L'Ombre maléfique

ARYA

Quels diables de noms Harren le Noir avait pu donner à ses tours, le souvenir s’en était perdu depuis des siècles. On les appelait à présent tour de l’Horreur, tour de la Veuve, tour Plaintive, tour des Spectres et tour Bûcher-du-Roi. Arya couchait, dans les caves caverneuses de la tour Plaintive, au creux d’une niche jonchée de paille. Libre de se laver autant qu’elle le désirait, elle avait de l’eau, un morceau de savon. Le travail était dur, mais pas plus dur qu’auparavant les milles et les milles de marche quotidiens. Et Belette n’était pas forcée comme Arry de chercher des vers et des punaises pour se nourrir ; elle avait chaque jour sa ration de pain, du ragoût d’orge où se soupçonnaient navets et carottes et même, une fois par quinzaine, une bouchée de viande.

Tourte était encore moins mal loti ; on l’avait affecté aux cuisines, et il logeait dans la rotonde de pierre à voûte en coupole qui, vaste à elle seule comme un monde, les abritait. Tout comme ses compagnons d’infortune, Arya prenait ses repas au sous-sol, à la table de Weese, mais il lui arrivait de se voir désigner pour aider au service, et elle en profitait pour dérober quelques instants de bavardage avec Tourte. Incapable de se rappeler qu’elle était devenue Belette, il persistait, tout en sachant qu’elle était une fille, à l’appeler Arry. Un jour, il essaya de lui glisser en douce une tarte aux pommes brûlante, mais il s’y prit si gauchement que deux cuisiniers s’en aperçurent et, après l’avoir délesté de son larcin, le rossèrent avec une énorme louche de bois.

Comme on avait envoyé Gendry à la forge, Arya le voyait rarement. Quant à ceux avec qui elle s’échinait, elle préférait ignorer jusqu’à leurs noms. Connaître les gens ne servait qu’à vous rendre leur mort encore plus pénible. Plus âgés qu’elle pour la plupart, ils la laissaient d’ailleurs tranquille dans non coin.

Victime de son gigantisme même, Harrenhal se révélait gravement délabré. Détentrice du château comme banneret des Tully, lady Whent avait occupé les seuls tiers inférieurs de deux des cinq tours et laissé le reste crouler. La modeste maisonnée demeurée sur place après la fuite de sa dame ne pouvant suffire à assumer ne fut-ce que les premiers besoins de tous les chevaliers, seigneurs et prisonniers de haut parage amenés par lui, lord Tywin s’était vu contraint à razzier des serviteurs tout autant qu’à piller provisions et fourrage. La rumeur lui attribuait le projet de rétablir Harrenhal dans toute sa gloire et d’en faire sa résidence, une fois la guerre achevée.

Weese utilisait Arya pour porter des messages, aller chercher les plats, tirer de l’eau, servir à table, de-ci de-là, dans la salle des Garnisaires qui, juste au-dessus de l’armurerie, servait de réfectoire aux hommes d’armes, mais le ménage était sa principale besogne. Entrepôts et greniers occupaient le rez-de-chaussée de la tour Plaintive ; le premier et le deuxième étages abritaient une partie de la garnison ; mais les niveaux supérieurs, à l’abandon depuis quatre-vingts ans, devaient, sur ordre exprès de lord Tywin, recouvrer leur destination première d’habitation. Il fallait en récurer les sols, en décrasser les fenêtres et déblayer les sièges brisés, les literies gâtées qui les encombraient. Au dernier étage pullulaient les énormes chauves-souris que la maison Whent avait adoptées pour armoiries, les caves n’étaient pas moins infestées de rats… et de fantômes, chuchotaient certains – les fantômes d’Harren le Noir et de ses fils.

Absurde, aux yeux d’Arya. Puisqu’Harren et ses fils avaient péri dans la tour Bûcher-du-Roi, son nom l’indiquait assez, pourquoi auraient-ils traversé la cour ? afin de la tourmenter, elle ? La tour Plaintive ne gémissait que par vent du nord, et ses prétendus gémissements s’expliquaient le plus simplement du monde : l’air s’insinuait par toutes les fissures ouvertes dans la pierre par le brasier. S’il y avait vraiment des fantômes à Harrenhal, ils lui fichaient une paix royale. C’est des vivants qu’elle avait peur, de Weese et de ser Gregor Clegane et de lord Tywin Lannister lui-même, dont les appartements se trouvaient dans la tour Bûcher-du-Roi, laquelle demeurait la plus haute et la plus puissante, toute déjetée qu’elle était, sous la masse de pierres carbonisées qui lui donnait l’air d’une colossale chandelle noire à demi fondue.

