Литературная Газета, 6579 (№ 49/2016)

Веруя в солнечность Судного дня

Веруя в солнечность Судного дня

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Башкирии

Теги: Поэзия Башкирии

Александр Шуралёв

Родился в 1958 году в селе Кушнаренково. Профессор кафедры русской литературы БГПУ им. М. Акмуллы в Уфе, доктор педагогических наук, член Союза писателей РФ и РБ, автор книг и статей по литературоведению. Стихи публиковались в журнале «Дружба народов», «Литературной газете», «Литературной России», «Литературной учёбе», сборнике «Московский год поэзии» и других изданиях. Лауреат ряда международных литературных конкурсов. В 2011 году награждён медалью «За вклад в развитие образования России». В 2016 году – почётной грамотой правления Союза писателей Башкортостана за большой вклад в дело развития и пропаганды литературы Республики Башкортостан.

Сын солдата

Метался по планете

всеобщею виной

и харкал кровью ветер,

израненный войной.

Застыло в небе солнце

холодное, как лёд.

Не дождь стучал в оконца,

а слёз круговорот.

Ещё глаза вдогонку

бежали за отцом,

а вот уж похоронку

несут в остывший дом.

С ней мир, войной сожжённый,

угрюмый и пустой,

сын принял, поражённый

вселенской немотой.

Он ветер успокоил

и солнце разогрел,

вспахал-засеял поле

и песнь отца запел.

Та сторона

Когда я был совсем ещё мальцом

и первые шажки познанья делал,

ходили на прогулку мы с отцом

на сторону другую зимней Белой.

«Та сторона…» В простом созвучье том

чарующе влекла неизречённость,

и я, ведомый по тропе отцом,

в неведомое ощущал влюблённость.

Прочесть пытались тайнопись следов,

вдыхали воздух, от мороза жгучий…

Не помню в точности отцовских слов,

но знаю: ничего не слышал лучше.

Слова росли из глубины веков

могучими древесными стволами,

держали на вершинах горний кров

и вдаль вели отцовскими шагами.

Бывало, что в снегу я увязал,

плутая по извилистому логу.

Тогда отец мне руку подавал

и выводил на верную дорогу…

Мир детства, ты остался за спиной,

но чувствую и с радостью, и с болью:

на стороне далёкой, неземной

отец идёт по вечному раздолью.

И если я сваляю дурака,

в кольце невзгод упав в изнеможенье,

с той стороны протянется рука

и выведет меня из окруженья.

Орёл

Бывает, что всё не так:

окрестность – глухой тупик,

в душе – непроглядный мрак,

раскис, растерялся, сник.

Осталось собрать рюкзак,

решимости наскрести,

отправиться на вокзал,

былому шепнув: «Прости».

Сесть в поезд, идущий вдаль,

в вагоне на посошок

для тонуса в чай – печаль,

для бонуса – сахарок.

Сплетая узоры фраз,

за словом не лезть в карман:

с попутчиками – рассказ,

с попутчицами – роман…

Растопится чей-то лёд,

затеплится чей-то свет,

а поезд идёт вперёд,

и рельсы как длинный след.

Осталось под стук колёс

о чём-то хорошем спеть,

то ль в шутку, а то ль всерьёз

метнуть наудачу медь.

Не спать, а всю ночь мечтать

и строить воздушный дом,

пятак в кулаке зажать,

нацеленный вверх орлом.

Остался совсем пустяк:

сойти где-нибудь с утра,

разжать с пятаком кулак

и выпустить в высь орла.

Стремление

Мысли закутались в толстые шубы:

зябко в бездумье бродить нагишом.

Светлой надежды последние зубы

выпали в гонке за близким локтём.

И всё ж стремимся, в труде и печали

слёзы и пот проливая сполна,

к Слову, которое было в начале,

веруя в солнечность Судного дня.