Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги

Глава 3

АРТЁМ

Я заканчиваю свой рабочий день через шесть часов. Полёт в Стамбул прошёл без происшествий — богатый бизнесмен с женой и двумя охранниками молчали всю дорогу, уткнувшись в телефоны. Именно такие пассажиры мне и нравятся.

Теперь я сижу в номере гостиницы, и проклятый листок с паролем снова оказывается в моих руках.

Открываю ноутбук.

Приложение «Сердца Купидона» выглядит как все остальные сайты знакомств — розовые сердечки, глупые слоганы про судьбу и яркие фотографии улыбающихся людей. Ввожу логин и пароль, которые придумала Лера.

Мой профиль заставляет меня поморщиться. Фотография, которую она выкрала из моего профиля в известной сети — я в кожаной куртке стою рядом с самолётом. Под ней описание: «Артём, 32 года. Крутой пилот, который знает, как управлять не только самолётом 😉 Ищу спутницу для незабываемых полётов по жизни. Люблю скорость, высоту и красивых женщин. Если ты готова к приключениям — добро пожаловать на борт моего сердца! ✈️💕»

Господи. Меня сейчас стошнит.

У меня уже есть тридцать семь сообщений. Открываю первое:

«Привет, красавчик! Ты такой брутальный 🔥 Хочешь посмотреть мои горячие фоточки?»

Второе:

«Хай! Ты точно пилот? А можешь меня на самолёте покатать? 😍»

Третье:

«Артём, привет! Ты выглядишь как мой идеальный мужчина! Когда встретимся?»

Листаю дальше. Однотипные сообщения с сердечками, смайликами и предложениями немедленно встретиться. Женщины на фотографиях выглядят как клоны друг друга — все блондинки с одинаковыми глазами, губами и улыбками.

Рука уже тянется к крестику в углу браузера, когда взгляд цепляется за одно сообщение. Оно отличается от остальных уже тем, что в нём нет ни одного смайлика.

«Привет. Меня зовут Полина. Извини заранее, если это сообщение покажется странным — я здесь впервые и честно говоря, не очень понимаю, как это работает. Подруга заставила меня создать профиль (видимо, устала от моих жалоб на одиночество), и теперь я сижу, пытаясь разобраться в этом приложении. Твой профиль… ну, скажем так, довольно колоритный. „Полёты по жизни“ и „на борт сердца“ — это ты сам придумал или тоже стал жертвой чьей-то „заботы“? В любом случае, ты выглядишь как человек с чувством юмора. Надеюсь, оно у тебя не пропало после прочтения моего послания. П.»

Перечитываю сообщение дважды.

Ставлю ноутбук на прикроватную тумбочку и откидываюсь на подушки. Почему-то это сообщение не раздражает. Наоборот — в нём есть что-то… честное. И она права насчёт моего профиля.

Любопытство — опасная штука. Особенно когда ты думаешь, что навсегда закрыл сердце на замок.

Открываю профиль Полины.

Вместо её фотографии меня встречает морда мальтийской болонки. Белоснежная, с чёрными глазами-бусинками и розовым языком, высунутым набок. Пёс смотрит в камеру с таким серьёзным видом, будто позирует для обложки глянцевого журнала.

Невольно усмехаюсь. Первый раз за сегодняшний день.

Пишу ответ:

'Привет, Полина, я заинтригован. Либо ты выглядишь точь-в-точь как мальтийская болонка, либо у твоей подруги ещё более извращённое чувство юмора, чем у моих сестёр. В любом случае, твой «аватар» намного честнее, чем большинство фотографий в этом приложении. Как зовут твоего фотомодели?

И да, ты угадала — стал жертвой заботы. Причём двойной: у меня есть две сестры, которые считают, что разбираются в моей личной жизни лучше меня. Судя по твоему сообщению, мы оба оказались в одной лодке. Или, если продолжить авиационную тематику моего «колоритного» профиля — в одном самолёте, который нас угнали. Честно говоря, после фраз про «борт моего сердца» я готов был удалить это приложение и заблокировать сестёр во всех соцсетях. Но твоё сообщение меня остановило. Расскажи, насколько изобретательной оказалась твоя подруга? Артём.'