Que ferait-il, lord Tywin, se demandait-elle, si elle l’abordait en déclarant : « Je suis Arya Stark » ? Une vue de l’esprit. Jamais elle ne pourrait suffisamment s’approcher de sa personne pour lui adresser la parole. Et le ferait-elle que, de toute manière, il ne la croirait pas. Et Weese, ensuite, la battrait au sang.

Dans son genre de petit jars, Weese l’épouvantait presque autant que ser Gregor. Si Clegane écrasait les hommes comme des mouches, du moins semblait-il ignorer, la plupart du temps, la présence de la mouche. Weese, lui, savait toujours que vous étiez là, ce que vous étiez en train de faire et, parfois, ce que vous étiez en train de penser. Une imperceptible provocation ? il cognait, et il avait un chien presque aussi malfaisant que lui, une vilaine femelle tachetée qui répandait une puanteur véritablement sans exemple. Il la lança un jour, sous les yeux d’Arya, contre un préposé aux latrines qu’il avait pris en grippe et s’esbaudit fort du morceau de mollet qu’elle déchiquetait.

Il ne lui fallut que trois jours pour conquérir la place d’honneur dans les prières nocturnes d’Arya. « Weese, marmonnait-elle pour débuter. Dunsen, Chiswyck, Polliver, Raff Tout-miel. Titilleur et le Limier. Ser Gregor, ser Amory, ser Ilyn, ser Meryn, le roi Joffrey, la reine Cersei. » Si d’aventure elle en oubliait ne fût-ce qu’un seul, comment le retrouverait-elle pour le tuer ?

Alors que, sur la route, elle s’était fait l’effet d’un mouton, c’est en souris que la métamorphosa Harrenhal. Sa chemise de laine rugueuse la rendait aussi grise qu’une souris et, déguerpissant telle une souris de la voie des puissants, elle ne pratiquait que les trous noirs, crevasses et lézardes du château.

La pensée lui venait parfois qu’ils étaient tous des souris, tous, entre ces murailles épaisses, tous, chevaliers et grands seigneurs inclus. Les dimensions de la forteresse faisaient paraître tout petit Gregor Clegane lui-même. Elle couvrait trois fois plus de terrain que Winterfell, et ses édifices étaient tellement plus importants qu’à peine souffraient-ils la comparaison. Dans ses écuries logeaient un millier de chevaux, son bois sacré s’étendait sur vingt arpents, ses cuisines étaient aussi vastes que la grande salle de Winterfell, et sa grande salle, pompeusement nommée « salle aux Cent Cheminées », bien qu’elle n’en comportât que trente et quelque (Arya s’était essayée deux fois à les compter, mais elle en avait dénombré trente-trois, la première, et trente-cinq, la seconde), était un antre si colossal que lord Tywin y aurait pu festoyer l’ensemble de ses troupes, si la fantaisie l’en eût pris. Murs, portes, escaliers, pièces, tout était d’une échelle si inhumaine qu’Harrenhal évoquait forcément les contes de Vieille Nan consacrés aux géants vivant au-delà du Mur.

Du reste, comme seigneurs et dames ne remarquent jamais les souriceaux gris qui trottinent à leurs pieds, Arya n’avait, tout en vaquant à ses obligations, qu’à ouvrir grandes ses oreilles pour surprendre toutes sortes de secrets. La jolie Pia, de l’office, était une gueuse qui frayait sa route auprès de chaque chevalier du château. La femme du geôlier attendait un enfant dont le véritable père était soit ser Alyn Gerblance soit un chanteur surnommé Wat Blancherisette. A table, lord Lefford se gaussait des spectres, mais une chandelle brûlait en permanence A son chevet. Jodge, l’écuyer de ser Dunaver, était incontinent, la nuit. Par mépris pour lui, les cuistots crachaient dans tout ce que mangeait ser Harys Swyft. D’après ce que confiait à son frère une servante de mestre Tothmure, certain message annonçait que Joffrey n’était qu’un bâtard et en aucun cas le roi légitime. « Lord Tywin lui a ordonné de brûler la lettre et de ne jainais reparler de cette infamie », chuchota-t-elle.

