L'Ombre maléfique

ARYA

Vacarme et capharnaüm régissaient le château. A bord des fourgons se chargeaient fûts de vin, sacs de farine et bottes de flèches empennées de frais. Les forgerons redressaient des lames, décabossaient des corselets, ferraient destriers et mulets de bât. Sur le sol raboteux de la cour aux Laves se roulaient des barils où, dans le sable destiné à les fourbir, quincaillaient des cottes de mailles. Les femmes allouées à Weese avaient vingt manteaux à raccommoder, plus une centaine à laver. Petits et grands mêlés venaient incessamment bonder le septuaire. Hors les murs se démontaient tentes et pavillons. Des écuyers lançaient des seaux d’eau sur les feux de camp, les soldats s’empressaient une dernière fois de peaufiner le fil de leurs épées, et le tapage allait s’enflant, tel un raz de marée furieux de ruades et de hennissements, d’ordres vociférés, de quolibets, d’injures, de malédictions, sous des chamailleries suraiguës de gueuses à soudards.

Lord Tywin Lannister se mettait finalement en marche.

Premier des capitaines à partir, un jour avant les autres, ser Addam Marpheux fit de sa sortie une parade des plus coquette, avec ses longs cheveux flottants du même ton cuivré que la pimpante crinière de son bai rouge ; teint du même bronze que le manteau de son cavalier, le caparaçon d’icelui s’adornait itou de l’emblème à l’arbre ardent. Aussi des bonnes femmes sanglotèrent-elles de le voir s’en aller, tandis que Weese le déclarait « aussi brillant à l’épée qu’en selle et le plus hardi second de lord Tywin ».

Puisse-t-il crever ! songea Arya, tout en le regardant franchir la porte, suivi d’un double fleuve d’hommes. Puissent-ils tous crever ! Ils allaient affronter Robb, elle le savait. A force de tendre l’oreille en vaquant à ses besognes, elle avait eu vent de la grande victoire remportée par son frère dans l’ouest. Le bruit courait qu’il avait incendié Port-Lannis – ou qu’il projetait de le faire. Qu’il s’était emparé de Castral Roc et en avait passé tous les habitants au fil de l’épée – ou qu’il assiégeait la Dent d’Or… Ce qui était sûr, en tout cas, c’est que quelque chose s’était produit.

Weese l’avait fait trotter du matin au soir, porteuse de messages, l’expédiant parfois même au-delà des murs, dans la bourbe et la folie du camp. Je pourrais m’enfuir, songea-t-elle, comme un fourgon la dépassait cahin-caha, je n’aurais qu’à sauter à l’arrière d’une voiture et à m’y cacher, ou qu’à me faufiler parmi la séquelle de bivouac, personne ne m’arrêterait. N’eût été Weese, elle le faisait. Mais il les avait tous prévenus cent fois, charitablement, du châtiment que s’attireraient les candidats à l’évasion. « Ça sera pas des coups, oh non. Je lèverai pas le petit doigt sur vous. Je vous réserverai juste pour le Qohorien, voilà, vous réserverai pour l’Estropieur, oui oui. Varshé Hèvre que c’est, son nom. Qu’à son retour il vous coupe vos petits petons. » Si Weese était mort, peut-être…, se dit-elle, mais pas tant qu’elle dépendait de lui. Il lui suffisait, prétendait-il constamment, de vous regarder pour sentir ce que vous pensiez.

Il n’avait en tout cas pas flairé qu’elle savait lire ; aussi ne se donnait-il pas la peine de sceller les messages qu’il lui confiait. Elle y jetait toujours un œil, mais ils ne présentaient jamais le moindre intérêt : du blabla stupide pour envoyer telle carriole aux greniers, telle autre à l’armurerie. L’un d’eux, ce jour-là, réclamait le paiement d’une dette de jeu, mais son destinataire, un chevalier, était illettré. Lorsqu’Arya lui en révéla la substance, il voulut la frapper mais, non contente d’esquiver le gnon, elle rafla la corne à boire cerclée d’argent suspendue à sa selle et détala. Avec un rugissement, il se précipita à ses trousses, mais elle se glissa entre deux charretons, zigzagua parmi des archers, franchit d’un bond une fosse d’aisances et, empêtré dans sa maille comme il l’était, le sema. En recevant la corne de ses mains, Weese décréta qu’un si gentil brin de Belette méritait une récompense. « Je me suis repéré pour ce soir un de ces chapons dodu croustillant… ! que tu m’en diras des nouvelles. On se le fera tous les deux, moi et toi. »

