела, как дождь стекает по стеклу. Город серый, мокрый, будто чужой. Я держалась за подоконник и думала: как легко рушится то, что строишь годами.

Никаких сцен, никаких истерик — просто пустая квартира, две чашки и запах предательства. И всё равно — в этой тишине впервые стало легче дышать.