Les frères du roi Robert, Stannis et Renly, étaient entrés en guerre à leur tour. « Deux rois de plus, ça fait, lâcha Weese. Le royaume a plus de rois, maintenant, qu’un château de rats. » Les soldats Lannister eux-mêmes se demandaient combien de temps Joffrey conserverait le trône de Fer. « Le gosse a pas d’armée, rien que ses manteaux d’or, et il est sous la coupe d’un coupé, d’un nabot et d’une bonne femme, grommelait entre autres tel damoiseau passablement éméché. Ferait du joli, des machins pareils, sur un champ de bataille, non ? » Béric Dondarrion défrayait toujours la chronique. En prétendant un jour que les Pitres sanglants l’avaient eu, un archer gras à lard n’obtint qu’un succès de rires. « Lorch l’avait déjà tué une fois, aux Cataractes, et la Montagne deux autres fois. Un cerf d’argent que l’est pas, mort, cette fois aussi. »

Quinze jours s’écoulèrent avant que la compagnie la plus extravagante qu’elle eût jamais vue ne vînt l’édifier sur ce qu’étaient les « Pitres sanglants ». Sous la bique noire à cornes dorées qui blasonnait leur étendard chevauchaient des hommes de cuivre aux tresses chargées de sonnailles ; des lanciers aux montures zébrées de noir et de blanc ; des arbalétriers aux joues fardées ; des magots velus à boucliers hirsutes ; des moricauds en manteaux de plumes ; un bout de bouffon bariolé de rose et de vert ; des spadassins de fantaisie dont la barbe fourchue était teinte en argent, vert, violet ; des piques aux visages couturés de cicatrices peintes ; un gringalet en robe de septon ; un paterne en gris mestre, et un souffreteux dont la cape de cuir était frangée de longs cheveux blonds.

A leur tête se trouvait un type sec comme une trique et dégingandé dont la noire barbe graisseuse issue de son menton pointu et descendant presque à la taille achevait d’allonger la longue figure émaciée. Noir et d’acier, le heaume appendu au pommeau de sa selle affectait l’aspect d’une tête de chèvre. Une chaîne qui juxtaposait des pièces de toutes tailles, toutes formes et tous métaux lui parait le col, et il montait l’un de ces étranges chevaux noir et blanc.

« Cette clique-là, t’y frotte pas, Belette », maugréa Weese en la voyant écarquillée. Deux de ses compagnons de beuverie – des hommes d’armes appartenant à lord Lefford – se trouvaient par là.

« Qui sont-ils ? » demanda-t-elle.

L’un des soudards se mit à rigoler. « Les valets-de-pied, petite. Les orteils de la Chèvre. Les Pitres sanglants de lord Tywin.

— C’est ça, cervelle de pois, vas-y ! fais-la écorcher, et c’est toi qui gratteras ces putains de marches…, avertit Weese. C’est des mercenaires, Brin-de-belette. Les “Braves Compaings”, qu’ils se disent, eux. Leur donne pas d’autre nom, quand y peuvent entendre, ou gare à ta peau. Le heaume à la chèvre est leur capitaine. Lord Varshé Hèvre.

— Lord de mon cul, trancha le second soldat, comme dit ser Amory. Un reître, rien que, avec plein de bave, et gonflé faut voir.

— Mouais, convint Weese, mais elle fera mieux d’y donner du lord, si elle veut garder tous ses abattis. »

Elle loucha de nouveau vers Varshé. Mais combien lord Tywin en possède-t-il, de monstres ?

Comme les Braves Compaings cantonnaient dans la tour de la Veuve, elle n’avait pas à les servir. Heureusement. Le soir même de leur arrivée, une bagarre les opposa à des Lannister. L’écuyer de ser Harys Swyft périt poignardé, et deux des Pitres furent blessés. Le lendemain matin, lord Tywin les fit pendre aux créneaux de la porte, en compagnie d’un archer de lord Lydden. A en croire Weese, ce dernier avait tout déclenché par ses sarcasmes à propos de Béric Dondarrion. Une fois terminées les ruades des suppliciés, Varshé Hèvre et ser Harys se donnèrent l’accolade et, sous les yeux de lord Tywin, s’entrebaisèrent en se jurant une amour éternelle. Arya trouva comiques les zézaiements baveux de Varshé, mais elle se garda précieusement d’en rire.

