Непростые решения

глава 2

***

–То есть, вы считаете, что я – «метачеловек»? – решил уточнить я. – Что вам даёт основание так считать?

– А побитых одним юнцом трёх десятков вооружённых «силовиков» не достаточно на ваш взгляд? – изобразил улыбку «штатский», хотя, уверен, было ему сейчас не до улыбок.

– Я уже называл причину: удручающе слабая подготовка нападавших. Кстати, я так и не понял, а к чему вообще было это нападение? Я ведь не давал вам вроде бы повода считать, что буду оказывать сопротивление при «аресте»?

– Дело не в вас, – всё же поморщился собеседник. – Это одна из стандартных процедур для выявления скрываемых «объектом» разработки метаспособностей: внезапное нападение боевиков без опознавательных знаков на одежде. Своеобразный «стресс-тест».

– С боевыми патронами? – удивился я.

– Проверяемый должен верить в опасность, – пожал плечами «штатский».

– А людей не жалко? Ведь на моём месте любой «мета» начал бы убивать.

– На вашем месте девяносто восемь процентов «мета» пытаются сбежать, используя свои способности.

– А оставшиеся два процента?

– Людям платят за риск, – пожал плечами «штатский».

– Что-то я уже не хочу с вами работать. Неправильное, какое-то, отношение у вас к личному составу.

– Это не у меня, это у начальства. Своей разборкой в замке Лютера, вы их спровоцировали, Мистер Кент, – вздохнул «штатский».

– Это как же? – стало интересно мне. – Вроде никаких «метаспособностей» я там не проявил. Обычный мордобой. Даже почти заурядный.

– Среди «мета» боевиков очень мало. Способности большинства безусловно полезны и уникальны, но сами «мета», ими владеющие, редко способны один на один «завалить» готового к бою хорошо подготовленного обычного человека с огнестрельным оружием… мда… А «суперсолдат» всем хочется. Силовые ведомства чуть ли не дерутся за каждого такого. А тут «объект», находящийся в разработке, в связи с загадочными похищениями людей из очень хорошо охраняемых мест, меньше, чем за минуту выносит группу других «объектов», так же находящихся в разработке. Понятное дело, тут же последовала команда: форсировать проверку. Ну, а после того, что ты устроил в амбаре…

- Дали команду сразу переходить к вербовке, - усмехнулся я.

- Умный мальчик, - изобразил улыбку он. – Так что, с законом ты ознакомился, сейчас подпишем пару бумаг «о неразглашении» и вперёд на тестирования и медосмотры.

- Как всё, оказывается, просто, - не спешил совершать каких либо действий я. – А вообще «загадочные похищения людей» оказались в «разработке»?

- Федералы «взяли за жабры» Моргана Эджа, как только он вернулся в Штаты. Всё же он фигура заметная, а тут такие странные телодвижения, как «визит» в «Кресты»…

- И Эйдж раскололся? – удивился я.

- Ну, он же не дурак, отказываться сотрудничать? – пожал плечами «штатский».

- Понятно… - побарабанил пальцами по столешнице я. – А все эти «подозрения в международном терроризме»?

- Вполне себе официальное обвинение, основанное на показаниях Эджа и Франклина. Собственно, заказные похищения людей именно так и квалифицируется.

- Но ведь, по факту же у вас на меня ничего нет. Совсем.

- А показания Эджа?

- А что в показаниях Эджа? Я вообще не знаю, кто это такой. Первый раз от вас услышал это имя, - пожал плечами я.

- У нас есть запись вашего телефонного разговора с этим «первый раз слышу это имя», - усмехнулся «штатский».

- Риали? – изогнул бровь я. – Дадите послушать?

- Легко, - нахмурился он, открывая свою папку и начиная в ней копаться. – И распечатку дам, и запись… - вот только, чем дольше он копался, тем сильнее хмурился. – Сейчас… погоди… похоже, я её не взял с собой…

- Так возьмите, - пожал плечами я. - Очень бы мне хотелось посмотреть только, откуда вы возьмёте несуществующую запись никогда не происходившего разговора…

- В каком это смысле? – уставился на меня «штатский».

- В самом прямом. Да и вообще, что я здесь делаю? По мне же никакая «разработка» не ведётся! - «удивлённо» обвёл помещение глазами я и позвякал «браслетами» на руках.

