Литературная Газета, 6578 (№ 48/2016)

Времена жизни

Времена жизни

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Калмыкии

Теги: поэзия Калмыкии

Алексей Скакунов

Родился в 1941 году, член Союза российских писателей. Автор сборников стихов и поэм «Серебряные гривы» (2004), «Заглянуть за горизонт» (2006), «Пока горит свеча» (2008), «Проталины» (2011). Его стихотворения печатались в газетах и журналах Калмыкии, Москвы, Башкирии, Кабардино-Балкарии, Чечни и др. Лауреат премии им. А.С. Грибоедова.

Метель

Метель клубилась, валом шла,

И мглистой пляскою теней,

Как на экране, жизнь текла,

Вся сплошь из наваждений...

Метались стаи странных птиц

С размытою окраской.

Темнели серпики стариц

Под мутно-серой ряской.

То наплывали облака

Тугим неровным строем.

Пыхтело клубами парка

Снадобье колдовское.

То массой грудились тела

В шеренге – под конвоем

Колонна по степи ползла

Средь посвиста и воя.

Или какой-то дикий зверь

Точил о стены рожки

И ударял копытом в дверь

Нетопленой сторожки.

То ль, закусивши удила,

Вся в пятнах кобылица

Хвостом и гривой снег мела,

Бросая его в лица...

И было жутко и темно –

Который час без света! –

Глядеть в намёрзшее окно,

Чтоб рисовать всё это.

Деревня

Каликою в преддверии заката

Стоишь ты, опираясь на клюку,

И смотришь на поля подслеповато,

Глотая боль и жгучую тоску.

И так тебе безрадостно и плохо!

Не потому ли слёзы горько льёшь,

Что заросла земля чертополохом,

Что в город подалась вся молодёжь?

Всё потому, что нет в селе работы,

А новый строй безжалостно ретив.

И остаются здесь лишь «идиоты»,

А для нормальных нету перспектив.

По всей Руси – убогие избушки,

Заборчики упавшие, плетни.

И на пристенках дряхлые старушки

Последние вышамкивают дни.

И потому с отчаяньем и дрожью

Взираешь на былого счастья тень! –

Сегодняшний упадок, бездорожье,

Тоску осиротевших деревень.

За что тебе, за грех какой всё это?

Ведь ты и колосилась и цвела,

Страну кормила, да ещё полсвета,

Опорою Отечеству была.

* * *

Вот и закончилось свиданье

С моей родною стороной.

И белый тополь на прощанье

Мне машет старческой рукой.

Прощай, Гигант мой несравненный!

Стою на гребне, чуть дыша,

В пруду, дымясь соловой пеной,

Шуршат султаны камыша.

Угрюмо сдержан шум дубравы,

Довольно крепок её лист.

А берег глинистый, дырявый

Доносит зимородка свист.

И горечь жгучая полыни

Плывёт по струнам ветерка

С кладбища, где лежит поныне

Солдат схороненных тоска.

И запах яблок, масла, сена,

Ершистых всходов на полях...

Живи и будь благословенна

Многострадальная земля!

Вот и закончилось свиданье

С моей родною стороной.

И белый тополь на прощанье

Мне машет старческой рукой.