Отправляю и закрываю ноутбук.

Странно. Впервые за восемь месяцев я написал женщине сообщение, которое не связано с работой. И ещё более странно — мне любопытно, что она ответит.

В номере становится тихо. Слишком тихо. За окном шумит стамбульский трафик, где-то вдалеке звучит азан, но эти звуки только подчёркивают пустоту внутри.

Иду в ванную комнату.

Включаю горячую воду и жду, пока ванна наполнится. Может быть, горячая вода поможет смыть усталость и это чёртово настроение, которое преследует меня уже неделю.

Погружаюсь в воду, закрываю глаза.

Но мысли, как назойливые мухи, всё равно находят дорогу в голову.

Месяц. Через месяц Стеша выходит замуж.

Восемь месяцев назад она стояла в моей прихожей с чемоданом в руке и кричала, что устала ждать. Что ей нужны гарантии. Что я эгоист, который думает только о себе и своих полётах.

— Выбирай, Артём! — Её голос был срывающимся, истеричным. — Либо мы женимся до конца года, либо я ухожу. Мне двадцать восемь, я хочу семью, детей, нормальную жизнь. А не эти твои вечные командировки и отговорки.

Я молчал. Стоял у окна, смотрел на ночной город и молчал.

Потому что понимал — она права. Я не готов. После всего, что было в Сирии, после того, что я видел там, мысль о том, чтобы отвечать за чью-то ещё жизнь, кроме своей, вызывала панику.

— Молчишь? — Она рассмеялась горько. — Тогда считай, что ты уже выбрал.

Хлопнула дверь. Через неделю она встречалась с Марком. Через месяц они жили вместе. Через полгода он сделал ей предложение.

А завтра они женятся.

Вода в ванной остывает. Я выбираюсь наружу, заворачиваюсь в полотенце.

В зеркале на меня смотрит незнакомец. Впалые щёки, серые глаза с тёмными кругами под ними, новые морщины у губ. Когда я успел так постареть?

Стеша была права. Я эгоист. Но не потому, что думаю только о себе. А потому, что боюсь думать о ком-то ещё.

Возвращаюсь в номер, сажусь на край кровати.

Завтра я полечу в Сочи.

Открываю ноутбук. На экране мигает уведомление о новом сообщении в приложении.

От Полины.

«Артём, собаку — Чарли. Он действительно фотомодель, только работает исключительно за печенье. На фото в профиле я была блондинкой, но это древняя история — сейчас я брюнетка с голубыми глазами. Владею кондитерской в Сочи, так что если Чарли когда-нибудь решит сменить профессию, у меня есть для него работа. П.»

Читаю сообщение второй раз. Третий.

Брюнетка с голубыми глазами. Кондитерская.

В голове мелькает смутный образ — тёмные волосы, светлые глаза, руки в муке. Почему-то представляю её смеющейся над чем-то глупым.

Пишу ответ:

«Полина, Чарли выглядит как серьёзный профессионал. Уверен, он бы справился с любой работой, даже с управлением самолётом. Хотя я бы не рискнул доверить ему штурвал — слишком короткие лапы для педалей. Кондитерская — это интересно. Значит, ты та самая девушка, которая делает жизнь людей слаще? А.»

Отправляю и остаюсь сидеть перед экраном.

Что я делаю? Флиртую с незнакомкой через приложение знакомств в половине двенадцатого ночи в стамбульском отеле?

Да. Именно это я и делаю.

Ответ приходит быстро:

«Стараюсь. Хотя сегодня больше напоминаю девушку, которая делает жизнь себе кислее — весь день боролась с капризным тестом для эклеров. Оно победило. А ты действительно пилот или это метафора твоего стремления к недосягаемым высотам? П.»

На губах появляется улыбка. Настоящая, не вымученная.

«К сожалению, я действительно пилот. Никаких метафор — только скучная реальность из высоты, турбулентности и сухих сэндвичей в термосе. Хотя сейчас жалею, что не захватил с собой пару эклеров. После битвы с капризным тестом ты хотя бы знаешь, что проиграла достойно. А я просто ем отельную еду и притворяюсь, что это съедобно. А.»