De quelque côté que la portent ses courses, elle espérait toujours apercevoir Jaqen H’ghar et lui souffler un nouveau nom avant que ses bêtes noires n’aient pu se mettre hors de portée, mais il demeurait introuvable dans la cohue du branle-bas. Les deux morts qu’il lui devait encore, les obtiendrait-elle jamais s’il partait se battre, comme les copains ? Cette incertitude lui fournit finalement l’audace de questionner un garde de la porte. « Un homme à Lorch, tu dis ? répliqua-t-il, oh, alors, y partira pas. Sa Seigneurie vient de nommer ser Amory gouverneur d’Harrenhal. Tout ça reste ici tenir le château. ’vec les Pitres sanglants comme fourrageurs. Qu’ c’te bique de Varshé Hèvre en viendra chèvre, lui et Lorch ont jamais pu s’ piffer. »

Quant à la Montagne, il accompagnerait lord Tywin en tant que chef de l’avant-garde, lors de la bataille. Ainsi Dunsen, Polliver et Raff lui glisseraient-ils entre les doigts si elle ne dénichait Jaqen à temps pour qu’il en zigouille un.

« Belette ? la héla Weese au cours de l’après-midi, va m’avertir Lucan à l’armurerie de donner une épée neuve à ser Lyonel, il a ébréché la sienne à l’entraînement. Voici le bon. » Il lui tendit un bout de papier. « Et dépêche, il est de ceux qui vont partir avec ser Kevan Lannister. »

Elle prit ses jambes à son cou. Sous sa haute toiture, la forge du château, contiguë à l’armurerie, se présentait comme un long tunnel équipé de vingt foyers distincts et d’auges de pierre oblongues emplies d’eau pour tremper l’acier. Pour l’heure, une dizaine de fourneaux marchaient. Les murs répercutaient le fracas des marteaux, de solides gaillards en tabliers de cuir s’activaient, trempés de sueur, aux soufflets et sur les enclumes, dans une atmosphère moite et torride. Arya repéra là-dedans le torse ruisselant de Gendry, mais c’est surtout à l’expression butée du regard bleu sous la tignasse noire qu’elle reconnut d’emblée le garçon. Causer avec lui ? Elle ne se doutait pas même en avoir envie. Par sa faute, aussi, qu’ils s’étaient tous fait attraper… « Lequel c’est, Lucan ? » Elle exhiba le bon. « Je dois prendre une épée neuve pour ser Lyonel.

— S’en torche, de ser Lyonel. » Il lui saisit le bras pour la prendre à l’écart. « Hier soir, Tourte m’a demandé si je t’avais entendue gueuler Winterfell , quand on se battait, sur le mur du fort.

— Mais je n’ai jamais…

— Si. Moi aussi, je t’ai entendue.

— Tout le monde gueulait des trucs, répliqua-t-elle, sur la défensive. Tourte a gueulé tourte – et plutôt cent fois qu’une !

— Ce qui compte, c’est ce que tu gueulais, toi. J’y ai dit de se décrasser les oreilles, que t’avais seulement juré par l’enfer. Dis pareil, au cas.

— D’accord », dit-elle, quitte à trouver que par l’enfer était du dernier comique, comme cri de guerre. Quant à révéler sa véritable identité à Tourte…, non. Peut-être est-ce Tourte que je devrais désigner à Jaqen.

« Je vais chercher Lucan », conclut Gendry.

A la vue du papier (qu’il était probablement incapable de lire, soupçonna Arya), Lucan se mit à grommeler, mais il finit par se dessaisir d’un estramaçon. « Trop bon pour ce minable, et dis-y de ma part, grogna-t-il en le lui remettant.

— Je n’y manquerai pas », mentit-elle. Il n’avait qu’à délivrer lui-même ses insolences. Elle, se faire rosser par Weese ne la tentait point.

