Мой друг

Глава 3

Спойлер:

Да… Не так я представляла себе

свой первый поцелуй.

Милана

Отворачиваюсь, захлебываясь целой бурей одолевающих меня эмоций. В груди пылает, хочется согнуться, чтобы вытерпеть эту боль, но знаю, что это никак не поможет. И вроде глупо так реагировать, будто меня предали. Ведь это не так. Я лишь подруга, перед которой он в принципе не обязан оправдываться и отчитываться обо всех своих похождениях. Усмехаюсь своей безрассудной тупости.

Хочу сбежать, спрятаться, пережить это разрушительное падение в одиночестве, но вместо этого… Пробегаюсь по толпе глазами и указываю на первого попавшегося парня, стоящего у выхода из комнаты в кругу своих друзей.

— Это он.

Артём отслеживает мой взгляд, едва заметно дергается, достигнув обозначенной цели.

— Нет, нет и еще раз нет! — отрезает жестко. — Ты вообще знаешь, кто это?! — вспыхивает яростью.

— Да мне плевать, он мне нравится! — произношу упрямо, не собираясь отступать.

— Этот татуированный хрен?!

Его суровый и хлесткий тон заставляет усомниться в правильности своего выбора. Перенимая его обеспокоенность, лишь на мгновение стопорюсь. Но я не готова сдаваться. Мне нужно выплеснуть скопившийся адреналин, иначе разорвет. Здоровый рассудок сейчас в спячке. Во мне бушует страсть, злость, обида и ревность…

— Ничего не имею против тату. Да и ты, судя по всему, тоже, — наконец вспоминая о его подружке, с легкой усмешкой киваю в ее сторону, зрительно цепляя иероглифы на обнаженном бедре.

— Да не в этом дело! Я против. Категорически!

Что за наглость?? Еще смеет указывать, запрещать, решать за меня!

— А знаешь что… — задыхаюсь. — Ты и правда охренел!

Вскакиваю с дивана, резво направляясь в сторону «татуированного хрена», обхватываю его за шею и прижимаюсь своими губами к его.

Это нелепое столкновение ртами, а иначе никак не назовешь, длится от силы пару секунд. Да… Не так я представляла себе свой первый поцелуй. Да и рассчитывала, что это будет хотя бы приятно.

— Проиграла в спор? — в сознание врывается грубый голос.

— Нет… — бормочу растерянно.

— Какое-то задание выполняешь?

— Да нет же! — в моем тоне появляется твердость и даже злость.

— Тогда пошли, — заявляет решительно, обнимая меня за поясницу и сжимая пальцами верхнюю часть ягодиц.

— Стой, куда?? — испуганно упираюсь в грудь.

Несмотря на мои сопротивления, он продолжает сжимать только крепче и уверенно толкает на выход в сторону лестницы.

Паника нарастает, сердце стучит где-то в горле, перекрывая воздух и не давая возможности произнести и звука. За доли секунд успеваю осознать весь масштаб грядущих проблем и пожалеть, что просто не сбежала отсюда поплакаться дома.

Конечно… слезы же не для меня.

Не замечаю, как к нам подлетает Артём и дергает меня за запястье, вырывая из капкана наглых мужских рук.

— Она здесь со мной, — обращается к самоуверенному уроду, при этом не отводя от меня недовольного взгляда.

— А целует меня, — лениво подмечает парень.

— Мы уходим, — произносит твердо и тащит меня в коридор.

Я не сопротивляюсь лишь потому, что хочу оказаться подальше от пугающего меня человека. Стоит нам оказаться в холе, как я останавливаюсь. Пытаюсь выдернуть руку из пальцев друга, но он не отпускает.

— Я никуда не ухожу, даже одиннадцати нет! — упрямо задираю нос.

— Посрать, ты едешь домой.

— Я остаюсь!

Все же удается вырвать ладонь из захвата, а точнее, он позволяет мне это сделать. Давлю решительным взглядом, давая понять, что спорить со мной сейчас бесполезно.

Артём тяжело дышит, смотрит так, будто впервые меня видит и не узнает. Усмехается, заметно нервничая.

