Мой порочный отчим

Глава 6

Валерия

Утром, спускаясь по лестнице, слышу какие-то странные звуки. Они доносятся из подвала и очень похожи на те, когда выбивают ковёр. Что за ерунда?

Открываю дверь, ведущую в подвальное помещение, и столбенею от увиденной картины.

Обнажённый по пояс Арс молотит боксёрский мешок, свисающий с потолка. Мужчина настолько увлечён процессом, что не замечает меня. Его удары мощные, чёткие. Профессиональные.

По загорелому телу Арса можно изучать анатомию. Под лоснящейся от пота кожей спины и плеч играют стальные мускулы. Мышцы ног настолько наряжены, аж вздулись.

В подвале пахнет свежим мужским потом. Этот запах не вызывает отвращения. Наоборот, он мне приятен.

Вместо привычного хлама в комнате аккуратно разложены гири, «блины» для штанги и прочий спортивный инвентарь.

Арс наносит удар ногой по мешку и резко оборачивается. На лбу выступили крупные капли пота. По жилистой шее и рельефной груди сбегают целые струйки. А торс… Мамочки! Да на нём кубики! Реально, как на фотках звёздных красавчиков из соцсетей. Шорты у Арса слегка приспущены. Залипаю на косых хорошо прокачанных мышцах его живота. Ловлю эстетический оргазм.

Чувствую, как у меня между ног сначала всё сжимается, а потом наполняется томной тяжестью. Кровь ударяет в лицо. Становится стыдно, будто Арс может догадаться о том, что происходит со мной.

— Привет! – чуть хрипловатым голосом здоровается он.

— Привет! – мой пульс начинает частить, губы пересыхают.

Арс берёт полотенце. Вытирает лицо и шею.

Я замечаю несколько шрамов на идеальном мужском теле. Как зачарованная подхожу ближе. Не отдавая себе отчёта в действиях, прикасаюсь пальцами к одному из рубцов.

— Откуда это? – смотрю на Арса во все глаза.

— Из детства, - он дёргается от моего прикосновения. Я резко убираю руку, будто обожглась.

— Тебя били? – ужасаюсь. Сама я никогда не знала насилия. Родители и пальцем меня не трогали.

— Случалось, - угрюмо бормочет Арс. Эта тема явно неприятна ему.

— А где ты так научился? Ну… боксировать…

— Много лет профессионально занимался боксом. Ты чё пришла-то? – отчим кидает на меня хмурый взгляд исподлобья.

— Услышала странные звуки, - отвечаю слегка заторможено. Я всё ещё не в состоянии очухаться от великолепного тела Арса. Этот образ мне теперь никогда не развидеть.

— Извини, что разбудил. Надо будет сделать шумоизоляцию в подвале.

— Не надо, - с трудом сглатываю слюну, думая, что пора отсюда валить.

Дома мы одни. Мама уезжает на работу чуть свет. А я в данный момент плохо себя контролирую. Ещё немного и наброшусь на Арса с поцелуями.

Тряхнув головой, молча пячусь назад. Ещё хоть минуточку полюбоваться этим офигенным мужиком. Не могу оторвать взгляд от литых мышц, широкого разворота плеч, сильных рук, на одной из которых красуется чёрная татуха. И на правой стороне груди тоже.

Прямо в пижаме шлёпаю на кухню. Открываю холодильник, достаю коробку с апельсиновым соком. Наливаю его в стакан и пью жадными глотками.

Опускаюсь на стул. Писец… Вот это мама себе жениха нашла…

***

— Мне два, - раздаётся за спиной голос Арса, когда я разбиваю яйца на сковороду.

Наш новый жилец уже принял душ, надел чёрную футболку и угольные слаксы. Благоухает своим зубодробительным парфюмом.

— Чего два? – не сразу понимаю, о чём речь.

— Два яйца мне, - спокойно говорит он, проходя к кофемашине.

Первый порыв – возмутиться. Мол, я тебе не кухарка. Хочешь есть, сам себе готовь. Но в кои-то веки здравая мысль опережает мой язык. Ну что мне, жалко что ли сделать яичницу ещё на одного человека?

Отхожу от плиты к столу, чтобы нарезать сыр и хлеб. Арс достаёт чашки из шкафчика.

— Тебе кофе со сливками? – спрашивает так непринуждённо, будто мы сто лет живём вместе.

— Ага, - киваю на автомате.

Яичница начинает шкворчать. Арс убавляет газ под сковородкой. По кухне плывёт божественный аромат свежесваренного кофе.

Мы едим в полной тишине. Я смотрю на Арса чаще, чем в тарелку. Он красивый до мурашек. До непонятного дискомфорта между ног. А неулыбчивое выражение лица мужчины в сочетании со смоляной щетиной на щеках только ещё больше заводит.

Ловлю себя на мысли, как было бы круто, если бы мы вот так всегда вместе завтракали. Готовить я не умею. Могу только бутеры настрогать, да яйца пожарить. Но ради Арса я бы научилась варить кашу или печь блинчики. Фак! Что за идиотские мечты?

— А почему тебя Арс зовут? – решаюсь задать вопрос, над которым давно думала.

— Фамилия у меня Арсеньев. Арс – производная от неё кличка. Давно прилипла.

Исчерпывающая информация.

— А мне как тебя называть? Арс или Вадим?

— Как хочешь, - безразлично пожимает плечами.

Ну вот и поговорили.

Продолжаю пожирать взглядом Арса, осознавая, что это становится уже неприличным. Однако ничего не могу с собой поделать. Он как сварка. Знаю, что нельзя смотреть. Один фиг пялюсь.

Меня переполняют эмоции, которые практически не поддаются контролю. Умом я всё понимаю. Он мужик моей мамы. Пускай она даже не любит его. Интересно, а он её любит? Вряд ли. Иначе бы не таскался по клубам в поисках девочек. Хотя, возможно, то был последний загул перед переездом в наш дом.

В любом случае, мне про Арса лучше забыть. Только вот как? Если он сидит такой прекрасный напротив. Яркие солнечные лучи, падающие на мужественное лицо через большое окно, придают глазам Вадима оттенок горького шоколада. А я думала, что они у него чёрные как маслины.

Повинуясь безумному импульсу, вскакиваю со стула и, подлетев к Арсу, целую его в щёку. Сердце моментально пускается вскачь от совершённой дерзости.

Вадим каменеет. Сжимает чашку с кофе в руке до побелевших костяшек.

— Хорошего дня! – громко кричу и уношусь в свою комнату.

О, боги! Ну что я за дура!

— Ты должна держаться от него подальше, - строго говорю своему отражению в зеркале. – Постараться свести общение к минимуму. И больше никогда ни при каких обстоятельствах не заглядывать в подвал!

Наспех натянув джинсы и футболку, убегаю на тренировку по стрип-дэнсу. Выпустить пар у шеста ещё никогда не было так актуально, как сегодня.