Литературная Газета, 6579 (№ 49/2016)

Дорога не любит покоя

Дорога не любит покоя

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Башкирии

Теги: Поэзия Башкирии

Владимир Денисов

Родился в 1953 году в Свердловске. Поэт, переводчик. Член Союза писателей СССР (1988), РФ и РБ. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького (Москва, 1987). Автор семи поэтических сборников. Перевёл на русский язык произведения Акмуллы, башкирских поэтов Р. Бикбаева, Т. Ганиевой, И. Киньябулатова, Р. Туйгуна, Г. Юнусовой и других. Лауреат литературных премий им Ф. Карима (2003) и Ст. Злобина (2007), Уфа.

* * *

От цыганской бродяжьей юдоли

Уходил в одомашненный круг,

Но дорога скитанья и воли

Заполняла пространство вокруг.

Я глотал одинокую водку

На Урале за совесть и страх,

Конским потом пропахшую плётку

Я сушил на кубанских ветрах.

И прошёл за отца и за сына

От мордовских лесов до Курил,

В невозможных снегах Сахалина

Безнадёжную тропку торил!

Был прописан

В Москве и Свердловске,

А точнее – в огромной стране,

И великих времён отголоски

До сих пор не утихнут во мне.

А теперь в ожиданье заката

Как обычно – себе на беду,

По башкирской тропе Салавата

С пугачёвскою думой иду.

Жаль, что время не то, не такое,

Время пешек под чуждой рукой…

Но дорога не любит покоя

И дорогу не терпит покой.

Мимо, мимо колёса и ноги.

И чужие, и даже родня…

Вот он я! Я живу на дороге,

Заходите проведать меня.

* * *

Он у стены сидел устало

И слушал брань своей жены.

Спина прямая повторяла

Прямую линию

Стены.

Ну а когда он встал со стула,

Чтоб выйти в двери навсегда,

Была спина его сутула,

Как и во все его года.

А в доме том – уж так случилось –

Другой опоры не найдя,

Стена прямая покосилась

От ветра, снега и дождя.

Чего ей, деревянной, мало?

Вот и пылинки сметены...

А ей всего-то не хватало

Надёжно сгорбленной

Спины.

Времена непохожие

Евгению Чепурных

Временами прохожие задевают плечом.

Времена непохожие – то перстом, то мечом.

Манят далью туманною что церковник, что бес,

И библейскою манною осыпают с небес.

И слепых, очарованных, нас ведут к забытью

Парой щук фаршированных и хлебами пятью.

Пару щук – за обманщиков, их любовниц и жён,

И за головы мальчиков под бандитским ножом.

В этой адской обители, в этом падшем раю

Мы – последние жители у Земли на краю.

Мы последние, знавшие обереги и крест,

И звезду, воссиявшую на изломе небес.

Гибнут песни изустные, путь песком занесён…

Мы – последние русские, позабывшие всё.

Так плечом, если можете, да и локтем в бока

Задевайте, прохожие, коли живы пока…