Si les Pitres sanglants ne s’attardèrent guère à Harrenhal, elle eut tout de même, avant qu’ils ne repartent, l’occasion d’en entendre un raconter qu’une armée du Nord commandée par Roose Bolton avait occupé le gué aux rubis du Trident. « S’il traverse, lord Tywin l’écrasera de nouveau, comme à la Verfurque », affirma un arbalétrier Lannister. Ses copains le descendirent en flammes. « Bolton traversera pas. Pas avant que le louveteau marche de Vivesaigues avec ses gus de la cambrousse et tous ces loups qu’y-z-ont. »

Elle ignorait que son frère se trouvât si près. Vivesaigues était beaucoup moins loin que Winterfell, mais de quel côté au juste par rapport à Harrenhal, là était le hic. J’arriverais toujours à le trouver, je sais que j’y arriverais, si seulement je pouvais filer. A l’idée de revoir Robb, elle s’en mordit la lèvre. Et je veux voir Jon aussi, et Bran et Rickon et Mère. Et même Sansa… Je l’embrasserai et la conjurerai comme une vraie dame, ça, elle aimera, de me pardonner.

Les caquets de la cour lui avaient appris qu’au sommet de la tour de l’Horreur étaient détenus une quarantaine d’hommes capturés au cours d’une bataille sur la Verfurque du Trident. En échange de leur parole de ne pas tenter de s’évader, la plupart s’étaient vu accorder la liberté de circuler dans le château. Ils ont juré de ne pas s’évader , se dit-elle, mais ils n’ont pas juré de ne pas seconder mon évasion.

Ils mangeaient à leur propre table dans la salle aux Cent Cheminées, et on les voyait souvent flâner du côté des lices. Armés de lattes et de boucliers de bois, quatre frères s’entraînaient chaque jour ensemble dans la cour aux Laves. C’étaient des Frey du Pont, trois légitimes et un bâtard. Mais leur séjour fut assez bref ; deux autres frères se présentèrent un matin sous bannière blanche, avec une cassette d’or pour payer la rançon des captifs aux chevaliers qui les avaient pris. Et les six Frey s’en furent de conserve…

Nul ne rachetait les hommes du Nord, en revanche. Inlassablement en quête d’un bout de gras, un patapouf de nobliau hantait les cuisines, l’avisa Tourte ; il avait une moustache tellement fourrée qu’elle lui masquait la bouche, et un trident de saphirs et d’argent agrafait son manteau. Lui appartenait à lord Tywin, alors que le farouche jouvenceau barbu qui, drapé dans un manteau noir constellé de soleils blancs, se plaisait à arpenter seul les chemins de ronde, s’était fait prendre par un minable chevalier qui comptait en tirer le prix fort. Sansa aurait su qui c’était, le patapouf aussi, mais emblèmes et titres avaient toujours barbé Arya. Elle, chaque fois que septa Mordane se mettait à déballer l’histoire de cette maison-ci, cette maison-là, son esprit tendait à dériver, rêvasser, bâiller – à quand la fin de la leçon… ?

Lord Cerwyn, en revanche, là, elle s’en souvenait. Vu la proximité de ses terres avec Winterfell, lui et son fils Cley étaient maintes fois venus en visite. Mais, comme par une malice exprès de la fatalité, il était précisément le seul des prisonniers que l’on ne vît jamais ; alité dans sa cellule, il se remettait de ses blessures. Durant des jours et des jours, elle se tortura les méninges pour inventer un stratagème qui lui permît de se faufiler jusqu’à lui malgré les plantons. En la reconnaissant, il serait tenu d’honneur de l’aider. Il devait avoir de l’or, tous ses pairs en avaient ; peut-être irait-il jusqu’à soudoyer tels des reîtres de lord Tywin pour la conduire à Vivesaigues. Père n’affirmait-il pas que, contre espèces bien sonnantes, la plupart des reîtres étaient prêts à trahir n’importe qui ?

