Надрывы

Пролог

Кровь. Загустевшая. Липкая… Он посмотрел на свою ладонь: комки грязи смешались с кровью, образуя противную грязно-коричневую корку. Он сжал руку в кулак — корка треснула и обсыпалась мелкой крошкой, кое-где обнажилась тёмная кожа. Он приподнял голову и осмотрелся: лужа крови под ним, тёмно красной и чужой. Он твёрдо знал, что это не его кровь… Вокруг тела… Исковерканные и смятые двуручными мечами и секирами, раскроенные черепа, отрубленные конечности… Чья-то голова лежит прямо около него, ухмыляясь в предсмертном отчаянии. И везде кровь… Трава в крови, и редкие кусты тоже в крови. Даже небо, даже оно залилось кровью смертельно раненого солнца, обречённо заходящего за горизонт, чтобы тихо угаснуть там, вдали от ненавистных взгляду врагов.

Он тяжело встал и опёрся на меч. Ратное поле в лучах умирающего солнца простиралось во все стороны, сколько хватало взгляда. “Кладбище…” — подумал он, поморщившись. Левый бок под кольчугой болел нещадно, а ещё просто раскалывалась голова. “Интересно, — подумал он, — кто всё же победил?”