Bien que l’épée fût beaucoup plus lourde qu’Aiguille, le contact en charmait Arya. La pesanteur même de l’acier lui donnait l’impression d’une force accrue. Peut-être ne suis-je pas encore un danseur d’eau, mais je ne suis pas non plus une souris. Une souris ne saurait manier d’épée, moi oui. Par la porte grande ouverte allaient et venaient des soldats, pénétraient d’un air guilleret des camions vides qui, fourbus de fardeaux, ressortaient en grinçant de tous leurs essieux. L’idée de se rendre aux écuries, d’y prétexter que ser Lyonel réclamait une autre monture effleura Arya. Elle avait le bon, les palefreniers seraient aussi incapables que Lucan de le déchiffrer. J’enfourcherais le cheval et, l’épée en main, n’aurais plus qu’à prendre la sortie. Si les gardes essayaient de m’arrêter, je leur montrerais le papier et me dirais la commissionnaire de ser Lyonel. Seulement, ce ser Lyonel, elle ignorait totalement de quoi il avait l’air et où il se trouvait. Qu’on la questionne, on pigerait, et alors, Weese… Weese…

Comme elle se mâchouillait la lèvre en s’efforçant de ne pas penser à l’effet que, les pieds coupés, ça devait vous faire, une escouade d’archers casqués de fer et sanglés de cuir la dépassa, l’arc au dos, et elle surprit des bribes de conversation.

« … géants, j’ te dis qu’y s’est dégottés, des géants d’au-delà du Mur, qu’ont vingt pieds de haut et qui le suivent comme des chiens…

— … pas normal, si vite leur tomber dessus, la nuit et tout. ’l est plus loup qu’homme, pis tous ces Stark…

— … merde vos loups et vos géants ! Piss’rait dans son froc, l’ môme, s’y savait qu’on vient. Mêm’ pas eu les couilles d’ marcher sur Harrenhal, ho. S’ pas tiré d’ l’aut’ côté, p’t-êt’ ? Déguerpirait, son intérêt, moi…

— Chante chante. Et s’y sait quèqu’ chose qu’on sait pas, nous, p’t-êt’ nous qu’on faudrait déguerpir, ouais… »

Oui, pensa-t-elle, oui, vous qui feriez mieux de déguerpir, vous et lord Tywin et la Montagne et ser Addam et ser Amory et cet âne, me fous qui c’est, de ser Lyonel, de déguerpir, tous tant que vous êtes, ou mon frère vous tuera, lui qui est un Stark, et plus loup qu’homme, tout comme moi.

« Belette ! » Cinglante comme un fouet, la voix de Weese qui, sans qu’elle l’eût seulement vu venir, se dressait là, brusquement, devant elle. « Donne. Y as mis le temps. » Il lui arracha l’épée des doigts et, d’un revers de main, lui administra une gifle cuisante. « T’iras plus vite, la prochaine. »

Une seconde, elle s’était retrouvée loup, mais la gifle avait annihilé ce sentiment, ne lui laissant que le goût du sang sur la langue. Une morsure due au coup. La haine la submergea.

« Veux une autre ? insista-t-il, l’auras…, si tu me regardes une fois d’ cet air ! ’n attendant, descends à la brasserie dire à Pupebaie que j’ai deux douzaines de barils pour lui, mais qu’y f’ra bien d’envoyer ses gars m’en débarrasser dare-dare, ou j’ trouverai plus mauvais preneur. » Elle s’élança, mais pas assez vite pour lui. « Et au galop, si tu veux bouffer, c’ soir ! glapit-il, ses promesses de chapon croustillant dodu déjà oubliées. Et va pas t’égarer encore, ou j’ te fais pisser l’ sang ! »

Feras pas, songea-t-elle. Plus jamais. Et de galoper, néanmoins. Mais les dieux du Nord durent guider ses pas car, à mi-chemin de la brasserie, comme elle passait sous le pont de pierre qui reliait la tour de la Veuve à celle du Bûcher-du-Roi, elle entendit un terrible rire de groin, et, en compagnie de trois types qui arboraient au sein gauche la manticore de ser Amory, Rorge tourna le coin. En la voyant, il s’immobilisa, se fendit jusqu’aux oreilles, tout crocs bruns sous le rabat de cuir qui camouflait son trou de nez. « La chatte à Yoren ! s’exclama-t-il. Pasqu’on s’ doute, hein ? nous, pour quoi qu’y t’ voulait, l’ frangin noir, su’ l’ Mur, spa ? » Son rire redoubla, les autres l’imitèrent. « Où qu’ t’as ton bâton, main’nant ? » demanda-t-il tout à coup. Il ne souriait plus. « M’ semb’ que j’ t’ai promis t’enculer avec… » Il fit un pas vers elle. Elle recula. « Pus si brave, hein, m’nant qu’ j’ai pus d’ chaînes ?

— Je vous ai sauvé ! » Elle maintenait pas mal d’intervalle, prête à détaler comme un serpent s’il avançait seulement la main.

« D’vrais t’enculer ’core un coup pour ça, moi. Y t’ baisait l’ con, Yoren, ou ’l aimait mieux t’ farcir l’œillet ?