Et puis, un matin, elle vit trois robes grises à coule – des sœurs du Silence – déposer dans leur carriole un cadavre cousu dans un manteau de soie magnifique armorié de la hache de guerre. Elle questionna l’un des gardes et apprit de lui que lord Cerwyn avait succombé. Cela lui fit l’effet d’un coup de pied au ventre. Il n’aurait pu t’aider, de toute façon, songea-t-elle, pendant que la carriole des sœurs franchissait la porte. Il n’a même pas pu s’aider lui-même, sotte de souris que tu es !

Il ne lui restait désormais plus qu’à retourner gratter, déguerpir, écouter aux portes. Lord Tywin allait bientôt marcher contre Vivesaigues. Fondre plutôt sur Hautjardin, dans le sud, ce qui surprendrait tout le monde. Non, il devait défendre Port-Réal, Stannis était l’adversaire le plus dangereux. Il avait expédié Gregor et Varshé démolir Roose Bolton, ce poignard levé sur ses arrières. Il avait envoyé des corbeaux aux Eyrié ; il voulait épouser la lady Lysa pour se gagner le Val. Il avait acheté une tonne d’argent pour forger des épées magiques qui égorgeraient ces zomans de Stark. Il était en train d’écrire à lady Stark pour faire la paix, le Régicide serait libéré sous peu.

Les corbeaux avaient beau aller et venir à longueur de jour, lord Tywin passait, lui, sous triples verrous, le plus gros de son temps avec son conseil de guerre. Arya ne fit que l’entr’apercevoir, et toujours de loin – arpentant les murs, une fois, en compagnie de trois mestres et du patapouf moustachu ; sortant a cheval, une autre, avec ses bannerets pour une visite des bivouacs ; mais encadré le plus souvent dans une baie de la galerie couverte et, debout, étreignant à deux mains le pommeau d’or de sa rapière, regardant s’entraîner les hommes dans la cour, en bas. Il passait pour aimer l’or par-dessus tout. « Même qu’il en chie » blagua devant elle un écuyer. Malgré son âge et sa calvitie, Lannister conservait, sous ses rudes favoris dorés, une allure vigoureuse. Quelque chose dans son visage, en dépit de traits absolument dissemblables, rappelait Père. La tête d’un seigneur, voilà tout. Un mot de Mère : « Prends donc ta tête de seigneur, Ned » – il avait à traiter quelque affaire importante –, lui revint en mémoire. Ainsi que les rires de Père. Impossible au contraire de s’imaginer lord Tywin en train de rire. Jamais ni de rien.

Un après-midi, elle attendait au puits son tour de tirer un seau d’eau quand grincèrent les gonds de la porte est. Une escouade de cavaliers défila au pas sous la herse. L’écu de leur chef était frappé d’une manticore. Une flambée de haine la frappa au cœur.

Au grand jour, ser Amory Lorch était moins effrayant qu’à la lueur des torches, mais il avait bel et bien des yeux de goret. Une commère jacassa que, partis traquer Béric Dondarrion tout autour du lac, lui et ses hommes avaient massacré des rebelles. Nous n’étions pas des rebelles, s’insurgea mentalement Arya. Nous étions la Garde de Nuit ; la Garde de Nuit ne prend pas parti. Ser Amory conduisait moins d’hommes qu’elle n’eût juré de mémoire. Et beaucoup blessés. Puissent leurs plaies s’infecter. Puissent-ils crever, tous.

Presque en queue de colonne lui apparurent alors les trois.

Le demi-heaume noir à large nasal de fer qui le coiffait désormais empêchait de voir que Rorge n’avait plus de nez. A ses côtés, accablant de sa masse un destrier qui semblait près de s’effondrer, bringuebalait Mordeur ; les brûlures encroûtées qui le tapissaient parfaisaient sa hideur première.

Jaqen H’ghar persistait à sourire, lui. Tout vêtu de loques crasseuses qu’il était encore, il avait néanmoins trouvé le temps de se laver et brosser les cheveux. Ils lui flottaient sur les épaules, rouges et blancs, si luisants que le cercle des bonnes femmes s’en trémoussa d’admiration.