— Ты… Какого хрена ты творишь, Ми? Решила за один день попробовать все и сразу? Ты че, накидалась? Когда успела? — сыпет вопросами, глубоко раня своими упреками.

— Я выпила всего бокал, да и не важно это!

— Тогда че с тобой? — подходит ближе, заглядывая в глаза. Хочет прочитать в них правду. Но я продолжаю стоять на своем. Буду отражать удары один за другим.

— А с тобой? Я остаюсь.

Обхватываю себя руками, стараясь унять дрожь в теле. Меня заметно знобит, лихорадит как при тяжелом гриппе. И я понимаю, что за вирус гуляет в моей крови, стремительно поражая клетки. Но проблема в том, что я не знаю как с ним бороться, где взять лекарство. Потому что мой организм не способен с ним справиться самостоятельно… Иммунитета ноль.

— К нему не приближаешься, — отсекает жестко, делая акцент на каждом слове.

— А это не тебе решать.

— Ты даже не знаешь его, — говорит так, словно он сам знает. — И поверь, не хочешь узнать.

В его голосе полная уверенность. И мне сложно с ним не согласиться, я привыкла ему доверять. Но… это же не я буду, если промолчу, признаю свою вину и, самое страшное — сдамся.

— А может знаю и именно этого и хочу! — шиплю смело, противореча самой себе.

Между нами образуется звенящая тишина, даже музыка заметно стихает. Я тут же начинаю жалеть о том, что сказала, но поздно забирать слова назад. Оказывается, мне проще соврать, чем признать, что неправа? Или я так глушу свою боль, ударяя в ответ? В любом случае — это неправильно. Собираюсь признаться, что на самом деле это не так, и я лгу, как…

— Пиздец, — судорожно проводит ладонью по волосам, смотрит куда-то в сторону. — Хах, ну-ну. Он сейчас как раз направляется с рыжей на верхний этаж в спальные комнаты. Давай, скачи, будешь третьей!

Удар. Хлесткая пощечина. И бью не я, а меня…

Он стоит неподвижно, лишь грудь широко вздымается. Теряет дар речи также как и я. Эта словесная ментальная оплеуха отрезвляет, но лишает способности формировать свои мысли и складывать в слова. Отрицательно качаю головой, не веря в действительность происходящего.

Я не плачу практически никогда. Единственный раз, когда Артём видел мои слезы — был день потери родного, близкого для меня человека. И сейчас я на грани того, чтобы он увидел их снова.

Пытаюсь сдержать влагу, что уже собирается в глазах, заметно увлажняя их, пячусь назад и разворачиваюсь ровно в тот момент, когда понимаю, что не справляюсь.

— Блядь… — надломленный голос. — Ми… прости… я не это хотел сказать…

Больше ничего не слышу.

Сбегаю, трусливо несусь в уборную, благодарная ему, что не преследует. И снова сталкиваюсь там с дикой очередью. Сейчас меня этот факт жутко злит и даже бесит. Достаю телефон, чтобы проверить время и вижу смс от Ники. Черт, я совсем про нее забыла, подруга из меня супер, ниче не скажешь.

Вероника: "Все ок? Прости, меня не будет, форс-мажор"

Даже Нике не поплакаться… А может и к лучшему, пора бы научиться справляться со своими переживаниями самой.

Дождавшись своей очереди, привожу себя в порядок и возвращаюсь в основной зал. В запасе полчаса и я не намерена сбегать домой раньше времени, показывая тем самым свою слабость. За десять минут ожидания мне практически удалось себя в этом убедить.

Иду на диван к знакомым девчонкам, по пути незаметно сканирую комнату на наличие объекта, который я собираюсь избегать до конца вечеринки. Но и избегать некого… его нет.

Меня перехватывает Варя — моя одноклассница и тащит танцевать. Не сопротивляюсь. Мне действительно становится немного легче, или мне просто удается себя в этом убедить. Но ровно до тех пор, пока не ловлю взгляд Тёмы, что заливается на кухне с парнями.

Взгляд поплывший, но пристальный, движения дерганые, складывается впечатление, что собирается сталкерить до конца моего пребывания здесь. Да и плевать.

— Идем танцевать, — дышит в волосы Саша — парень из параллельного.

— Нет настроя, — отзываюсь устало.