— Je cherche Jaqen, coupa-t-elle. Pour un message. »

Rorge se pétrifia. Quelque chose dans son regard… – la peur ? avait-il peur de Jaqen H’ghar ? « Aux bains. Barre-toi. »

Elle pirouetta, prit sa course et, vite comme un daim, ses pieds frôlant à peine le pavé, ne fut pas longue à découvrir Jaqen immergé dans un baquet parmi des volutes de vapeur. L’eau bouillante que lui déversait sur la tête une servante empesait jusqu’à ses épaules sa chevelure mi-partie de rouge et de blanc.

Elle eut beau se couler vers lui silencieuse comme une ombre, il n’en ouvrit pas moins les yeux. « Des petits petons de souris furtive, mais un homme entend », dit-il. Comment diable a-t-il pu ? s’étonna-t-elle, et il entendit aussi sa pensée, semble-til. « Semelle de cuir sur pierre chante aussi fort que cor de guerre à l’oreille d’un homme attentif. Filles malignes vont nu-pieds.

— J’ai un message pour vous », bredouilla-t-elle, embarrassée par la présence de la servante. Puis, comme celle-ci ne faisait pas mine de s’écarter, elle s’inclina sur lui et, les lèvres quasiment contre son oreille, chuchota : « Weese ».

Jaqen H’ghar referma ses paupières et se laissa flottoyer, languide, à demi assoupi. « Dis à Sa Seigneurie qu’un homme réglera son affaire à tête reposée. » A l’improviste, il projeta vers elle une bordée d’eau chaude, et seul un bond la préserva de l’aspersion.

Quant à Pupebaie, les prétentions de Weese le firent sacrer comme un charretier. « Z’ont d’autres trucs à s’occuper, mes gars, dis-lui, et dis-lui aussi qu’un bâtard vérolé comme lui, avant que j’y donne une autre pinte de ma bière, les sept enfers auront gelé ! Si j’ai pas mes barils d’ici une heure, y peut gaffer que lord Tywin saura… »

Weese ne sacra pas de manière moins élégante en apprenant ces propos, bien qu’Arya les eût soigneusement édulcorés du bâtard vérolé, tempêta, proféra mille menaces et, tout en maugréant, finit par enrôler six hommes qu’il dépêcha chez le brasseur avec les barils.

Au menu, ce soir-là, figurait un piteux ragoût d’avoine, d’oignons, de carottes enrichi de croûtons coriaces de pain bis. Une bonne femme se vit en sus attribuer une belle tranche de fromage bleu et une aile du fameux chapon, parce qu’elle couchait avec Weese. Lequel, pustules et lippe embarbouillées de jus, s’envoya le reste du volatile, et il en avait presque terminé quand, levant les yeux de son tranchoir, il s’aperçut qu’Arya le dévisageait. « Ici, Belette. »

Quelques bouchées de viande restaient encore attachées à l’os d’une cuisse. Il avait oublié, mais il se souvient tout à coup , songea-t-elle, et un remords la prit d’avoir résolu sa mort. Elle quitta le banc et gagna le haut bout de la table.

« Je t’ai vue me regarder. » Il se torcha les doigts sur le devant du sarrau qu’elle portait puis, l’empoignant à la gorge d’une main, la gifla de l’autre à toute volée. « T’avais prévenue, non ? » Nouvelle gifle, d’un revers. « Ces yeux-là, f’ras bien de t’ les garder, main’nant, ou j’ t’en arrache un pour nourrir ma chienne ! » Il l’expédia à terre d’une poussée. Une pointe dépassait du banc, elle y déchira son ourlet. « Et reprise-moi ça avant d’aller dormir ! » gronda-t-il, les dents affairées déjà à déchiqueter la cuisse de chapon. Après quoi il se suça bruyamment les doigts et jeta la carcasse à son vilain tavelé de cabot.

« Weese », murmura-t-elle, une fois repliée dans sa niche afin de réparer l’accroc. « Dunsen, Polliver, Raff Tout-miel. » A chaque insertion de l’aiguille d’os dans la laine brute répondait l’un des noms de la litanie. « Titilleur, le Limier, ser Gregor, ser Amory, ser Ilyn, ser Meryn, le roi Joffrey, la reine Cersei. » Combien de temps encore lui faudrait-il inclure Weese dans des oraisons ? Elle s’endormit en rêvant qu’à son réveil, le lendemain, mort il serait, bel et bien mort.