J’aurais mieux fait de les laisser rôtir, comme le préconisait Gendry, j’aurais mieux fait de l’écouter. Sans la hache qu’elle leur avait balancée, ils seraient tous morts. La peur l’étreignit, mais ils la dépassèrent sans lui manifester l’ombre d’un intérêt. Seul Jaqen H’ghar jeta un coup d’œil dans sa direction, et ce bref coup d’œil fila par-dessus sa tête. Il ne me connaît pas, se dit-elle. Arry était un petit fauve affublé d’une épée, et je ne suis qu’une souris grise équipée d’un seau.

Elle passa le reste de la journée à tant gratter de marches dans la tour Plaintive que, le soir venu, ses mains à vif saignaient et que ses bras perclus ne purent sans trembler remporter le seau jusque dans la cave. Trop éreintée même pour manger, elle s’en excusa auprès de Weese et rampa se pelotonner dans sa litière. « Weese, bâilla-t-elle. Dunsen, Chiswyck, Polliver, Raff Tout-miel. Titilleur et le Limier. Ser Gregor, ser Amory, ser Ilyn, ser Meryn, le roi Joffrey, la reine Cersei. » Ne convenait-il pas d’enrichir sa prière de trois nouveaux noms ? Elle n’eut pas la force d’en décider cette nuit-là.

Elle rêvait de loups courant à toutes jambes dans les bois quand une main puissante s’appesantit sur sa bouche, telle une pierre lisse et tiède, inébranlable et sans merci. Elle s’éveilla instantanément, se tordit et se débattit. « Une fille ne dit rien, lui chuchota une voix à l’oreille. Une fille garde fermées ses lèvres, personne n’entend, et des amis peuvent causer en secret. Oui ? »

Le cœur battant, elle composa la silhouette d’un hochement.

Jaqen H’ghar retira sa main. Il faisait si noir dans la cave que son visage était invisible, même de tout près. Elle le sentait, toutefois ; une odeur de peau propre et de savon ; il s’était parfumé les cheveux. « Un garçon devient une fille, murmura-t-il.

— J’ai toujours été une fille. Je ne pensais pas que vous m’aviez vue.

— Un homme voit. Un homme sait. »

Elle se souvint qu’elle le haïssait. « Vous m’avez fait peur. Vous êtes un des leurs, maintenant, j’aurais dû vous laisser rôtir. Que faites-vous ici ? Partez, ou j’appelle Weese.

— Un homme paie ses dettes. Un homme en doit trois.

— Trois ?

— Le dieu Rouge, il lui faut son dû, petite, et seule la mort peut payer la vie. Cette fille en a pris trois qui lui revenaient. Cette fille doit lui en donner trois en échange. Dis les noms, et un homme fera le reste. »

Il veut m’aider, comprit-elle avec une bouffée d’espoir vertigineuse. « Emmenez-moi à Vivesaigues, ce n’est pas loin, si nous volions des chevaux, nous pourrions… »

Il lui posa un doigt sur les lèvres. « Trois vies tu auras de moi. Ni plus ni moins. Trois, et nous sommes quittes. Ainsi, une fille doit réfléchir. » Il lui baisa doucement les cheveux. « Mais pas trop longtemps. »

Le temps d’allumer un bout de chandelle, seule demeurait de lui l’ombre évanescente d’un parfum de girofle et gingembre. La femme de la niche voisine roula sur le flanc pour se plaindre de la lumière. Arya éteignit et ferma les yeux. Aussitôt se mirent à flotter devant elle des visages. Joffrey et sa mère, Ilyn Payne et Meryn Trant et Sandor Clegane…, mais ils se trouvaient tous à Port-Réal, à cent lieues d’Harrenhal, et ser Gregor était reparti vers de nouvelles prouesses au bout de quelques jours, emmenant Raff et Chiswyck et Titilleur. Restait ser Amory, qu’elle haïssait presque autant. Vraiment ? Elle n’était pas sûre. Puis Weese, toujours.