— Да че ты динамишь, этот медляк от силы на полминуты включили, составь компанию.

А ОН все смотрит, смотрит и смотрит.

— Ну ок, — обнимаю за плечи Сашу, приказывая себе не поворачиваться в ЕГО сторону.

Танец и правда вышел коротким. Возвращаюсь на диваны, ощущая жар в области лопаток и затылка. Саша идет следом.

И, как оказалось, не только он…

Падаю на диваны, хватая с кофейного столика запечатанную бутылку питьевой воды. Да, здесь она особо не пользуется спросом. Саша разваливается рядом. Артём напротив.

И пчелка его нарисовалась. А свободных мест уже нет. Злорадно усмехаюсь, не испытывая угрызений совести за свою реакцию. С замиранием дыхания наблюдаю, как эта стерва плывет целенаправленно в руки к нему и метит своей пятой точкой прямо на колени.

Вот же сука…

Он даже не смотрит на нее, продолжая сверлить меня затуманенным взглядом. Но спокойно реагирует на посягательства на свое личное пространство тощей задницей брюнетки. Кстати, сейчас она мне уже не кажется такой симпатичной.

Саша, хочу заметить, тоже стал более уверенным в своих действиях. Закидывает руку мне на плечо и слегка поглаживает. Остро ощущаю себя здесь лишней… Кому и что пытаюсь доказать, наступая себе на горло? Ведь уже задыхаюсь.

Захожу в приложение на телефоне, вызывая такси, времени впритык. Мой отъезд не будет выглядеть побегом.

Поразмыслив с минуту, пробудившаяся во мне мстительница набирает смс:

Милана: «А с ним можно?»

Минута. Две. Гипнотизирует экран мобильного. Ответ.

Артём: «Норм пацан. Дерзай»

Как бы не хотелось скривиться, натягиваю вымученную улыбку. А на что я, собственно, рассчитывала?

Его пассия вскакивает с ног, вызывая у меня облегченный выдох. А затем тянет Артёма за руку, вынуждая следовать за собой.

И я давлюсь поднимающейся изнутри и душащей меня ревностью. Горло сковывает острыми шипами, перекрывая кислород. Воздух стремительно покидает легкие, сжимая их до микроскопических размеров. Лицо заливает жаром.

Но что я могу сделать? Остановить его? И как это будет выглядеть?

Артём не встает…

Она продолжает держать его руку, слегка дергает на себя, но он не двигается с места, сидит в той же позе, прожигая дыру в моей голове.

Сигнал телефона уведомляет о прибытии машины, вынуждая подняться и направиться в гардеробную за верхней одеждой. Встаем с ним практически синхронно.

Разворачиваюсь и шагаю в холл, испытывая острое желание взглянуть в его глаза напоследок. И я совершаю фатальную ошибку…

Проклятая пчела в ангельском образе приклеивается своим жалом к моему Артёму, намереваясь высосать из него душу.

Моему! Сейчас я это как никогда остро ощущаю.

А этот… "мой" ее не отвергает. Даже попыток не прикладывает. Конечно… А кого он отталкивает, кроме как… меня.

В голове вакуум. В горле тошнота. В легких пепел. В душе агония. В сердце заточенное лезвие. В глазах…

Пытаюсь сделать хоть один короткий вдох, чтобы не свалиться с ног в припадке, но у меня не выходит. Оковы на шее вызывают приступ астмы, я словно надышалась угольной пылью, химическими парами, что исходят от их реакции соединения.

Не думаю. Мне сейчас этот процесс недоступен. Делаю шаг вперед, представляя как вцепляюсь в гриву наглой девицы, вырывая ее жало с корнями и кромсая на мелкие ошметки, но чувствую сопротивление…

Бросаю мутный взгляд на пальцы на моей руке — Саша.

— Уже уходишь? — где-то в голове сквозь толщу слоев стучит вопрос парня.

Теряюсь, путая реальности, вращаясь среди временных пространств.

— Давай проведу, — тянет к гардеробной, принимая решение за меня.

Накидывает куртку на мои плечи, одевается сам. Выходим на воздух, чему я несказанно рада. Постепенно возвращается способность дышать. Отрывисто, рвано, но и этого достаточно, чтобы переставлять ноги, удаляясь как можно дальше отсюда.