- Как это не ведётся?! – начал уже заводиться «штатский». Тут он опустил глаза вниз и замер: папка перед ним была полна девственно чистых листов. – Но…

- Да и вы, агент Смиттерс, что тут делаете? У вас же вылет к новому месту службы через два часа! Вам же ещё теплые вещи собирать!

- Тёплые вещи? – тупо повторил за мной он.

- Ну да, на Аляске ведь холодно! – обрадовал его я, улыбаясь самой доброжелательно-заботливой своей улыбкой. - Спасибо, что привезли меня в вашу «штаб-квартиру» на экскурсию, было очень занимательно, - встал с места, легко «стряхнув» с рук оковы. – Провожать не обязательно, дорогу домой я найду сам.

- Как?.. Что?!.. – судорожно начал хватать рукой кобуру Смиттерс. Пустую.

- Что? – «удивлённо» приподнял бровь я. – Вы же сами оставили пистолет в сейфе, в своём кабинете, чтобы не потерять?

- Ты!.. – вытаращил на меня глаза он, кажется, начиная уже что-то понимать. Или догадываться. Но тут схватился за живот и упал обратно на свой стул.

- Ай-ай-ай, агент Смиттерс! – покачал я головой. – Не следите вы за своим здоровьем! Вредно вам волноваться… Ну ничего, врачи тут рядом, буквально за поворотом… Сами доберётесь, я думаю? Помогать же не надо, я прав?

Смиттерс ничего не ответил, согнувшись от приступа боли в желудке. Я же спокойно открыл дверь, вышел и «исчез».

Что ж, действительно, очень любезно со стороны АНБ было оставить меня больше чем на три часа в своём офисе. Зато теперь нет ни одной бумажки с моим именем, нет ни одного «корешка» в документоучёте и документообороте, нет ни одного байта информации в их серверах и служебных компьютерах. Никаких записей с камер, никаких документальных свидетельств «разработки» меня и тех парней, что влезли к Лютеру…

А люди… память людей так ненадёжна… когда у тебя под рукой есть Бобби Рикман… которому я теперь должен тропический остров и проститутку…

***

Я вошёл в кабинет управляющего фондом «Наследие» Патрика Франклина, без стука. Проследовал к креслу, пододвинул его к столу, сел в него и закинул на стол ноги в грязных фермерских ботинках.

- Здорова, Патрик! – улыбнулся я замершему в своём кресле Франклину. – Как тут наши дела? Закончили фискалы?

- Кларк, но… ведь АНБ…

- Патрик, подумай сам, стал бы мне кто-то платить ТАКИЕ деньги, если бы какое-то там сраное АНБ могло мне что-то сделать? Пораскинь мозгами-то, - постучал указательным пальцем по своему лбу я.

- И… как?

- Они про меня «забыли». Нет для них больше Кларка Кента с фондом «Наследие»… как и для ФБР, кстати. Осталось, конечно, ещё две мутных кампашки, но, думаю, и с ними «договоримся» как-нибудь, - отмахнулся я. – Тут в другом вопрос, Патрик.

- В чём? – напрягся Франклин в своём кресле.

- В том, что ты, оказывается, «стукачок», Патрик, - пристально посмотрел на него я. Тот под моим взглядом поёжился и вжался в спинку своего кресла.

- Но АНБ же…

- Да положить мне на АНБ, Патрик. Ты разве ещё не понял этого? Вертял я их на глобусе! А раз уж ты работаешь со мной, то и тебе должно быть на них «положить», Патрик. Если ты, конечно, работаешь со мной? – продолжил смотреть на него я. – Ты как? Ещё хочешь продолжать со мной работать? Или всё-таки миллиардный фонд – это для тебя слишком?

- Я… хочу работать, Кларк, - сжавшись в своём кресле под моим взглядом, ответил он, слегка подрагивающим голосом.

- Нет, ты подумай, я же не заставляю. Если не готов, то у фонда просто сменится управляющий, а ты вернёшься в свою контору, найдёшь себе другого клиента? Ты же профессионал.

- Не надо другого управляющего, Кларк, - собрав остатки своего мужества в кулак, уже твёрже ответил Франклин. – Я хочу продолжать работать с тобой.

- Что ж, если так, то запомни: пока работаешь со мной, то боишься только меня!! Кто бы на тебя не пытался давить: АНБ, ФБР, ЦРУ, Госдеп, да хоть сам Господь Бог! Звонишь мне, сообщаешь, и, пока ждёшь, спокойненько, с железобетонной уверенностью в себе, всё отрицаешь. А уже дальше эти «наезжальщики» «пообщаются» со мной. Точнее, я с ними. Усёк? – Франклин кивнул. – А раз усёк, то запомни ещё одно: второго предупреждения не будет, - снял ноги со стола и внимательно посмотрел прямо в глаза своего управляющего фондом я. Тот нервно сглотнул. Я же встал с кресла и, не прощаясь, ушёл из его кабинета.

