Литературная Газета 6398 ( № 51 2012)

Сделай мне красиво

Сделай мне красиво

ПОЭЗИЯ ГЕРМАНИИ

Андрей ДИТЦЕЛЬ

Родился в 1977 году в Новосибирске. Окончил журфак, журналист и переводчик. С 2002 года живёт в Гамбурге, работает в редакционно-издательской фирме. Публиковался в журналах "Замысел", "Сетевая поэзия", "Пролог", "Пиитер" и др.

* *

Тлеет, как огарок,

солнце за рекой.

Сделай мне подарок,

пусть совсем простой:

право на ошибку,

право на пустяк;

золотую рыбку,

в банке или так,

пушку или саблю,

книгу (я прочту!),

но сперва кораблик,

чтоб играть в порту.

Бог бросает кости,

выпадает пять.

Спой мне или просто

волосы погладь.

Ночь и темь лениво

бродят по дворам.

Сделай мне красиво,

а усну я сам.

* * *

В марте по небу скитаются

тусклые рыбы.

Видишь, повсюду вода,

не дождаться ковчега.

Суша всё меньше. Мы гибнем с тобой.

А могли бы

вместе уйти по последнему талому снегу.

Нам бы в пути помогали герои и боги,

я бы учился любить тебя верно и тихо,

гладил бы волосы, трогал бы тонкие ноги.

Так и глядишь, избежали бы горя и лиха.

Вот и вода у ступней.

Прибывает к коленям.

Море сильнее любого, любому по росту.

Ты понимаешь внезапно: нет смерти

и тлена.

Мы просыпаемся рыбами. Как это просто.

* * *

А.П.

Мягко, как на кухню кошка,

медленно, как ночью снег,

потихоньку, понарошку

в мир приходит человек.

Дремлет в плотной оболочке,

а вокруг черным-черно.

Он ещё размером с точку

или малое зерно.

В мир приходит, входит в реку,

дно теряет и плывёт.

Волны носят человека,

как кораблик или плот.

(А откуда он приходит,

жил ли раньше или нет,

в чём неволен и свободен -

неразгаданный секрет.)

В точке зреет тусклый свет.

И хотя никто не видит

и никто не говорит,

спят планеты и планиды,

свет мерцает, свет искрит.

* * *

Это птицы над нами застыли в стекле, -

или словно в какой-то прозрачной смоле, -

так, что взмахи их крыльев

замедленны, сонны,

и доносятся сверху то вздохи, то стоны.

Это холм и долина с ленивой рекой,

до которой отсюда тянуться рукой,

повторяя ладонью изгиб её русла,

и река отзовётся старинно, как гусли.

Это дом с острой крышей и сад у холма

(припорошена чуть горизонта кайма)

и молчание над обитаемым миром

в стылом воздухе, между землёй и эфиром.

Это музыка (или туман) или снег

оседает на наш заплутавший ковчег.

Это крутится медленно та же

пластинка.

Новый век догоняет, как кошка

снежинку.