Нахожу свое такси, запрыгивая назад, Саша метит следом. Не знаю, что сейчас горит в моих глазах, но он стопорится. Нахожу силы прояснить:

— Сама, — голос свой не узнаю — пугает. Но доносит посыл неоспоримо точно.

Дергаю на себя дверь, откидываюсь на сиденье, опускаю ресницы и утопаю в собственных душевных терзаниях.

— Приехали, — выводит из транса мужской голос водителя.

Спохватившись смотрю в окно, выскакиваю на дорогу и плетусь во двор.

Мама как всегда не спит, дожидаясь меня. Сидит на кухне с кружкой и нервно стучит пальцами по столу.

— Мила! — вспыхивает возмущенно. — Начало первого, на телефон не отвечаешь, почему заставляешь меня… — подходит ближе, прерываясь. — Что случилось, милая? — заглядывает в лицо, обхватывая мягкими ладонями.

— Я к себе, — вырываюсь из хватки.

Иду в душ, привожу себя в более менее стабильное состояние. Путем внутренних переговоров даже удалось добиться правильного решения и не мониторить соцсети. Держусь. Ползу в кровать, как слышу короткий стук в дверь. Ну нееет…

— Доча, чай с мятой, как ты любишь, — плывет ко мне мама, аккуратно приземляя кружку на тумбочку.

Молчит. Садится рядом на кровать и продолжает тихо рассматривать меня тревожным, но ласковым взглядом. Любящим.

Хочу такой взгляд в ЕГО глазах…

— Знаешь, — тихо начинает мама. — Однажды мы с Маришкой так разругались… Мне было шестнадцать, а ей семнадцать на тот момент. Твоей тете нравился парень из параллельного, а я его ненавидела. Ненавидела за то, как он с ней обращался. Он был настоящим засранцем, — смеется тихо. — Они общались, кое-как дружили, вместе проводили время, но когда я слышала, что он ей говорил, так злилась! — задумчиво смотрит в окно. — На двадцать третье она подарила ему книжку, в которой написала чуть ли не любовное послание. Я ее тогда жутко ругала! А он ей, знаешь, что подарил на восьмое марта? — интригует своим вопросом.

— Что?

— Эту же книгу! И приписал к ее посланию свое…

— Какое? — едва дослушав, спрашиваю с интересом.

— Лучше поступай на экономический, в твоем тексте аж две грамматические ошибки! — цитирует важно.

— И что случилось дальше?

— Что-что… Они поженились! — хохочем с мамой, вспоминая о муже тети.

— Дядя ее очень любит… — шепчу, не задумываясь.

— И всегда любил, милая. Мужчина, когда притворяется, что влюблен — внимательный, веселый, старается ухаживать. А когда он по-настоящему любит — превращается в самого настоящего осла.

Тут мы вместе заливаемся смехом. Не замечаю, как допиваю чай, и в груди становится теплее.

— Ты такая красивая, доча. Самая лучшая! — гладит по волосам.

— А как же Линка, — произношу, будто подловила ее.

— И Алинка тоже, — улыбается мама. — Повезло же мне с вами.

— А нам — с тобой.

— Кстати… Вы так быстро убежали на свою тусу, — тянется куда-то под письменный стол. — Я принесла в твою комнату, — достает пакет и показывает содержимое, приоткрывая. — Мне кажется, тут годовой запас! — не переставая улыбаться, заглядывает мне в глаза.

А я обмираю… клубничный гель для душа. Тот самый, мой. Штук десять, наверное.

— Спасибо, мам, — обнимаю ее крепко.

— За что? — искренне удивляется.

— За вкусный чай.

Мама уходит, а я продолжаю лежать и просто смотреть в потолок. Сон никак не идет. Уже знаю, что в конечном итоге залезу в Реалграм, но упорно борюсь с собой.

В какой-то момент не выдерживаю и осознаю, что делаю, когда пальцы ускоренно листают ленту. Пусто. Все веселятся, им не до трансляций.

Натыкаюсь на Мишину страничку и, не задумываясь, перехожу в профиль. Мало, но фотки есть. Но ни на одной нет его…