***

Я сидел в своём любимом кресле в амбаре. На столе передо мной лежала распечатка «Акта Кеннеди». Рядом лежало удостоверение агента АНБ, как положено, со значком, на имя Кларка Кента. Дальше стоял раскрытый ноутбук, на экране которого был открыт тот же самый «Акт Кеннеди», только уже взятый из официальных, открытых источников. Действительно: такой там оказался. Не врал Смиттерс.

- АНБ, Кларк? – раздался сбоку голос Тины Грир. – Ты теперь работаешь на Правительство?

- Скорее уж, Правительство на меня, - философски изрёк я, не поднимая головы с подголовника.

- Что, начитался «Как управлять Вселенной, не привлекая внимания санитаров»? – хмыкнула она.

- А что, кто-то уже такую книгу написал? – приоткрыл один глаз. – Я, лично, только название встречал… на пустом блокноте, - показал пальцем, не поднимая руки с подлокотника, на книжную полку, где как раз виднелся корешок этого красиво оформленного блокнота. Тина посмотрела в указанном направлении, снова хмыкнула.

- А, если серьёзно, Кларк? Зачем звал? – отбросила шутливый тон она.

- Показать вот это, - тем же пальцем указал я ей на экран ноутбука. – Почитай. Думаю, тебе будет интересно.

- Федеральный Закон? – нахмурилась она, затем спокойно села на подлокотник моего кресла, беспардонно скинув с него мою руку, придвинула ноутбук к себе и принялась читать.

Минут десять тишину нарушали только чириканье птичек за окном, да звуки шелестящих на ветру листьев.

- Вот, значит, как… - проговорила Грир, выпрямляясь и отодвигая от себя ноутбук. – И это на самом деле так? Это не фэйк?

- Нет, самый настоящий Федеральный Закон, принятый почти сорок лет назад. Действующий.

- И ты? – взяла она удостоверение и многозначительно покачала им.

- Как законопослушный гражданин, я оформился на государственную службу… задним числом. Настолько «задним», что про меня никто и не «вспомнит». Ни начальство, ни начальство начальства, ни начальство этого начальства начальства… Зато, могу теперь «шерифить» в Смоллвиле вполне официально, - улыбнулся я.

- А меня ты зачем позвал? – повернула голову ко мне Тина.

- Показать, какие у нас в стране интересные Законы имеются. Для общего развития понимания окружающего мира… Ну и… не хочешь на работу устроиться? Всё официально, по трудовому договору, полный соцпакет, оплачиваемые отпуска… пенсия, правда не предусмотрена.

- Издеваешься?

- Есть немного, - вздохнул я. – Но только совсем немного, - показал пальцами это немного. – На самом деле, там всё не так страшно, как кажется. Я проверял.

- Но как же?..

- Вот так, - развёл руками я. – «Металюди», уже звучит приятнее, чем «Фрики», да? Так вот, «металюди» - очень ценный и трудновосполнимый ресурс. Способности каждого из них… нас, уникальны. Государство это понимает. «Мета» ценят. Просто так в бой не бросают. А то, что уход со службы не предусмотрен, так ни один «мета» не откажется использовать свои способности, пока жив. Так что это разумно. Опыты… да, опыты над «мета» ставят, но не с целю «отделения его способности», а как часть процесса обучения. Для более глубокого понимания его сил… им самим, в первую очередь…

- Ты так рассуждаешь… - нахмурилась Грир.

- Для многих Фриков, такой вариант был бы очень неплохим решением. Особенно, для слабых или плохо контролирующих свои способности. Так что, поговори с людьми. Если кто-то заинтересуется, приводи… я помогу всё сделать максимально «безболезненно».

- Ты серьёзно?

- Вполне.

- А, если решу я?

- Вот, кстати, тебе я не рекомендую, - вздохнул я. – Слишком уж твои способности… специфичны. Ты же не хочешь словить пулю вместо какого-нибудь политика?

- Вот уж точно не предел моих мечтаний, - фыркнула девушка. - …но оклад офицера разведки… Заманчиво.

- Ну, решать тебе самой, - пожал плечами я.

***