Её ответ заставляет меня расхохотаться вслух:

«Артём, когда вернёшься в Сочи, приходи в мою кондитерскую. Я устрою тебе реванш с эклерами — либо ты их победишь, либо они тебя. Беспроигрышный вариант в любом случае. А пока что можешь утешиться мыслью, что отельная еда — это как турбулентность: неприятно, но не смертельно. П.»

Я откидываюсь на спинку кресла и понимаю, что улыбаюсь как идиот.

Когда я в последний раз так улыбался? Месяц назад? Два? Или ещё до разрыва со Стешей?

Пишу:

«Полина, ты только что сравнила отельную еду с турбулентностью. Это самое точное сравнение, которое я слышал за последние полгода. Теперь я буду думать об этом каждый раз, когда буду есть сухую курицу из фольги на высоте десяти тысяч метров. Кстати, а что тебя заставило заняться кондитерским делом? Врождённая любовь к сладкому или желание мстить капризному тесту? А.»

На этот раз ответ приходит не сразу. Я хожу по номеру, заглядываю в мини-бар, достаю воду.

Наконец уведомление:

«Можно сказать, и то, и другое. В детстве я думала, что моя бабушка — волшебница, потому что умела превращать муку, яйца и сахар в маленькие чудеса. Потом выросла, поняла, что это не магия, а химия плюс терпение. Но ощущение волшебства осталось. А ещё я обожаю видеть, как люди улыбаются, когда пробуют что-то вкусное. Это лучше любого антидепрессанта. П.»

Что-то сжимается в груди. Странное, тёплое ощущение, которого я не чувствовал слишком долго.

«Твоя бабушка была права — это и правда магия. Просто другого рода. А люди, которые дарят другим радость через то, что они создают своими руками, — редкий вид. Берегите таких людей. А.»

Отправляю сообщение и сразу же жалею о последней фразе. Слишком серьёзно. Слишком много.

Но Полина отвечает:

«Артём, а кто дарит радость тебе? Кроме высоты и свободы полёта, конечно. П.»

Останавливаюсь посреди комнаты.

Кто дарит радость мне?

Раньше я бы ответил: Стеша. Сёстры. Друзья. Но сейчас…

Сейчас я не помню, когда в последний раз радовался чему-то, кроме успешной посадки в плохую погоду.

Пишу честно:

«Хороший вопрос. Боюсь, в последнее время мой список стал значительно короче. Но сегодня вечером в него можно добавить переписку с девушкой, которая сравнивает отельную еду с турбулентностью и понимает, что такое магия. А.»

Пока жду ответа, телефон начинает звонить.

Костя.

— Артём, ты где? — Его голос звучит слишком бодро для такого времени.

— В отеле. Пытаюсь спокойно провести вечер.

— Понятно, на тусу рассчитывать не стоит…

Он отключается, а я сажусь обратно к ноутбуку.

Читаю сообщение от Полины:

«Тогда мы квиты. Потому что сегодня мой список тоже пополнился — пилотом, который умеет быть честным даже с незнакомками и не боится признавать, что иногда радости в жизни становится меньше. Это редкое качество. П.»

Что-то переворачивается внутри.

Эта девушка… она видит. Без лишних слов, без попыток залезть в душу с сапогами. Просто видит и принимает.

Долго сижу перед пустым полем для ответа.

Что я хочу ей написать? Что думаю о ней уже полчаса подряд? Что её сообщения заставили меня улыбнуться в день, когда я был уверен, что улыбаться не буду?

В конце концов пишу:

«Полина, я возвращаюсь в Сочи послезавтра. Знаю, это может показаться безумием, но… хочешь встретиться? Увидеть, насколько твои эклеры действительно способны победить усталого пилота? А.»

Палец зависает над кнопкой отправки.

Последний раз я так волновался, приглашая девушку на свидание, когда мне было семнадцать.

Нажимаю «отправить».

Сообщение улетает в ночь, через море, к девушке с голубыми глазами, которая умеет превращать муку в магию.

Теперь остаётся только ждать.