Elle repensait à lui, le lendemain matin, quand le manque de sommeil lui décrocha la mâchoire. « Te préviens, Belette, ronronna-t-il, que je te voie encore le four à l’air, et je t’arrache la langue pour nourrir ma chienne. » Et de lui vriller l’oreille pour s’assurer qu’elle avait entendu. « Et maintenant, retourne à ton escalier. Et que, ce soir, ça brille jusqu’au troisième palier… »

Tout en travaillant, elle passa la revue de ceux qu’elle haïssait à mort. Elle se persuadait qu’elle en voyait les tronches sur les marches et grattait pour les effacer. Les Stark étaient en guerre avec les Lannister, et, comme elle était une Stark, son devoir était de tuer le plus possible de Lannister, c’était ça, la guerre. Quant à s’en reposer sur Jaqen…, il ne lui inspirait pas confiance. Je devrais les tuer moi-même. Quand Père condamnait un type à mort, il l’exécutait lui-même avec Glace. « Si tu t’arroges la vie d’un homme, tu lui dois de le regarder dans les yeux et d’écouter ses derniers mots », son principe, enseigné tour à tour à Robb et Jon et Bran.

Le lendemain, elle évita Jaqen H’ghar, ainsi que le surlendemain. Ce n’était pas difficile. Elle était minuscule, Harrenhal immense et tout plein de caches à souris.

Or, voilà que reparut, plus tôt que prévu, ser Gregor. Cette fois, ce n’était pas un troupeau de captifs qu’il ramenait, mais un troupeau de biques. L’un des raids nocturnes de Béric Dondarrion lui avait, disait-on, fait perdre quatre hommes, mais ceux qu’elle haïssait revinrent indemnes et s’installèrent au deuxième étage de la tour Plaintive. Weese les fit copieusement ravitailler en boisson. « Des fameux soiffards, ces gars-là, grogna-t-il. Belette, monte voir demander s’y-z-ont des frusques à raccommoder, je dirai aux femmes de s’en occuper. »

Elle grimpa quatre à quatre ses marches si bien grattées. Son arrivée n’attira l’attention de personne. Assis près du feu, Chiswyck, une corne de bière en main, déballait une de ses bien bonnes. De peur d’une mornifle, elle se garda de l’interrompre.

« Après le tournoi de la Main, c’était, disait-il. Avant que la guerre éclate, quoi. On retournait à l’ouest, sept qu’on était avec ser Gregor. Y avait Raff et le jeune Joss Stilbois, qu’avait fait l’écuyer de Ser pour les joutes. Bon, voilà qu’on arrive à cette rivière de merde, en crue qu’elle était, cause qu’avait plu de l’eau. Pas mèche de passer à gué, mais y a un troquet pas loin, du coup on y va. Ser vous secoue le patron que nos cornes soyent toujours pleines jusqu’à temps que la rivière baisse, et z’auriez vu s’y brillaient, ses yeux de cochon, le type, devant l’argent… ! Y nous porte alors de la bière, lui et sa fille, et c’est une saloperie, de la pisse brune, que j’en suis pas plus content du tout, Ser aussi. Et que tout ce temps le troquet nous tanne comme il est heureux de nous avoir, qu’y a pas guère de clients, cause de ces pluies. Et y ferme pas son clapet, le con, sans arrêt, bien que Ser dit pas un mot, qu’y rumine juste le tour qu’y a joué ce bougre de ser aux Pensées. Z’imaginez, quoi, la bouche vachement pincée, que moi et les potes, tu parles, on y dit que couic, mais le troquet, lui, y cause cause cause, et même y demande comment m’sire s’est tiré des joutes. Ser vous l’a juste regardé comme ça. » Avec un ricanement, Chiswyck lampa sa bière, en torcha la mousse d’un revers de main. « Pendant ça, la fille au type arrêtait pas d’amener, verser, un petit boudin dans les dix-huit ou…

— Treize, je dirais, lâcha Raff Tout-miel d’un ton languissant.

— Bof, treize ou dix-huit, ça la rend pas plus regardable, mais Eggon, qu’est bu, se met à vous la tripoter, moi aussi, p’t-être, je la palpe un peu, et v’là-t-y pas que Raff dit à Stilbois, “Tire-la en haut, qu’y dit, et fais-toi un homme”, manière de l’encourager. Qu’à la fin Joss lui fourre la main sous les jupes, et elle glapit, tombe sa cruche et fout son camp dans la cuisine. Ça aurait pu s’arrêter là, hein ? seulement, y fait quoi, le vieux fou, y trouve rien de mieux que s’en prendre à Ser, qu’y doit nous dire de laisser la fille tranquille, lui qu’est chevalier oint et patati et patata !