Ce fut néanmoins la rude botte de Weese qui la réveilla, comme à l’ordinaire. Et Weese qui, pendant que l’on déjeunait de biscuits d’avoine, annonça le départ, le jour même, du gros des troupes de lord Tywin. Et Weese qui prévint : « Et allez pas rêver, aucun, qu’z-allez vous la couler douce quand m’sire Lannister, y s’ra pus là. Ça va pas rendre le château pus p’tit, j’ vous jure, y aura seulement moins de bras, main’nant, pour s’en occuper. Z’allez voir, main’nant, bande de feignants, ce que ça veut dire, ah mais, travailler ! »

Toujours pas toi qui nous l’apprendras… Arya mordilla dans sa galette. Weese la regardait de travers comme s’il flairait son secret. Elle se dépêcha de ne s’intéresser qu’à ce qu’elle mangeait et n’osa plus lever les yeux.

La cour blêmissait à peine quand, d’une fenêtre à mi-hauteur de la tour Plaintive, Arya épia le départ de lord Tywin. Drapé dans une somptueuse pelisse d’hermine, il montait un puissant destrier qui, tapissé d’écailles d’émail écarlate, portait têtière et chanfrein d’or. Son frère, ser Kevan, étalait un luxe presque égal. Devant eux marchaient pas moins de quatre porte-enseignes, chacun brandissant une immense bannière au lion d’or sur champ sanglant ; derrière, leurs grands vassaux et capitaines, dont les étendards claquaient en déployant des orgies de couleurs : bœuf rouge et montagne d’or, unicorne pourpre et coq de combat, blaireau, sanglier moucheté, furet d’argent, jongleur arlequiné, paon, panthère, étoiles, échappée de soleil, chevrons et poignard, capuchon noir et flèche verte et scarabée bleu.

Bon dernier venait ser Gregor Clegane, en plate d’acier grise, et chevauchant un étalon non moins ombrageux que lui. L’étendard aux chiens noirs au poing, Polliver le flanquait, coiffé du heaume à cornes de Gendry, mais, tout grand qu’il était, l’ombre de son maître lui donnait l’allure d’un adolescent.

En les voyant tous s’écouler sous l’énorme herse de fer d’Harrenhal, une sueur froide parcourut l’échine d’Arya. Elle eut brusquement conscience d’avoir commis un terrible impair. Je suis trop bête ! ragea-t-elle. Weese n’avait aucune espèce d’importance, et Chiswyck non plus. Les hommes qui importaient, ceux qu’elle aurait dû faire tuer, c’étaient eux , là. C’est le nom de tel ou tel d’entre eux qu’elle aurait dû souffler, la veille, au lieu de se laisser emporter par sa colère contre Weese pour quelques taloches et une histoire de chapon ! Lord Tywin, pourquoi n’ai-je pas indiqué lord Tywin ?

Et s’il n’était pas trop tard pour se raviser, si… ? Weese vivait encore. Il suffisait peut-être de trouver Jaqen et de lui dire…

Quatre à quatre, elle dévalait déjà le colimaçon, plantant là tâches et corvées, quand elle entendit grincer les chaînes de la herse que l’on abaissait lentement, dont les piques de fer s’enfonçaient lentement au cœur de la terre, puis, soudain, retentir quelque chose d’autre…, un hurlement d’angoisse et de douleur.

Avant elle étaient arrivées sur les lieux une douzaine de personnes, mais aucune ne s’approchait trop. Elle se faufila dans leur groupe. Recroquevillé sur le pavé, le gosier réduit à une bouillie rouge, Weese ouvrait de grands yeux aveugles sur les moutonnements gris d’un nuage. A croupetons sur sa poitrine, son vilain tavelé de cabot lampait tour à tour le sang qui giclait de l’immonde plaie et tour à tour arrachait au visage une gorgée de chair.

Quelqu’un finit par apporter une arbalète et par étendre la bête enragée raide morte alors qu’elle déchiquetait l’oreille de son ancien maître.

« Enfer et damnation ! s’exclama un type. Depuis toute petite qu’il l’avait, c’te chienne…

— C’te place est maudite, dit l’homme à l’arbalète.

— C’est le fantôme d’Harren, v’là c’ que c’est, gémit matrone Amabel. Je couche pas ici une nuit de plus, ma foi. »

Arya se détourna des deux cadavres enchevêtrés. Adossé nonchalamment au mur de la tour Plaintive, Jaqen H’ghar attendit de croiser son regard, puis il leva la main vers sa figure et, comme incidemment, se frotta la joue à deux doigts.