« Ser Gregor, nos petites blagues, il avait rien vu, mais, du coup, v’là qu’y regarde, comme vous savez qu’y fait, et y commande qu’on y amène la fille. Main’nant, le vieux, y faut qu’y la traîne de la cuisine, et y peut s’en prendre qu’à lui. Ser vous la toise, et y dit : “Alors, c’est ça, la putain pour qui tu te tracasses tellement ?”, et ce vieux abruti de fou qui dit : “Ma Layna n’est pas une putain, ser”, là, sous le nez de Gregor ! Ser, y bronche pas, juste y dit : “Maintenant, si”, y jette au vieux un autre écu d’argent, vous trousse la fille et hop ! vous la prend, là, sur la table, devant son pa’, sautant et ballant comme un lapin, ’vec tous les couinements. La gueule qu’y tirait, le vieux ! je rigolais tellement que ma bière me sortait du nez ! Ça attire alors le garçon, ce boucan, le fils, j’imagine, y se précipite du cellier, que Raff est obligé d’y foutre un poignard dans le ventre. Quand Ser a fini, y retourne boire, et on a not’ tour. Vu ses goûts, vous savez, Tobbot la retourne et enfile le mauvais chemin. Quand j’ l’ai eue, la fille se débattait plus, elle y avait p’t-être pris goût, après tout, quoique franchement j’aurais pas détesté qu’elle gigote un peu. Mais c’est pas le meilleur, tout ça… Quand la chose est faite, Ser dit au vieux : “Ma monnaie. La fille vaut pas un écu”, qu’y dit…, et, malédiction s’il a pas, le vioque, rendu sa poignée de liards en disant : “Pardonnez, m’sire” et “Merci pour votre pratique” ! »

L’auditoire rugit de joie, mais personne plus fort que Chiswyck lui-même, et si égayé par sa propre histoire que la morve lui dégoulinait depuis le pif jusqu’à ses picots gris de barbe. Tapie dans l’ombre du palier, Arya le regardait. Elle regagna furtivement les caves sans dire un mot. Lorsqu’il découvrit qu’elle n’avait pas accompli sa mission, Weese lui arracha ses braies et lui administra une bastonnade qui lui ensanglanta les cuisses, mais elle ferma les paupières et se répéta si bien les adages enseignés par Syrio qu’à peine sentit-elle la correction.

Deux soirs plus tard, Weese l’envoya servir les dîneurs dans la salle des Garnisaires. Munie d’un pichet de vin, elle s’employait a verser quand elle aperçut Jaqen H’ghar attablé devant son tranchoir dans un bas-côté. En mâchouillant sa lèvre, elle jeta un regard circulaire pour s’assurer que Weese n’était pas en vue. La peur est plus tranchante qu’aucune épée , se récita-t-elle.

Elle avança d’un pas, d’un autre, et chacun lui donnait l’impression qu’elle était moins une souris. Vaille que vaille, elle longea le banc, tout en remplissant les coupes de vin. Rorge occupait la droite de Jaqen mais, ivre mort, ne la remarqua même pas. Elle se pencha vers Jaqen et lui souffla dans le tuyau de l’oreille : « Chiswyck », sans qu’il manifestât d’aucune manière avoir entendu.

Une fois son pichet vide, elle se précipita aux celliers pour l’emplir au tonneau puis retourna promptement servir. Personne n’était mort de soif entre-temps, ni ne s’était seulement avisé de sa brève absence.

Rien n’arriva le lendemain ni le jour suivant mais, le troisième, elle accompagna Weese aux cuisines pour en rapporter le dîner. « L’un des hommes de la Montagne est tombé comme un idiot du chemin de ronde et s’est rompu le col, annonça Weese à un cuistot.

— Bourré ?

— Pas plus que d’habitude. Y en a qui disent que c’est le fantôme d’Harren qui l’a balancé en bas. » Un reniflement exprima ce que lui pensait de pareilles foutaises.

Ce n’était pas Harren, eut-elle envie de dire, c’est moi. Elle avait tué Chiswyck d’un souffle, et elle en tuerait deux autres avant d’être quitte. Je suis le fantôme d’Harrenhal, pensa-t-elle. Et, cette nuit-là, il y eut un nom de moins à haïr.